Ce fut un lieutenant Cataldi surexcité qui pénétra dans le bureau de Milo à dix-neuf heures trente, alors qu’affalé contre sa table, le jeune homme tentait de battre son record de paniers au corbeille-basket. Cela faisait une bonne heure qu’il comptait les minutes de la petite horloge en forme de dé qui trônait sur sa table. Un vendredi soir comme celui-là, Milo n’avait qu’une envie : bazarder dans son placard la vingtaine de dossiers qui s’empilaient à côté de lui et rentrer dans son appart. Bien sûr, cela signifiait se retrouver plus tôt avec Marica mais la plupart des week-ends, le couple s’efforçait d’installer une trêve. Le repos hebdomadaire bénéficiait à tout le monde. Et puis, à la rigueur, s’ils étaient fâchés de la veille, Marica aurait déjà craché tout ce qu’elle avait sur le cœur et la soirée aurait été extrêmement calme, c’est tout. Froide, mais calme. De toute façon, la question ne posait pas ce jour-là puisque cela faisait une semaine et demi qu’ils ne s’étaient pas disputés pour une sombre histoire de rouleau de scotch perdu ou autre poignée de mains un peu trop longue à quelqu’un d’inapproprié. D’un autre côté, ils avaient reçu la veille l’appel d’Anita, une bonne copine de Marica, ce qui avait fatalement conduit à dévier leur conversation sur des sujets dangereux que Milo mettait d’ordinaire beaucoup de soins à éviter. Du style « Mais pourquoi tu n’appelles pas Nicola, c’est pourtant ton meilleur ami, ah les garçons… », ou pire encore « Anita va avoir un bébé en juin, tu ne trouves pas ça magnifique ? ». Bref, tout un programme auquel Milo n’avait pas spécialement envie d’assister, surtout une fin de semaine.

Aussi, l’arrivée de son binôme exalté fut un compromis providentiel et Milo releva la tête sans même chercher à cacher qu’il ne fichait strictement rien. De toute façon, cela faisait plusieurs jours qu’ils planchaient tous les deux sur un sujet aussi sinistre que casse-pied et ils avaient décidés d’un commun accord de l’oublier pour cet après-midi. D’ordinaire, Milo ne s’amusait pas à faire des pendus sur la page de garde de ses dossiers. Mais, une fois de temps en temps, par un morne soir d’août, alors que tout le monde ruminait sur sa rentrée sans penser à ceux qui n’avaient même pas eu de vacances, il s’autorisait à se comporter comme un lieutenant moyen, rôdé depuis de longues années à utiliser les privilèges qu’offrait son statut. C’est-à-dire, laisser les sous-fifres s’échiner sur une tâche de préférence impossible et siroter son café les pieds sur le bureau rayé. N’allez pas croire qu’on payait de la cire aux femmes de ménage du commissariat autrement que pour briquer les meubles du sous-directeur et de ses comparses.

- J’ai une surprise pour toi, Milo Vasco, roucoula-t-elle avec son accent sicilien en agitant fièrement sous son nez une feuille de déposition dont il s’empara.

- De qui est ce témoignage ? interrogea l’inspecteur en consultant les cases où se trouvait le nom en lettres moulées.

Carla Tomasi, ça ne lui disait strictement rien, à part du boulot en plus pour lundi.

Marta choisit de conserver le suspens quelques secondes, histoire de faire son petit effet.

- Je vais te donner un autre indice : Livio Gianelli.

Milo, qui avait adopté jusqu’à présent une expression de curiosité polie, se renfrogna soudainement, comme si on venait de lui verser une bouteille de jus de citron directement dans le gosier. Youhou, chouette. Quelle bonne nouvelle pouvait être liée avec ce crétin aux gros bras, qui, malgré ses épaules musclées, possédait l’étrange capacité des anguilles à se faufiler partout. Notamment à travers les barreaux de la cellule de garde du commissariat. Il fallait croire que l’Italie développait se une section particulière de ses militaires un genre de bracelet passe-murailles. Remarquez, ce n’était pas si compliqué ; il suffisait d’un fichu papier signé par un de ces abrutis préfets passant la journée à se gaver de petits fours dans un ancien amphithéâtre romain et qui voulaient bien parapher n’importe quoi tant qu’on leur apportait la mignonne jeune fille là-bas. Pas besoin d’une armée d’ingénieurs planchant des décennies dans leurs labos.

En fait, Milo, dans une autre vie, n’aurait pas ressentit une forte antipathie pour Gianelli. C’était quelqu’un qui, pour le peu qui le connaissait, lui paraissait doté d’un QI tout à fait potable et qui possédait certaines qualités que le lieutenant aurait appréciées dans un tout autre contexte. Mais, entre les quatre murs gris d’une salle minuscule, à la lueur d’une lampe à néon qui lui faisait autant mal aux yeux qu’au prévenu, ces qualités devenaient tout simplement insupportables et Milo, malgré son activité psychique nocturne digne du champignon moyen, avait sûrement rêvé une ou deux fois qu’il étranglait Livio ou qu’il lui fracassait sa chaise sur le crâne. Cependant, soyons réaliste ; ce doux songe n’était guère réalisable et Milo se contentait de sortir de ces infructueuses et inutiles heures de labeur avec l’humeur d’un bouledogue de combat nourrit au rat depuis un mois. Bien sûr, il avait suffisamment de contenance pour éviter de le montrer à tout le monde autrement que par des prunelles plus sombres que jamais, mais n’importe quel étudiant ayant assisté à un cours de psychologie aurait deviné que rien ne l’agaçait plus que de se heurter au silence buté et moqueur d’un type avec des menottes.

Ce n’était pas vraiment le silence qui le dérangeait. Milo, par sa profession, avait une longue expérience des criminels en tout genre, ce qui incluait les petites frappes prétentieuses qui croyaient leurs réparties très fines, ceux qui se contentaient d’injurier pendant plusieurs heures en trois langues différentes la personne en face d’eux, les tarés qui niaient alors qu’ils avaient du sang plein les mains, la mémé venant d’étouffer avec l’oreiller son vénérable époux, et le haut standing, qui préférait renifler dédaigneusement et se murer dans un silence aussi éloquent que leur sourcil légèrement arqué, pour bien signifier que cet interrogatoire n’était qu’une vulgaire mouche vrombissant près de leurs oreilles. Agaçants, mais supportables, inévitables et surtout, éphémères. Il y avait ceux dont le biceps faisait deux fois la largeur du bras de Milo, avec un tatouage de licorne sur l’épaule, ceux maigrichons et nerveux qui jetaient des coups d’œil à la sortie en calculant les chances qu’ils avaient de passer à travers l’ouverture de la porte lorsque quelqu’un arriverait, ceux maussades, les mains dans les poches, qui admiraient leur tee-shirt, les hystériques qui criaient à grands cris qu’ils n’avaient rien fait pour être ici, les menteurs, les silencieux, les bavards, les trop sympathiques, les haineux, les blasés, les habitués et milles autres variétés toutes aussi colorées.

Alors, le comportement de Livio Gianelli n’était qu’un caillou sur un champ de ruine et Milo avait appris à s’armer d’une redoutable patience pour ce genre de cas. Non, ce qui l’irritait, c’était que Gianelli se trouvait systématiquement plongé jusqu’au cou dans des affaires extrêmement douteuses et qu’il s’en sortait toujours avant même d’être passé par la case du juge des détentions. Ce n’était pas la première fois que cela arrivait. Il y avait eu d’autres types, d’autres filles, qui auraient du normalement se faire au moins assigner à domicile jusqu’à la fin de l’enquête et qui, du jour au lendemain, partaient comme des fleurs, délivrés de leurs obligations envers la justice. C’était parfois un homme en costume qu’il ne connaissait ni d’Eve ni d’Adam venant lui annoncer qu’il reprenait le dossier d’untel et que Machin n’était plus dans son service. D’autres fois, il revenait après une heure passée ailleurs et le gardien lui annonçait d’un haussement d’épaules désolé qui voulait tout dire. Et le pire, c’était que chacun s’obstine à trouver ça normal et ne pas y prêter attention. Pourtant, il s’agissait à chaque fois d’affaires étranges, sans mobiles apparents, souvent des disparitions. Il y avait eu également plusieurs personnes inculpées pour une histoire peu claire et avant qu’il ait eu le temps de tout mettre en ordre, on les relevait de sa charge.

Milo était loin d’être stupide, et devant le déni flagrant de son entourage et les remontrances de ses supérieurs qui lui avaient plusieurs fois conseillés de laisser tomber, il ne fallait pas être un génie pour comprendre qu’il y avait une affaire de gouvernement là-dedans. Et oui, malgré le fait qu’on soit au 21ème siècle et ni aux Etats-Unis, ni dans une série télé. Oh, bien sûr, ça n’avait rien de surprenant. Combien de fois des incompétents cravatés étaient venus mettre leur nez dans des affaires qui les dépassaient pour une histoire de fric ou d’influence ? Ce côté-là du problème, cela faisait belle lurette que Milo l’avait saisi. Sauf que contrairement à beaucoup d’autres, il n’avait pas envie de fermer les yeux. Après tout, il était là pour faire un travail précis. Il était même payé pour ça. Donc, ce qu’il cherchait à savoir, désormais, ce n’était plus le comment, mais le pourquoi. Et ça, il avait beau y mettre toute sa sagacité, toute les données qu’il possédait, rien ne ressortait. Absolument rien. Alors, il ne savait pas quel rôle jouait Livio Gianelli dans ces affaires, mais il savait qu’il était dedans et aurait souhaité que le jeune homme lui donne enfin une réponse. Bien sûr, c’était tout sauf réalisable, et si jamais Gianelli retombait entre les mains de la police, Milo connaissait parfaitement la chanson. Interrogatoire inutile, tour de passe-passe et bye-bye. Ca ne servait à rien à part leur faire perdre du temps à tous les deux. Et pour en revenir à cette histoire d’antagonisme, c’était pour cette frustration permanente de savoir qu’il se passait quelque chose de louche et d’être totalement en-dehors du coup, ainsi que cette lassitude qui avait finit par pointer le bout de son museau avec le temps, que Milo détestait cordialement Livio –et d’une certaine façon, il était intimement persuadé que ce dernier le lui rendait bien, sauf que Gianelli, lui, pouvait se payer de la tête de Milo à tout loisir-. Et Milo détestait passer pour un idiot, un petit pantin, un chiot à qui on donnait un os à ronger de temps en temps pour l’occuper, et qu’on riait de voir tenter d’attraper la friandise au bout de sa queue.

Du coup, il n’était pas vraiment enchanté de voir qu’on retombait une énième fois dans le même cirque. Il fixa longuement sa collègue avait la tête d’un poète maudit n’ayant pas d’inspiration pour écrire sa lettre d’adieu avant son suicide.

- Youpee, finit-il par lâcher. C’était censé être une surprise positive ?

- Mais oui, soupira Marta en lui donnant une tape sur la tête. Notre bonne Carla Tomasi est une femme de quarante-cinq ans qui travaille dans une grande surface, située dans le centre industriel là, au sud. Comme elle est fumeuse, elle est sortie un soir dans l’arrière-cour, près des entrepôts, là où les camions déchargent. Elle a entendu des exclamations, elle s’est approchée et devine qui elle a vu ?

- Gianelli, je suppose. Il n’y a aucun suspens à ton histoire, je m'ennuie, râla Milo et se ré-étalant sur son bureau pour attraper une boulette de papier abandonnée près du pot de crayons.

Peut-être que s’il soufflait assez fort, elle roulerait suffisamment pour tomber entre les escarpins rouges de Marta…

- Tout à fait. Sauf que là, c’était pas un enlèvement, c’était un meurtre. Et elle a tout observé, il y avait un lampadaire juste à côté qui éclairait la scène. Mais elle n’a pas identifié la victime, c’était un inconnu et ils sont en train de plancher dessus. Enfin à la rigueur, ça on s’en fiche, ça reste un meurtre et on a un témoin visuel !

Elle sautillait pratiquement sur place. Milo tentait de se concentrer sur sa gorge vu de dessous et non pas sur autre chose, mais il finit par se rejeter en arrière, surpris. Oh, ça ne l’étonnait pas de la part de Gianelli –il avait pas vraiment la tête d’un enfant de chœur- mais jusqu’à présent, ils l’avaient toujours arrêté pour des histoires d’enlèvements, avec ou sans témoins, avec ou sans preuves, plus ou moins avec suspicion. C’était une première et.. Oui, c’était une aubaine. Difficile de faire sortir en claquant des doigts un type accusé de meurtre. Néanmoins…

- Si elle est la seule témoin, ils vont nous sortir qu’elle venait de fumer autre chose qu’une cigarette et que sa déposition n’est pas valable… avertit-il.

- Oh, mais je me suis parée contre cette éventualité, assura Marta. Comme elle a vite appelé la police du coin –c’était avant-hier-, on va pouvoir faire une autopsie du corps –elle est en cours en fait- et je me suis occupée de pas mal de formalités pour qu’on est pas de problèmes du côté de Carla. J’ai aussi l’ordre signé pour la perquisition et ramener l’oiseau, comme ça tu auras tout le loisir de l’interroger à ce sujet, comme d’habitude.

Milo n’osait pas vraiment croire qu’il avait la moindre chance de coincer Livio, mais c’était tentant. Pour une fois que la chance leur mettait entre les mains tout ce qu’il fallait pour. Ca n’arriverait pas deux fois dans toute sa vie. Il se leva, attrapa sa veste. Heures sup', nous voilà.

- Ca roule, on fonce alors. Je vais aller le chercher, je te laisse finir le dossier. Je sais que tu préfères les papiers !

Et avant qu'elle échange les rôles, il la planta là. Deux heures plus tard, Livio Gianelli était une nouvelle fois assis sur la banquette arrière d’une voiture de police et Milo refermait la portière en retenant un sarcastique « Oh, mais qui voilà donc ! ». Il se contenta d’une expression strictement neutre.

Spoiler:

Le trajet du retour se déroula dans une délicieuse ambiance bonne enfant, style fin de repas au restaurant entre amis, lorsque les langues et les cœurs sont déliés par un vin plus ou moins délicat et un copieux menu et que le moment est presque venu de se pencher vers sa voisine pour l’embrasser discrètement. Bien sûr, Milo faisait de l’ironie et un silence pesant était le maître de l’habitacle. Les deux visages affichaient une expression austère, suffisante à exprimer la joie profonde que chacun ressentait à ces retrouvailles. Blasés. Sûrement « Quelle barbe » pour Gianelli. Milo, lui, ne savait pas trop s’il devait se sentir excité ou bien juste grincheux. D’un côté, il y avait la chance de pouvoir coincer définitivement une personne horripilante et, peut-être, d’avoir des réponses à certaines questions plus profondes que celles du Cluedo. Mais de l’autre… Il y avait cette légère saveur amère qui annonçait une cruelle déception. Le plus simple était de ne pas se poser de questions, de ne pas s’investir émotionnellement dans cette histoire et de se contenter de faire son boulot, comme d’habitude. Etre juste un lieutenant de police un vendredi soir. Une routine parsemée de challenges quotidiens qui savait susciter un peu d’adrénaline de temps à autre mais qui finalement, se bornait à des procédures parfaitement maîtrisées. D’ordinaire, Milo était plutôt un inspecteur calme et consciencieux, dans la mesure où il était toujours de mauvaise humeur. Il savait mettre de côté ses griefs personnels pour obtenir ce qu’il désirait. Et même s’il n’aimait pas spécialement Gianelli, il n’allait perdre cette rigueur juste par irritation.

Ainsi, l’inspecteur n’avait aucune envie de faire la conversation, n’étant ni du genre à se moquer, ni à faire semblant d’être sympa avec les individus qui se tenaient à côté de lui. Il avait toujours ressenti un certain mépris pour ses collègues qui s’oubliaient dès qu’ils croyaient maîtriser la situation et arracher la victoire dans un futur proche, et qui traitaient leurs prévenus comme de sympathiques vieux ennemis avec qui on irait prendre une bière, leur peine de prison effectuée. Pour Milo, Livio n’était qu’un gars en état d’arrestation parmi tant d’autres, et ça s’arrêtait là. Comme le médecin ne voyait que des patients, le vendeur que des clients. Même s’il attendait beaucoup de cette nuit, il préférait conserver une froide distance entre lui et Gianelli. C’était plus simple, plus professionnel, et surtout, moins crétin.

Milo avait rapidement envoyé un message à Maricaïman pour prévenir de l’urgence et du fait qu’il ne rentrerait sûrement pas tôt ce soir. Le silence boudeur qui avait suivi l’accueil de la missive laissait présager une tempête en rentrant. Ou peut-être était-elle tout simplement occupée à divertir son patron. Peu importe. Milo préféra profiter du voyage pour se concentrer sur les heures à venir plutôt que de se soucier de ce que sa compagne pensait de lui.

La première question qui lui venait à l’esprit était, en quelques mots, si le jeu était devenu si drôle pour Livio qu’il ne se donnait même plus la politesse de faire croire qu’il se souciait un tant soit peu de se faire arrêter à la police. Cette nonchalance, c’en était presque vexant. Il aurait pu faire semblant d’être juste surpris, au moins. Tenter de s’enfuir par la fenêtre –ah non, on était dans un immeuble-, dans l’idéal. Tout, sauf ce côté lassé. Salut les gars, encore là ?. Non, franchement. Etait-ce parce que ce gars était en réalité un doux détraqué à qui ça ne faisait ni chaud ni froid de descendre un homme, ou bien est-ce qu’il avait l’impression de jouer un rôle dans une comédie musicale où l’antihéros s’en tirait toujours à la fin ? Dans le premier cas, c’était inquiétant, dans le second, particulièrement agaçant.

En fait, Milo était à deux doigt de demander à Gianelli s’il consultait un psy ou si c’était juste que l’armée italienne partait en vrille depuis quelques années. Parce que soit cette dernière avait abandonné l’idée que les soldats devaient avoir un minimum de suivi après avoir débité des cadavres à la pelle, soit elle avait décidé, face à la pénurie de volontaires, de ne recruter que des anciens forçats et autres psychotiques douteux. Dans les deux éventualités, Milo s’inquiéterait sérieusement pour l’avenir de son pays et aurait deux mots à dire au ministre de l’Intérieur, si tant soit peu qu’il y en avait un en lieu et place d’un pantin désarticulé qu’un agile secrétaire, ayant suivi des cours à l’Ecole du Cirque, agiterait de temps à autre face aux caméras pour donner l’illusion aux Italiens que tout ne foutait pas le camp, là-haut.

Milo confia son protégé aux deux policiers qui se trouvaient derrière lui au moment où il se retourna, leur laissant le soin de le conduire dans la deuxième petite salle réservée aux interrogatoires. Pour la première, Milo soupçonnait ses patrons d’avoir un goût prononcé pour les films de série B. En ce qui concernait Gianelli, pas besoin de se casser la tête à le laisser moisir quelques heures en cellule, ça ne servait à rien. Oh, bien sûr, Milo aurait pu se piquer d’aller faire une sieste sur le sofa après avoir dîner au bistrot en face du commissariat, et de ne revenir qu’à trois heures du matin, mais ça aurait été mesquin. D’ordinaire, oui, ça leur arrivait de faire ça. Mais qui était assez masochiste pour bousculer son horloge biologique uniquement pour avoir le plaisir de réveiller à une heure tardive une frappe de banlieue ? Pas Milo, et en tout cas, surtout pas avec son prisonnier du jour. De toute façon, c’était un militaire. L’idée était aussi débile que d’offrir un cours de tango à un romantique propriétaire brésilien d’une soixantaine d’année, et le lieutenant foudroya du regard le stagiaire qui lui demanda si on devait surveiller Gianelli et le réveiller dès qu’il s’endormirait. Milo lui conseilla sèchement de mettre à profit ce week-end pour se revoir l’intégral des Experts et l’abandonna pour aller récupérer le gros dossier orange avec une jolie ficelle de Livio.

Le problème de ce genre d’interrogatoires, qui, sans être pessimiste pour un sou, n’apporterait rien de l’avis de Milo, c’est qu’on ne pouvait faire le moindre geste sans que l’on paraisse être caricatural. Qu’on apporte un gobelet de café ou bien deux, il y aurait toujours un imbécile pour croire que c’était dans l’optique de jouer avec les nerfs du prévenu. Donc, ça faisait belle lurette que Milo se passait du passage à la cafetière pour directement se rendre dans la pièce 102. Un étage au-dessus du plancher des vaches, histoire d’éviter des cas de suicides peu reluisants ou de fuites improbables. C’était une salle assez petite, qui servait de temps à autres de réunions, avec un de ces ensembles de table circulaires qui formaient un « O ». Contrairement à ce que l’on aurait pu imaginer, la pièce était assez lumineuse ; et ce n’était pas uniquement à cause des mêmes néons moches qui éclairaient également le reste du bâtiment. Des fenêtres, situées assez haut sur le mur, laissaient passer en pleine journée la lumière naturelle du soleil dans laquelle s’agitait joyeusement la poussière. Pourvues de stores italiens, elles se contentaient, pour l’instant, de ne laisser apercevoir que l’obscurité de la nuit, de l’autre côté du plexiglas. Pas d’antiques lampes de bureau à la Pixar dont l’ampoule, tournée vers une des chaises où s’assiérait l’interrogé, mettrait un point d’honneur à éblouir et donner mal à la tête à la personne éclairée. Pour le reste, à part les chaises, l’ameublement restait pauvre. Pas besoin de trente-six milles commodes pour cuisiner un péquenot.

Le dossier de Gianelli pesait assez lourd, du fait de ses nombreuses visites en cellule. Milo commençait à en avoir assez de lui demander à chaque fois son identité et autres informations classiques qu’il finissait par connaître par cœur. Mais, ce soir, peut-être que Livio aurait profité du laps de temps écoulé entre ses deux incarcérations pour changer de métier, de prénom ou de date de naissance. On ne savait jamais. Milo discuta brièvement avec Cataldi. Elle lui apporterait dès que possible les autres informations qu’ils obtiendraient. Rôdé à ces exercices, le lieutenant n’avait pas besoin d’une longue réflexion pour rassembler ses esprits avant de pénétrer dans la salle. D’autant qu’avec le cas de Gianelli, il avait longuement eu l’occasion de le faire auparavant. Le travail d’un enquêteur n’était pas seulement d’arracher à force de tortures des aveux douloureux pour tamponner une feuille avant d’expédier le prévenu chez le magistrat de service. De toute façon, ici, ils étaient limités par le règlement et la loi. Pas comme chez certains types en costume blanc, chapeau de feutre et grosses bagues qui pouvaient allègrement briser des phalanges pour obtenir ce qu’ils voulaient. Ah, pourquoi ne pas avoir choisi le côté obscur de la Force ? Non, dans le bas et triste monde des policiers, on était gouverné par un maître-mot : l’éthique. Quoique, Milo doutait fortement de l’éthique du préfet et d’autres supérieurs aux habitudes contre-productives.

D’habitude, on n’espérait pas forcément de recevoir une pieuse confession. De toute façon, tout dépendant de l’affaire. Dans certains cas, toutes les preuves criaient le nom du coupable et on n’avait qu’à manipuler correctement sous ses yeux ces témoignages affamant pour obtenir ce que l’on désirait. Ici, c’était un peu plus délicat. Dans sa position, Gianelli n’en avait strictement rien à faire d’être le tueur ou non. Il pouvait bien l’avouer s’il en avait envie, ça ne serait que de jolis mots dans un dossier inutile qu’un type effacerait au correcteur lorsque le militaire aurait été relâché sans raison. Ca n’avait aucune importance. Aucune intérêt. Et de toute façon, Milo comme Livio savaient qui était l’auteur du meurtre. Ce n’était pas une grande nouveauté. Donc, le but de l’interrogatoire n’était pas d’arracher à Livio des aveux sur ce sujet, mais plutôt des confidences sur la partie plus énigmatique des affaires qui entouraient Gianelli. D’autre part, cela ne nécessitait pas spécialement une déclaration claire ; Milo s’y attendait encore moins. Mais, à la rigueur, si la « discussion » pouvait aider à dresser un portrait plus précis de la personne qu’était Livio… C’était le travail des enquêteurs d’ensuite analyser les données et établir eux-mêmes les rapprochements. De surcroit, du fait de l’origine militaire de l’interrogé, Milo ne se voyait pas faire le petit jeu que l’on réservait aux gros morceaux : les trucs de déception, de suggestion ou d’influençabilité, Milo aurait mit sa main au feu que Gianelli les connaissait par cœur et que cela ne lui aurait fait ni chaud ni froid. La plus simple approche avec lui était la directe, quitte à ce qu’elle reste stérile. Au moins, il n’y aurait rien de risible là-dedans. Après… Milo n’était pas obligé d’être honnête.

Aussi, l’inspecteur savait d’ors et déjà, en entrant dans la pièce, qu’il se vouait à un long et pénible moment qu’il n’aurait même pas osé qualifier d’interrogatoire et encore moins de dialogue. De nouveau, il se demanda pourquoi il écoutait Marta, puisque Milo aurait parié toutes ses possessions qu’il ressortirait bredouille à l’aube avec des cratères sous les yeux et une envie entêtante de revenir à des méthodes plus moyenâgeuses – le supplice de l’écartèlement avait sa préférence, mais il était fortement tenté aussi par le miel et une colonie de fourmis d’Amérique du Sud-. Il devait bien y en avoir dans les sous-sols réservés aux biens confisqués.

Néanmoins… Néanmoins, Milo n’était pas de caractère quelqu’un de défaitiste. Pessimiste, certes, mais pas au point de tout laisser tomber. Rien n‘était joué d’avance et il partait du principe que si l’on ne jouait rien, on ne gagnait rien. De plus, vivre quotidiennement avec Marica permettait d’avoir un certain entraînement en matière d’endurance et de persévérance.

Livio était déjà là, bien sûr, assis à sa chaise, les poignets simplement menottés par devant. La porte s’était de toute façon verrouillée en se refermant et le vitrage des fenêtres empêchaient quiconque de les briser, même en projetant tout son corps contre. Les quelques désespérés qui s’y étaient essayés n’avaient obtenus que de sévères commotions à la tête. Et Livio Gianelli n’était pas un désespéré venant de tuer sa grand-mère dans un accès de folie lorsqu’il avait appris qu’il n’aurait pas d’héritages en raison de ses absences répétées aux repas du dimanche midi. Comme ils s’étaient déjà vus, Milo ne prit pas la peine de le saluer par pure formalité et se contenta de s’assoir en face. Il n’était pas seul ; on ne l’était jamais pour cette procédure et Milo était accompagné de l’assistant de Cataldi et des deux policiers qui avaient conduits Livio jusqu’ici. Ils n’avaient qu’un rôle purement judiciaire, puisqu’ils attesteraient que Milo n’avait pas secoué le prévenu comme un prunier avant d’expérimenter la méthode d’interrogatoire à la Batman avec la tête de Livio et la table. Et, si Gianelli se révélait finalement un désespéré venant de tuer sa grand-mère dans un accès de folie lorsqu’il avait appris qu’il n’aurait pas d’héritages en raison de ses absences répétées aux repas du dimanche midi et qu’il tentait d’étrangler Milo, et bien… On avait l’assurance que cela n’arriverait pas. Enfin, l‘assistant était là pour enregistrer avec le magnétophone tout ce qui ce dirait. Et, dans un coin, au plafond, il y avait de toute façon une caméra de surveillance.

Milo prit enfin une inspiration et commença avec les formalités –l’énonciation du déroulement de l’interrogatoire et le remplissage de cases des formulaires- , et une fois que cela fut fait, aborda le sujet qui les préoccupait –ou pas- :

- Pas fatigué de revenir toujours dans la même pièce, à force ? Je suppose que tu sais pourquoi tu es là.

Il avança simplement une photo faite sur place du corps découvert à l’arrière de la zone industrielle.

- Ca te dit quelque chose ?

Milo n’avait jamais autant l’impression d’être un mauvais acteur dans une piètre pièce de théâtre minable que dans ces moments-là. Il espérait que Livio serait un minimum conciliant et se donnerait la peine de lui donner la réplique, parce que l’inspecteur avait horreur de parler dans le vide pendant deux heures. Tout dépendant des instructions que Gianelli avait reçu –et là, Milo partait du principe que Gianelli n’agissait pas pour son seul plaisir de descendre ou d’enlever un pauvre type tous les mercredis soirs-.

Dans les interrogatoires, tout comptait. Ce n’était pas seulement les paroles, les mensonges ou les vérités. C’était aussi le comportement, les mimiques, les non-dits. L’inspecteur ne devait rien laisser passer. Ce n’était pas pour rien qu’on parlait de « cuisiner ». La pauvre personne qui s’y collait devait y mettre autant d’attention et d’amour que mamie devant son épaule d’agneau au thym de Pâques. De longues heures à ne pas lâcher des yeux et d’un oreille un interlocuteur au physique plus ou moins agréable et au caractère plus ou moins conciliant, tout pour obtenir des réponses. Voir, plus que des réponses, l’ultime trophée, les confessions écrites. Les aveux signés. Cet os plein de moelle qu’on agitait sous les yeux de centaines d’étudiants stupides qui ne se doutaient pas encore qu’ils allaient se jeter dans un jeu perdu d’avance. Oh, bien sûr, les méthodes enseignées, toujours plus fines, toujours plus psychologiques, faisaient leurs preuves, la plupart du temps. Des tas d’affaires étaient expédiées d’un coup de tampon magique après un gribouillis en bas des formulaires de déclaration. La plupart, en fait. Mais que valait un bout de papier quand les ordres se donnaient à voix haute et en monnaie ? Ces faux duels étaient juste écœurants.

Et encore une fois, Milo se contrefichait bien que Gianelli avoue son crime de l’avant-veille. Même s’il lui arrachait une déposition en bonne et due forme, il aurait mit sa main au feu que celle-ci ne vaudrait plus rien dans quelques jours, comme par enchantement. Petit tour de passe-passe administratif. Mais si des lèvres serrées pouvaient filtrer quelques réponses, d’ordre moins officiel… Ah, le beau rêve. Pour son anniversaire, peut-être ? Oh oui. Milo aurait du demander à Marta d’apporter un gros gâteau au chocolat et des bougies en plein milieu de l’entrevue. La bienveillance naturelle de Livio aurait pu alors le décider à révéler ce qu’il savait à son lieutenant préféré. Comme cadeau, une belle déclaration et un ruban rouge. Et puis, la perspective de bénéficier d’une généreuse part de l’exquise pâtisserie pouvait délier les langues, aussi. C’est pourquoi on conseillait toujours aux inspecteurs de mettre à l’aise les suspects et de veiller à ce qu’ils ne manquent de rien. Très souvent, cette consigne prenait la forme d’un café tiède, mais Milo avait décidé de se passer de ces politesses. Depuis le temps.

- Pas plus que vous ne devez l’être à me poser la question. Encore, confirma Livio en écho à ses pensées.

Biiip. Bravo, bonne réponse ! La cagnotte monte à mille euros ! fit un Milo avec un sourire sarcastique dans le coin de sa tête. Mais le vrai ne pouvait rien dire, parce qu’il l’avait voulu. C’était surtout à Gianelli de se plaindre, d’une certaine façon. Mais Milo ne s’attendait pas à ce qu’il se plaigne… autant. Parce que ce n’était que ce que pouvait conclure le lieutenant devant l’éclat de colère tout à fait inhabituel qui saisit son suspect. Livio se leva avec une telle brusquerie que la pauvre chaise en plastique s’écrasa sur le sol, bruyamment.

Automatiquement, les collègues de Milo se mirent en branle pour le rassoir, mais ce fut inutile.

- Je ne vais abîmer personne, on se calme.

Volte-face.

- Je sais même pas pourquoi tu me poses la question, Vasco. Tu sais très bien, alors évite de tourner autour du pot, tu veux ?

Questions d’observations, check. Confronta… Ah, même pas eu le temps. Déjà les réactions, sans être clairement formulées verbalement, indiquaient que oui, la photo lui disait quelque chose. Voir même, que oui, il était bien l’auteur du meurtre. Mais des vagues allusions et des sous-entendus, bien évidemment, ne suffisaient pas et ne constituaient absolument pas un aveu valable aux yeux de la Justice. Ceci dit… Milo était un peu surpris. Livio ne l’avait pas habitué à s’énerver, et encore moins à donner l’impression d’éprouver des remords devant ce qu’il avait commis. S’il avait buté le jeune homme, c’est bien que Gianelli en connaissait les conséquences. Après, on pouvait faire au moins quatre suppositions. La première, c’était que Livio avait sciemment et volontairement descendu le gamin. La deuxième, c’est qu’il l’avait tué sur un coup de tête, un coup de sang. La troisième, c’était qu’on l’y avait forcé. Enfin, la quatrième, c’est que Livio ne l’avait pas tué et qu’il mentait.

Au vu du casier judiciaire faussement vierge du militaire, et de la rigueur froide dont il avait fait preuve à chacune de leurs rencontres, Milo ne croyait absolument pas en la deuxième théorie. De par son métier, Livio était normalement habitué à contrôler ses émotions, bien qu’il restât toujours l’infime possibilité que ce type soit complètement fondu. La troisième… Milo hésitait. Il était poussé à la réfuter, mais son job, c’était de ne pas émettre de conclusions trop hâtives. Tout était possible, rien n’était à exclure. Quant à la quatrième.. Eh bien, Milo se demandait simplement pourquoi Livio ferait ça et s’il possédait des talents d’acteurs. Les fausses confessions, c’était toujours délicat à gérer. Et embêtant au possible. Ca brouillait les pistes, ça faisait perdre un temps fou.

Néanmoins, cette réaction était à la fois un bon signe, incitant à approfondir la discussion puisque Livio semblait motivé, et à la fois déroutante. Ce n’était pas habituel et elle laissait une vague impression d’anguille sous roche. Dans tous les cas, il fallait éclaircir le sujet et continuer dans cette voie-là, supposa Milo qui avait conservé son air flegmatique. Il posa la main sur le petit portrait de papier glacé, la cachant aux yeux de Livio.

- Okay, ça te dit quelque chose, répondit-il calmement. Très bien. L’enquête démontre hors de tout doute que tu es responsable de ce meurtre. Ou du moins, que tu y es impliqué.

Les accusations directes, comme celle-ci, servaient en général à renforcer la perception de la qualité de la preuve. Cela signifiait, en gros : « Tu sais que nous avons quelque chose qui nous conduit vers toi, et moi je te dis que c’est un quelque chose extrêmement clair et sans appel ». Bien sûr, on ne spécifiait jamais, du moins pas tout de suite, quelle était cette preuve. Milo n’avait aucune envie que sa petite témoin se fasse descendre chez elle. Pour les plus faibles des criminels, ça suffisait à les mettre dans tous leurs états, à les rendre nerveux. Et dès lors, ils étaient plus fragiles et plus facilement manipulables. Après, ça ne serait pas assez fort pour perturber plus que ça Livio –ou alors, il avait beaucoup changé-. Mais ça le mettait au courant. Et puis, la réaction à ce genre d’affirmation était toujours intéressante. Milo ne lâchait pas le blond des yeux. Après cela, sauf si Gianelli recouvrait un calme parfait, le lieutenant serait vraiment fixé sur cette question de pure forme qui était : Est-ce que Livio Gianelli a bien tué ce garçon ? Et l’on pourrait passer à ce qui était vraiment intéressant : le pourquoi du comment. En plus, il était toujours plus facile pour la personne interrogée de parler de ce qui avait motivé son geste plutôt que de parler de l’acte en lui-même, des faits. Les derniers étaient trop incriminants.

Venait maintenant le moment du monologue, où Milo devait être convainquant. Il reprit la parole :

- Je crois savoir ce qui s’est passé.

Oh oui, il en avait une idée, mais il n’était pas certain d’avoir envie de l’avouer à Gianelli et de plus, le but ici n’était pas de dire la vérité, mais juste de raconter une histoire. D’autant qu’avec le témoignage de Carla Tomasi, ce n’était pas si compliqué.

- J’ai du mal à comprendre pourquoi un type comme toi irait tuer sans raison des jeunes hommes de temps à autre, surtout que jusqu’à présent, ce n’était pas pour ce genre de fautes que l’on se voyait. Bien sûr, il y a toujours la possibilité que tu sois en réalité un simple excité qui préfère régler ses problèmes d’un coup de gâchette dans le fond d’une ruelle, mais, ça ne correspond pas à ton profil. Là, je devrais minimiser la gravité de ton geste en te racontant que si c’était le cas, ce serait alors autant la faute de ta victime que de la tienne. Elle t’aurait offensé, tu n’as pas eu une carrière facile, et même l’homme le plus sain d’esprit ne revient pas indemne d’une mission de guerre. Alors, ton geste s’expliquerait par tout ce que tu as pu garder dans un coin de ta tête depuis, et par une goutte qui ferait déborder le base. Je pourrais dire ça.

Il laissa planer un petit silence d’une dizaine de secondes avant de reprendre :

- Mais le problème, c’est que je ne pense pas que ça soit ça. Quand on fait son travail aussi proprement que toi depuis des années et qu’on est irréprochable dans les autres aspects de sa vie… On ne se met pas à tuer pour des raisons aussi futiles. Alors, ce que je pense, Gianelli, c’est qu’on t’en a donné l’ordre. Tout simplement. Alors, tu as fais comme d’habitude lorsqu’il s’agit d’enlèvements. Tu as suivi ce garçon, tu as attendu le bon moment, le bon endroit, et tu l’as descendu. Affaire réglée, tu es rentré chez toi. Fin de l’histoire.

Sauf que, manque de chance, quelqu’un t’a vu. Mais ça aussi, ça titillait désagréablement l’esprit de Milo. Il avait du mal à comprendre comment un professionnel comme Livio se serait fait avoir aussi facilement. D’autant qu’à « l’ordinaire », les preuves de son implication étaient aussi rarissimes qu’une bouteille de Volvic fraîche en plein Sahara. Bien sûr, la malchance, ça existait, et c’était sûrement ça. Mais pourquoi aujourd’hui un meurtre, et pas une disparition ? Pourquoi avoir été vu, et pas les autres fois ? Pourquoi s’énervait-il, alors que ça n’arrivait jamais ? Et surtout, zut à la fin, si c’était un ordre, d’oùvenait-il ?

Un ancien militaire pouvait se reconvertir dans le monde des gages, et obéir juste pour de l’argent. Un mercenaire. Dans ce cas, n’importe qui pouvait l’embaucher, même si Milo soupçonnait qu’il n’y avait qu’un employeur. Ca ne serait pas si surprenant. Mais, même s’il n’y avait qu’un employeur, il pouvait revêtir des milliers de visages. Un politicien véreux désireux de faire disparaitre ses opposants, un riche propriétaire impliqué dans quelques sordides histoires économiques, un particulier, la mafia, un de ces groupes violents qui sévissaient en ville… Ou alors, c’était juste un militaire délocalisé et repêché par une unité spéciale. Dans ce cas, son employeur était le gouvernement. Malgré tout ce qu’il pouvait lui reprocher, Milo avait encore un minimum de confiance envers ses élus pour croire qu’ils ne s’abaisseraient pas à des pratiques si américaines. Du coup, sa préférence allait à la mafia, parce que c’était simple et que ça répondait à toutes les questions. Elle était suffisamment pourvue en fric pour graisser la patte à n’importe qui dans ce système, ce qui expliquait comment Livio arrivait à chaque fois à s’en sortir.

Maintenant, Milo attendait les réactions de son interlocuteur pour se faire un jugement et pencher vers telle ou telle hypothèse. Il espérait que Gianelli serait encore assez d’humeur pour s’énerver, nier, objecter, bref, pour donner un élément de réponse plutôt que de s’enfermer dans le même silence boudeur qui l’avait accompagné jusqu’ici. Traiter l’humeur passive, c’était pénible, enquiquinant, et très hypocrite. D’un autre côté, si son suspect se mettait à verbaliser immédiatement toute la vérité et aussi nerveusement qu’il l’avait jusqu’à présent, Milo se poserait des questions d’un ordre tout à fait différent. Ca ne serait pas normal, ça ne collerait pas avec le portrait psychologique que la police avait dressé de Livio. Et avec le peu que Milo pouvait se vanter de connaître du jeune homme. Déjà, il l’avait toujours placé dans les crimes non-émotionnels, ce qui éliminait de nombreux comportements. Les crimes non-émotionnels comportaient notamment ceux prémédités, ce qui tendait à confirmer l’opinion que Milo avait émit. Et l’idée d’ordre. Et malgré le calme habituel de Gianelli, lui, Milo ne le classait pas dans les personnalités introverties telles qu’on les définissait ici. Ce n’était pas un anxieux, ce genre de gars sans confiance en lui, mal à l’aise dans ses rapports sociaux. Ou alors… Milo lui toucherait un mot à propos d’une possibilité de carrière dans le cinéma ou l’élevage de crocodiles.

Fatalement, Livio atterrissait dans la catégorie inverse, celle des extravertis, dont le portrait n’était pas plus charmeur ; narcissiques, antisociaux, confiants voir arrogants, égocentriques. L’indifférence royale que pouvait afficher Gianelli cachait assez bien ces aspects là. Mais le fait qu’il ne collaborait jamais, qu’il n’exprimait pas des masses des remords, et qu’il soit particulièrement résistant dans ces fastidieux interrogatoires ne laissait la place à aucun doute à ce niveau là. Le groupe des extravertis connaissaient en général plus de démêlés avec justice et avaient l’expérience des entrevues avec la police. Leur arracher des aveux étaient particulièrement difficiles. Bien sûr, si cela n’avait pas été le cas, l’affaire Livio Gianelli n’aurait eu aucune saveur et Milo aurait pu être à l’instant même devant sa télé avec Marica blottit contre son épaule. Un sourire mental naquit dans l’esprit de l’inspecteur quand il se souvint que le profil des extravertis concernaient aussi les psychopathes criminels. Oui, décidemment, il y avait toujours une chance pour que le prévenu soit bel et bien un soldat ayant trop abusé des bains de sang. Appétissant programme. Jusqu’à présent, Milo n’avait jamais eu encore à faire avec ce genre de personnes. Pourtant, Dieu savait que les rues milanaises en regorgeaient, au vu de toutes les excentricités qui s’y déroulaient depuis quelques années. A croire que la vaste mégapole attirait les dingues.

Après, sauf si son profil était inexact, Milo n’aurait pas classé Livio dans le sous-groupe des narcissiques et des personnalités antisociales. C’était fréquent que les anciens militaires le deviennent, mais Livio était jeune. Ce n’était pas un vétéran de la guerre du Vietnam retranché dans son jardin, à grogner devant les gamins et à s’occuper de ses carottes.

En parlant de carotte… Agiter des menaces marchait rarement. L’aveu, chez la catégorie des extravertis, était en toute logique cérébral. Parce que tout était une histoire compliqué dans leurs têtes, ou une simple affaire de valeurs morales. Ca ne venait pas des tripes. Ce n’était pas la griserie de l’alcool qui agissait, ou la nervosité de ceux qui n’ont pensés à rien en agissant. Chez les gens comme Livio, ce qui les faisait fonctionner… C’était les preuves, pures et dures. Comme la photo. C’était l’incrimination implacable des inspecteurs, les pressions externes qui finissaient par faire craquer leur carapace, même si cela passait toujours par l’opposition pure et simple – Et là aussi, Dieu savait que Milo avait eu sa dose avec Gianelli-. Et lorsqu’ils se sentaient piégés, ils explosaient de colère. Te sens-tu piégé, Livio ? Le pire, c’est qu’ils savaient mentir, manipuler, esquiver les questions, avec une habileté remarquable, et aussi choisir la meilleure attitude selon la fragilité de leur innocence. Le silence ou obtenir quelque chose pour leur profit personnel. Dissimuler leurs pensées, même avec le langage du corps, était pour eux une évidence. Inflexibles. Bref, les prévenus parfaits où se casser les dents. L’expérience de Milo avec Gianelli lui facilitai aujourd’hui la tâche, et il savait maintenant à peu près comment le manœuvrer pour ne pas perdre un pouce du terrain qu’autrefois il rendait après une courte bataille. Mais cela nécessitait une parfaite concentration et le lieutenant sentait déjà poindre une douleur familière dans la nuque.

Allez, Livio, un petit effort. S’il était gentil, Milo lui apporterait un vrai café crème d’ici deux heures, quand ils en auraient tous assez d’être enfermés dans cette pièce.

Milo voulait des réactions, il en eut. Et pas du tout dans la même gamme que ce que lui avait montré Gianelli jusqu’à là. Plongé dans son apathie post-gueule de bois ou Milo ne savait quoi d’autres, son prévenu favori n’avait fait qu’emprunter des cheminements improbables et inconnus . Ca l’avait surpris, mais après tout, si Livio avait choisi ce jour-là pour faire sa dépression après une vie de crimes, ben, fallait faire avec… Il ne pouvait pas lui réclamer sa verve habituelle. De toute façon, silencieusement ou non, la morgue était toujours là. Nichée dans chacun des gestes, au creux de la moue, drapant son regard, soutenant le port de tête toujours hautain. Qu’il affiche une nonchalance ou qu’il s’énerve, Livio proclamait toujours clairement ce qu’il pensait de la police d’une façon relativement insultante. Donc, l’attitude qu’il avait présenté jusqu’ici était certes intrigante et Milo s’en serait presque inquiété, mais elle ne différait pas tellement de d’habitude sur ce point-là, au moins. Et même, quoi ? Il n’allait pas lui réclamer d’être plus mordant. S’il n’était plus capable de s’énerver jusqu’à cracher une vérité, au moins cela ferait des vacances aux nerfs écorchés de son inspecteur.

Ou pas.

Milo aimait le confort, les habitudes. La routine le satisfaisait pleinement, contrairement à des tas d’autres gens qui cherchaient des sensations à travers des pseudos-divertissements plus exotiques les uns que les autres. Se lever tous les matins, aller bosser derrière un bureau, manger à la cafétéria, rentrer, lire le journal, regarder la télé, partir tous les étés en Sicile ; c’était ainsi que Milo concevait une bonne vie, une vie bien rangée, une vie dans les normes, une vie comme toutes les autres. Oh, il ne refusait pas les enquêtes excitantes quand elles se présentaient, au contraire. Il adorait ça, et oui, ça le réveillait. Mais toutes les investigations sur le terrain et ce qui pouvait s’ensuivre faisaient partie de son travail, donc il les considérait comme normaux, comme une partie intégrante de cette routine. Ce qu’il ne supportait pas, c’était les imprévus qui venaient lui pourrir sa journée, ses plans, ses efforts. Un rendez-vous qui surgissait à la dernière minute, un criminel qui n’agissait pas comme prévu, une mauvaise nouvelle. Les imprévus, c’était forcément des ennuis ; jamais des évènements positifs. C’était des représentants du désordre, or, tout le monde savait que Milo mettait un point d’honneur à ce que sa chambre soit parfaitement rangée depuis sa tendre enfance. Il détestait la confusion –d’où son aversion pour les crétins-, les troubles, le chaos sous n’importe quel aspect. D’une certaine façon, se disputer avec Marica l’énervait surtout parce que c’était un horripilant indicateur que sa vie n’était pas aussi ordonnée qu’il le souhaitait. Et s’il était toujours aussi content de sa promotion, il constatait qu’il n’avait jamais été autant dans le flou que depuis qu’il était devenu inspecteur. Il passait son temps à tomber sur des situations aberrantes, impossibles à régler, impossibles à classer. C’était proprement insupportable et si Livio en avait rajouté une couche en changeant son comportement de tout au tout, Milo n’aurait absolument pas vécu ça comme des vacances, non. Juste comme une pénible épreuve en plus, un nouveau terrain où improviser, un nouveau terrain où il risquait de perdre. Hors de question.

Il le savait intimement, sans vraiment se l’avouer. Mais en interrogeant Livio de cette façon, en s’intéressant plus au pourquoi qu’au comment, il s’engageait de plus en plus sur une piste hasardeuse et savait qu’il n’aimerait pas du tout ce qu’il trouverait au bout. Milo n’avait jamais été, et ne serait jamais, un éclaireur. Quelqu’un qui prend les devants uniquement pour l’amour du risque et le goût de l’inconnu. Mais à ce trait-ci de sa personnalité se heurtait celui tout aussi fort de la curiosité et de l’envie de comprendre. Alors, il ne pouvait pas s’en empêcher, même s’il savait qu’il allait se prendre le mur de son existence au détournant. Et puis, il était trop pétri de valeurs et trop fidèle à lui-même pour détourner le regard, comme les autres. Il ne voulait pas ressembler à ceux qu’il ne supportait pas.

Lentement mais sûrement, Milo allait se mettre lui-même dans une impasse dont le seul échappatoire serait de faire exploser le mur qui l’empêchait de passer. Ce qui revenait à dire, moins métaphoriquement parlant, à foutre cette vie qu’il aimait tant en l’air. Comprenons bien que si l’inspecteur venait à découvrir l‘existence du GDP, qui serait la réponse à toutes les questions qui le hantaient depuis plusieurs mois, il n’aurait pas d’autre choix que d’y entrer. Il le pouvait, parce qu’il était déjà dans la police, déjà dans une agence gouvernementale, et qu’il était, tout en étant aussi enquiquinant qu’un moustique avec son ambition à la noix, un élément intéressant. Potentiel. Cependant… Si jamais Milo soulevait le voile derrière lequel se cachait l’organisation secrète, il ne pourrait y adhérer sans entrer en contradiction avec ce qu’il était. Donner un coup de main à ceux qui lui avaient mis les bâtons dans les roues ? Aider des types sans fois ni lois qui n’agissaient que sous un couvercle à la limite de la légalité ? Contribuer à bafouer des lois dans lesquelles il croyait fermement ? Euh, non. Milo ne pourrait jamais l’accepter. D’autant que son carnet d’adresse était plein de ces Pactisants qu’il ne connaissait pas encore. Des gens qui, à défaut d’être des amis, ne méritaient pas d’être livrés à un groupe d’excités qui descendait tout ce qui venait de la Lune. Ainsi, Milo ne pouvait, au bout de sa stupide quête, que se bafouer ou mourir bêtement. Ou alors, démissionner et vivre d’amour et d’eau fraîche avec une fille qui l’accuserait d’avoir ruiné son existence et toutes ses chances de devenir un jeune et prometteur procureur, s’accoquiner avec un groupe d‘informations parfaitement illégal et devenir à son tour une cible. Et, dans tous les cas, perdre toutes chances de mener une vie tranquille, paisible, ordonnée, exemplaire. Youpi. Autant vous dire que si Milo aurait su où il se fourrait, il aurait explosé. Parce que, déjà, il n’était plus question de revenir en arrière, de se boucher les oreilles, de clore les paupières, de prendre ses cliques et ses claques et de déménager aux Etats-Unis. Il était déjà dans l’affaire jusqu’au cou, sans même le savoir.

Mais comme Milo Vasco n’était jamais qu’un tout petit pion sur un très grand échiquier, il ne savait encore rien de tout ça et c’était tant mieux pour lui. Au moins pouvait-il vivre naïvement dans l’illusion encore quelques mois.

Ainsi donc, conformément au Plan, conformément aux Habitudes, conformément à la Sainte Routine, Livio réagit enfin comme Livio réagissait, ce qu’accueillit Milo avec un certain soulagement. C’était mieux comme ça. Il préférait supporter les moqueries prétentieuses d’un fichu militaire bouffi d’orgueil et de suffisance que le silence buté du même fichu militaire, version crétin congénital. Magiie. Le Livio ressuscitait, tel un phénix surgissant de ses boots vernies. Tranquillisé, de nouveau sûr de lui, ignorant avec superbe l’erreur qu’il avait faite quelques minutes plus tôt, Gianelli croisa les bras –pas besoin d’avoir fait des études de comportements morphologiques pour piger le message- et son visage s’éclaira sous l’effet de son sourire content de lui. Allons bon, qu’est ce qu’il allait lui sortir, encore ?

-Pour l’instant vous ne semblez avoir rien d’autre qu’une photo mal cadrée et qu’une assurance débordante, inspecteur Vasco. Ça ne tiendra jamais devant un tribunal, comme affirmation. Et pas plus avec moi, je crois qu’on a passé le stade des intimidations, vous et moi, affirma Livio, presque en ronronnant.

Pas comme si j’allais moi-même affirmer ça devant un tribunal, crétin, rétorqua vertement Milo dans sa tête. Il détestait être pris pour un imbécile, même s’il savait qu’on le faisait exprès. Mais comme il ne pouvait pas réagir sans ruiner tous ses précédents efforts, il se contenta de pincer les lèvres, ce qui ne changeait pas grand-chose sur son visage à l’expression naturellement contrariée. En plus, il n’aurait pas du se sentir vexé le moins du monde ; Milo appliquait juste la procédure normale, la première étape, la déclaration de base. Mais c’était plus fort que lui, il réagissait mal à l’ironie.

Mais évidemment qu’au tribunal, il ne présenterait pas la photo prise sur les lieux du meurtre et uniquement le témoignage de Carla. Le témoignage était suffisant pour faire condamner Gianelli, mais ça passerait mieux avec quelques preuves de plus. Dans les faits, Milo n’avait pas besoin des aveux de Livio. On condamnait chaque jour des types qui refusaient jusqu’à leur mort d’admettre leur crime, parce que leur culpabilité était flagrante. Quand le labo en aurait fini avec l’autopsie, la police aurait sûrement quelques indices, voir des empruntes, qui incrimineraient Livio aussi sûrement que si ce dernier avait été pris sur le fait.

Ceci dit, Livio avait raison sur un point : Ils avaient passé le stade des intimidations. Milo ne répondit pas et attendit la suite, qui vint après un petit numéro digne d’un méchant très méchant de dessin animé, comme le Docteur Gang dans Inspecteur Gadget. Oui, chacun ses références, hein.

- Bravo, inspecteur. C’est très intéressant ce que tu racontes là. Ce ne sont que des suppositions, mais c’est passionnant. Et selon toi, qui, pourquoi ? Continue, Vasco, que je m’amuse encore. Que je rigole sur des points dont tu ne seras jamais sûr.

Milo resta de marbre, comme devant une plaisanterie qui tombe à plat. Livio pouvait bien se moquer de lui en jouant au plus fin, ce n’était jamais que des diversions, des feintes qui ne marcheraient pas. Le lieutenant de police resterait inébranlable et n’entrerait pas dans ce petit jeu.

- Je vais te dire ce qu’il s’est passé, poursuivit Livio, soudain bavard après cette longue période de mutisme. Tu as juste un pauvre témoignage de quelqu’un qui m’aurait vu descendre ce gamin. Et tu ne sauras jamais si c’est par plaisir sadique, par haine vengeresse ou par la désinvolture dévolue à un travail sérieux. Ceci dit, j’aime ceux qui cherchent, qui se démènent jusqu’à n’en plus pouvoir. Alors pour te faire plaisir, je vais te confirmer un point, un seul. Histoire de te donner quelque chose d’enfin excitant dans ta vie que tu passes ici au lieu d’être chez toi tranquillement.

Elle est très bien, ma vie. Lui, au moins, ne passerait pas son week-end en taule. Et ses soirées ne se résumaient pas à discuter avec son verre ou à repasser amoureusement ses uniformes. Ce que passa diplomatiquement Milo sous silence.

Il n’y croyait qu’à moitié. Quoi, Livio allait lui dire quelque chose ? Confirmer un point ? Oulha, ça serait un jour à marquer d’une pierre blanche, à allumer une bougie et un bâton d’encens, à faire une bonne action ou un truc qui traine, comme appeler Nicola. Ca paraissait tellement incroyable que Milo préféra ne pas se faire trop d’illusions. Néanmoins, il ne put s’empêcher de redoubler d’attention et de scruter davantage, si c’était possible, le visage de son interlocuteur. A force, il allait finir par creuser dedans.

- Tu me fais pitié, alors oui, si l’on admet que c’est moi, jamais je ne l’aurais fait sur un coup de tête ou sur une impulsion. Pas plus que sur un coup de sang ou une envie passagère. Jamais. Mais est-ce vraiment moi ? Et que feras tu de cette information ridicule ?

Ouais, illusions. Livio avait bien confirmé un point, pas de doute là-dessus, mais Milo… s’en contrefichait éperdument. Frustration qui sortit avant même qu’il ne puisse retenir ses mots :

- Je n’ai pas besoin de tes aveux pour savoir ça, tu ne m’apprends pas grand-chose. C’est marqué sur ton front en caractère d’imprimeries. De la même façon que je sais que ouais, c’est vraiment toi. Après, on sait tous les deux que tu as trop de fierté pour l’écrire sur un morceau de papier, même si celui-ci finit mystérieusement demain à la poubelle. En fait, c’est même pas de la fierté, tu t’en fiches, c’est juste que ça te fait marrer. Le seuil orgueil que tu en tires, c’est de pouvoir rentrer chez tes copains et pavaner en disant que tu as rien dit et que tu as fait tourner le commissariat en bourrique –et moi par la même occasion-. Maintenant que ça c’est posé, on peut passer à une discussion d’un niveau un peu plus élevé ? Je me fiche de te faire payer pour le meurtre d’un pauvre ado qui ne savait pas encore utiliser la mousse à raser du paternel, je sais que je n’y arriverais pas et je ne vois plus l’intérêt que j’ai à perdre mon temps sur ce sujet. La question qui m’intéresse, c’est qui t’a demandé de faire ça ?

Euh… Un peu trop direct, Milo. Un peu trop. C’est tirer avec un gros bazooka dans les fondations, là. Un peu plus de subtilité, s’il te plait ? Trop tard. Ceci dit, même si Livio l’agaçait profondément à le prendre pour un idiot, il était content de voir que le militaire suivait sans s’en rendre compte un chemin de briques jaunes particulièrement éclairant. Oh non, Milo n’avait pas les capacités de lire comme dans un livre ouvert les moindres battements de cils, les moindres courbes des lèvres, la moindre parole, le moindre ton plus ou moins ironique que le précédent. Il n’obtenait aucune révélation providentielle… Pour le moment. Mais il était tout à fait normal qu’à cette étape de l’interrogatoire, Gianelli garde le silence et refuse d’admettre son geste. Milo pouvait toujours forcer les choses, retirer sa main de la photo toujours au milieu de la table, voir lui plaquer sous le nez, mais le lieutenant n’était pas un adepte de ces manières de mener un interrogatoire. C’était bon pour les brutes et les flics pourris qui se croyaient très bons et plus forts que tout le monde. Oui, ça payait ; quand on secoue quelqu’un comme un prunier pendant des heures, il était assez déboussolé et sur les nerfs après ça. Mais c’était une méthode inélégante ; pas que Milo se soucie d’être noble dans son travail, mais il n’avait pas envie de se mettre au même niveau intellectuel et moral que ceux qu’on appelait les mauvais flics. Alors, il manquerait peut-être d’originalité dans sa démarche, mais il resterait Milo Vasco, l’inspecteur qu’on finirait par enterrer sous une pile de dossiers ennuyeux dans un minuscule bureau au sous-sol en priant pour qu’il nous lâche les baskets.

D’un autre côté, il se reprochait d’avoir sauté plusieurs questions qu’il avait souhaité poser avant celle-là. Il n’y avait aucune chance que Livio y répondre, pas maintenant, pas encore, peut-être jamais. Mais là, il venait de pulvériser toutes ses chances d’y parvenir aussi sûrement qu’en retenant la carte fondatrice d’un éphémère château en papier. Comme lorsqu’il répondait à Marica quand il aurait mieux fait de se la fermer et de s’affairer dans la contemplation d’une pub pour Monsieur Propre. Le genre où il se mordait la langue ensuite ou s’assombrissait plus encore.

Bon, à défaut de pouvoir se rattraper, Milo pouvait passer à une question B, une autre façon contournée d’en apprendre plus, moins directe que « Qu’est ce que tu as fait exactement ? ». De plus, il s’agissait d’une question qui le titillait tout autant que celle qu’il venait de poser. Une question dont la réponse éclairerait peut-être plusieurs dossiers qui s’entassaient dans ses placards, sur son bureau, sur la chaise rangée le long du mur et même sur sa table de chevet à l’appartement, ce qui exaspérait Marica qui estimait qu’ils n’avaient pas leur place ici. Ouais, ben excuse-moi de ne pas avoir à me contenter de donner une sentence au hasard. Etrangement, le soir, Milo était plus productif que dans la journée. La nuit, le silence, l’atmosphère tranquille qui pouvait régner le rendait plus apte et lui donnait plus de courage pour relire ces affaires fastidieuses, parfois macabres. Il soulignait plus de données, les classait plus facilement. Et puis, certains cas étaient tellement obscurs que l’idée de laisser l’énigme en suspens toute une nuit, parfois tout un week-end, l’horripilait. Il n’aimait pas se heurter à des casse-têtes inextricables. De la même façon que lorsqu’on vous posait une devinette stupide de collégiens, comme le célèbre marché de Pas d’I, Pas d’O, vous ne pouviez plus vous empêcher de retourner le problème dans tous les sens jusqu’à obtenir la solution, la brandir fièrement devant le monde entier et prouver que vous étiez aussi intelligents que n’importe qui. Son frère, autrefois, adorait le faire bisquer de cette façon. Comme tous les crétins de grands frères. Aujourd’hui, c’était son boulot qui mettait un point d’honneur à lui proposer des mystères plus exaspérants les uns que les autres par leurs épaisseurs. Comme ces histoires de mec brûlé, ou retrouvé à des endroits improbables. Et, saisit par cette intuition bénie qui touchait parfois les inspecteurs, Milo se doutait que ces affaires avaient un lien avec les crimes de Livio Gianelli. D’un ton détaché, il demanda :

- Que faisait… Mariano, c’est ça ? Que faisait Mariano pour qu’on soit obligé de le descendre ? Il n’avait pas payé sa cotisation ? Il a déplut aux Genovese parce qu’il avait doublé leur vendeur de drogues dans la boîte de nuit où tu l’as trouvé ?

Oui, la mafia restait sa première hypothèse, même si Milo savait pertinemment que la raison débile qu’il avait cité n’était aucunement responsable de la fin tragique de l’adolescent. Il se demandait bien pourquoi, et quelque chose lui disait qu’il refusait d’admettre un fait qu’il avait sous les yeux, mais il préféra ne rien entendre. Un pas à la fois, d’accord ? Il ne se sentait pas de s’aventurer trop précisément sur un terrain aussi glissant. Voir collant. Et très boueux.

Lorsque Milo était né, Milan n’était qu’une sympathique ville italienne d’un million d’âmes. Une ruche économique qui butinait joyeusement, satisfaite de sa position de ville phare en Europe, sans être, comme Londres et Paris que Marica appréciait tant, une des rares à se targuer d’être sur le podium mondial. Grâce à son dynamisme et à son attractivité, elle s’était hissée quelques degrés plus haut, sans trop de problème. Et puis était venue cette fameuse période d’émoi, qui l’avait littéralement propulsée au statut de mégapole, avec son lot de touristes et de frénétiques émigrations. Cette montée en puissance ne s’était évidement pas faite sans contrepartie. De l’autre côté de la balance, on avait vu le taux de criminalité et de mortalité augmenter. Comme beaucoup de gens de sa génération, Milo était monté à Milan faire ses études et, une fois celles-ci accomplies, il était resté. Il n’avait pas vraiment eu le choix ; dans son métier, on recevait des affectations et le fait était que Milan avait grandement besoin d’ordre. Outre les dealers à la manque qui ne manquaient pas de vendre leur poudre juste devant le commissariat, ou presque, les statistiques de la police recensaient une hausse de querelles qui débouchaient fatalement sur de gros dégâts, voir des morts. Environ trois par mois, quoique ces derniers temps, le chiffre s’approchait plus de cinq. Bien sûr, il ne s’agissait ici que des corps qu’on retrouvait tabassés dans un coin. On ne parlait pas encore du nombre d’accidents de circulation, des meurtres à la petite semaine et des autres crimes passibles d’un aller simple en prison. Ni des innombrables délits et infractions qui faisaient tourner la tête des simples agents.

Mais surtout, Milan avait officiellement coupé le ruban du club privé des mégapoles lorsque la mafia s’était déplacée du Sud de l’Italie jusqu’ici. Elle était sûrement à l’origine de la plupart des maux qui affligeaient la cité depuis 2015. Ah, la mafia. Le porte-flambeau italien, l’aspect du pays qui amusait le plus les étrangers –quand ils restaient chez eux-. On ne manquait jamais de représenter un Italien brun comme un Espagnol, la moustache frisottante, vêtue d’un costume blanc rayé des années cinquante –le noir, c’était pour Chicago-. La petite mallette bourrée d’argent à la main, le sourire Colgate éblouissant, l’œillade conquérante. Un mafieux, quoi. On se les figurait, roulant en Ferrari sur une route escarpée de la Sicile, miséreuse avec les commerçants qui payaient leurs dus, traficotant on ne savait quoi avec des groupes peu fréquentables des pays étrangers. Toujours une longueur d’avance, jamais dupée, pleine de gros bras armés de mitraillette qui venaient vous faire la fête quand vous pensiez vous en sortir d’une pirouette. Une mafia romantique, en somme.

Ouais, ben la réalité, elle n’avait rien à voir avec tout ça. La mafia, c’était le cancer d’un fumeur invétéré, le chewing-gum rose dans vos cheveux, la vaisselle sale qui s’entassait on ne savait comment dans l’évier de votre neuf mètres carrés. C’était, plus poétiquement, un fleuve en or auquel venait s’abreuver toutes les vaches à lait encore avides du gratin milanais, un joueur de flûte qui entrainait dans son sillage toute la « rat-caille » de la ville. Un immense et attractif trou noir. Un scénariste de comics, le créateur de Gotham-City. Manque de chance, ici, dans le monde tangible, Batman n’existait pas et l’illuminé qui s’y risquerait sans avoir suivi au préalable des cours de karaté au sommet de l’Himalaya se retrouverait dès le lendemain avec une balle entre les deux yeux et une petite carte de visite avec un cœur sur la poitrine.

Ca avait commencé par le déménagement stratégique de la Camorra de Naples, qui, Dieu la bénisse, aurait mieux fait de rester chez elle et de continuer comme d’habitude. Et puis elle s’était multipliée comme la gangrène, étendue comme une bactérie dévoreuse de chair, rongeant tout ce qu’elle trouvait. Hybride improbable entre une tique et une hydre, lorsqu’on lui coupait une tête, deux autres repoussaient. Devrions-nous mentionner la plus grosse et la plus repoussante ? Non. Elle, c’était ce qui aurait du pousser le président à amputer l’Italie de son nouveau joyaux. Après quelques années de service, Milo était un fervent partisan de la stratégie de la terre brûlée. Comme Napoléon des siècles auparavant, on aurait plus vite fait de mettre feu à toute la baraque et de les laisser s’étouffer dedans. Mais comme on avait dépassé l’époque de la baïonnette, la police de Milan était condamnée à fortiori pour le restant de ses jours à courir derrière comme un chien après sa queue. Sigh.

N’en restait pas moins que la mafia dans toute sa diversité pompait sérieusement Milan et que cela se faisait ressentir dans pas mal de domaines. Milo ne comptait plus les dossiers estampillés à leur nom qui trainaient dans son bureau, que cela soit entassés dans son placard archi-plein ou directement à même la moquette, en piles plus ou moins ordonnées. Néanmoins, d’une certaine façon, les dossiers mafieux avaient un certain parfum rassurant. Avec eux, Milo savait où il mettait les pieds et pouvait facilement résoudre les affaires, même si ceux qui les avaient occasionnés ne payaient pas toujours –voir rarement-. De la même façon que les cas étranges, il y avait un côté frustrant, mais ce n’était pas l’énorme point d’interrogation qui ratifiait chacune des pages racontant comment on avait trouvé un type gelé jusqu’à la moelle à côté de son four encore allumé. Alors, oui, Milo les préférait et pour le nombre d’heures passées dessus, il pouvait se targuer d’être un tantinet au courant de ce qui se passait dans l’ombre de Milan. Il avait même eu l’immense déplaisir de rencontrer quelques membres et il se demandait quand viendrait le jour où un colis arriverait à son appartement, contenant quelque élément du corps humain qui n’était pas supposé être hors de son corps originel, en guise d’avertissement. Ou alors, peut-être que cela serait un chat crevé. Allez savoir ; ils ne manquaient pas d’imagination.

Bref, au vu de cette omnipotence criminelle, il n’était absolument pas impossible que la mafia soit, une fois encore, mêlée à ces histoires. Que cela soit de près ou de loin. Restait à découvrir si c’était bien ça et, le cas échant, de quelle façon. Milo jeta un coup d’œil à sa montre ; il attendait avec impatience els résultats de l’autopsie du gamin, histoire d’avoir plus de détails sur lesquels travailler. Pour l’heure, il devait se contenter d’un Livio au meilleur de sa forme :

- Mais si tu veux une signature sur mes aveux, fais toi plaisir, apporte moi ton sale papier. Mais tu n’auras que ça. Je m’en fous, je peux bien t’avouer ce que tu veux, tous les autres dossiers que t’es pas foutu de résoudre, tant qu’on y est. Tu me mets au trou pour un jour ou deux et je sors tranquillement après avoir mal dormi pendant que toi tu roucoules dans ta petite vie tranquille. Pour ce que ça me fait. Et si ça ne t’intéresse pas de finalement faire ton crétin … pour le qui, il faudra attendre des siècles avant de le découvrir. Enfin, peut-être que je serai d’humeur à réagir à tes suppositions, ce soir. Essaie toujours, et tente de savoir ce que je ne te dirai jamais. Petit flic arrogant.

Oh, ben, si c’était aussi gentiment demandé. Ca serait un truc pénible en moins à faire, et une maigre consolation. La sucette à la place de la barbe à papa ; ça restait du sucre, après tout. Yahou, avoir fait en une étape ce qui se faisait habituellement en huit. Une bonne journée, quoi. Elle aurait été parfaite si elle aurait été utile, et si Livio aurait fait ses aveux pour tout le reste. L’âge de croire au Père Noël étant passé depuis belle lurette, Milo avait quelques doutes. Il ferma brièvement les yeux et ignora les sarcasmes de ce qui devait être le croisement improbable d’un Serpentard de Harry Potter et du général psychorigide d’Avatar. Arrogant, Milo ? Parce qu’il était censé mettre un nez rouge et se maquiller pour accueillir avec joie le petit criminel que Gianelli était, au lieu de le traiter comme il le méritait ? Non. Mais d’une façon toute aussi puérile, Milo aurait pu persifler qu’il était content de voir que Livio supportait le matelas des cellules de prison, et que ça ne le dérange pas plus que ça, parce qu’il y dormirait sûrement le restant de ses jours après avoir fait connaissance avec Alfredo Gros-Poing, ancien camionneur de son état, qui avait basculé dans la criminalité pour avoir serré un peu trop fort dans les gigantesques pelles à tarte qui lui servaient de mains le cou gracile d’une prostituée de cinquante ans, parce que le maquillage trop tapageur agressait ses yeux bleus très clairs de bébé, désormais compagnon de cellule d’un ravissant blondinet musclé. Mais qu’est ce que cet interrogatoire allait être long, long…

- Les Genovese ? poursuivait Livio dans un faux éclat de rire, ah ouais, t’as vraiment aucune idée de rien. Et le petit n’était pas dealer, bien au contraire il consommait. Ceci dit … je comprends pourquoi tu en viens à la mafia. Ça te donne presque l’illusion d’avoir une idée pertinente, hein ? C’est plausible, en tout cas.

Dans la bouche de Gianelli, ça devenait presque un compliment. Et si on enlevait tout le fatras inutile de moqueries vaseuses, si on pressait les phrases comme un gros pamplemousse un peu desséché, on obtenait quand même un jus d’éléments nouveaux. Milo gribouilla vaguement deux ou trois trucs sur les feuilles qui s’étendaient devant lui, dont un petit pendu avec la langue de sortie, tout en bas, à droite. Oh oui, pendez-le !. Bon, eh bien, il avait une petite info sur Mariano. Ce qui lui faisait penser, soudainement, qu’ils devaient recevoir ses parents, lundi. Leur expliquer où en était l’enquête –yihaa, recevoir leur témoignage, plus détaillé que lorsqu’ils avaient signalés sa disparition. Immédiatement, Milo savait qu’il chargerait Castaldi de s’en occuper. Rien n’était plus pénible que d’annoncer à des parents le meurtre de leur rejeton. Milo n’avait pas peur de fondre en larmes au milieu de ses explications, mais il savait qu’il manquait de compassion pour ce genre de chose, et qu’il valait mieux leur présenter le visage rond et affable de sa partenaire pour que la pilule passe mieux. Et pour qu’ils soient plus bavards, aussi.

Maintenant, pour la question du « qui », soit Livio venait de lui dire clairement qu’il se fourrait le doigt dans l’œil –et dans ce cas il restait au moins trois solides propositions-, soit il lui mentait. Ce qui était parfaitement imaginable avec ce type retors. Comme dans des moments pareils, il fallait mieux suivre son instinct, Milo prit quelques secondes pour suivre le conseil de Grand-Mère Feuillage et écouter son cœur.

Calme plat. Il en avait fichtrement aucune idée. Et puis, peut-être que Livio faisait semblant de mentir, pour que Milo croit qu’il mente alors qu’en fait, la mafia était vraiment hors du coup, et que… On ne s’arrêtait avec ce petit jeu tordu des miroirs face à face. En tout état de cause, Milo laissa sa main tracer un signe « plus » suivit de deux signes « moins » près de la marge, à côté de l’hypothèse mafia. Il y retournerait plus tard. Restait… l’employeur privé politique, ou riche, ou les deux, ou l’anonyme, ou l’un des gangs, ou encore… l’hypothèse la plus écœurante et la moins probable. Du moins, Milo l’espérait. Il n’eut pas le temps de tirer plus de précisions de Livio. Ce dernier eut une brusque inspiration divine et poursuivit :

- Allez, je vais te dire une chose. Mariano a juste souhaité quelque chose qu’il ne pouvait pas avoir, et quand on demande l’impossible il faut être prêt à en payer le prix et à en subir la désillusion. Mais bon, ça t’avance pas vraiment, vu que tu t’en fous de ce gamin et que de toute façon ça ne t’apprendra rien.

Alors, oui, pour le coup, ça ne l’avançait strictement pas. Livio se payait encore de sa tête. Néanmoins, méfiant et consciencieux, l’inspecteur garda cette déclaration dans un coin de sa tête. Peut-être qu’à la lumière d’autres dossiers, cela prendrait un sens… Peut-être était ce juste une menace voilée pour ce que demandait Milo. La vérité lui était peut-être inaccessible, impossible. Tant pis. Il était buté. Il l’avait toujours été.

- Bon, c’est possible d’avoir un café ou un truc à boire ? Autre chose que le goudron de la machine du couloir, sinon un coca fera largement plus l’affaire.

Milo retint un sourire acide. Va te le payer toi-même, coco. Comme Milo se l’était dit tout à l’heure, il n’était pas obligé d’être honnête avec son présumé coupable, loin de là. Alors non, il n’allait pas lui apporter sa boisson. Pas encore, en tout cas. C’était une vengeance mesquine pour tout ce que Gianelli avait pu lui dire depuis le début de l’entrevue –il y a des siècles de cela-, ouaip. Mais Milo assumait totalement son caractère de grincheux, et comme lui-même avait pris le temps de boire son café avant de venir, il n’avait pas envie de se dégourdir les pattes pour le moment. D’autre part, il ne voulait pas rompre le fil de l’interrogatoire, de ses pensées. Dans quelques dizaines de minutes, par contre, il s’offrirait le luxe d’une pause pour remettre en ordre ses notes et voir où le menait son fil rouge. Quand à Gianelli, il pouvait bien aller se chercher une boisson à ce moment là, ça ne lui faisait ni chaud ni froid. Milo conserverait la satisfaction de le voir dormir sur la banquette étroite et inconfortable d’une cellule de dégrisement sentant encore le vomi de la veille, tandis que lui partirait se rouler avec délice dans les couvertures parfumées à la Marica de son propre lit.

- Pas tout de suite, Gianelli, répondit-il, en laissant percer, très légèrement, une nuance d’amusement féroce. Tout d’abord, on va finir de s’occuper du premier problème. Comment as-tu planifié ton coup ? Improvisation, longue préparation ? Je suis certain que ce n’est pas ton genre, d’improviser à la dernière minute.

Consciencieux, n’est ce pas ? Oui, Milo n’arrivait pas à voir Livio comme un excité. Il était peut-être de ce genre de cocotte-minute à se tenir à carreau pendant un temps indéterminable, avant d’exploser. Ce qui cachait bien son jeu. Mais le lieutenant n’y croyait pas trop ; un soldat obéit aux ordres, et il ne peut rien laisser au hasard. Il ne peut pas compter sur la chance pour que cet ordre soit exécuté. Et puis, c’était trop amateur, et Milo restait sur sa certitude qu’il s’agissait d’un acte commandé et donc prémédité.

Seulement, au vu de la manière donc Livio se cabrait, la réponse à ce fameux « qui » n’allait pas tomber du ciel. Il y avait cette tension permanente entre les deux interlocuteurs, ces effluves d’agacement mutuel, de réserve, de sérieux. Sous le couvert de sa nonchalance soigneusement affecté, Milo savait que Livio était mortellement sérieux et qu’il faisait bien attention à tout ce qu’il disait. Les rouages fonctionnaient durs, dans la cervelle de dinosaure que tout bon militaire possédait.

Alors, oui, il venait de remettre à plus tard la pause-café tant attendue, et il ne s’attendait donc pas à des fleurs, mais il fit un effort, détendit ses épaules crispées et se relâcha contre son dossier. Réceptif. Calme. Sans animosité, qu’il chassa à coups de balai mental, en espérant que le petit jeu du miroir fonctionnerait, même inconsciemment. Il jeta un coup d’œil à la photo de la victime. Milo ne pensait pas s’être trop trompé avec sa reconstitution à la va-vite de tout à l’heure. Livio avait du le descendre avec son flingue habituel, celui qu’on retrouvait chez lui à chaque perquisition. Lorsque le rapport d’autopsie arriverait, il suffirait de comparer la taille de la balle avec le calibre du revolver pour avoir une assurance informelle, une preuve neutre de ce que Milo avançait et que Livio avait, plus ou moins, confirmé. De toute façon, c’était désormais enregistré par les caméra et même si Livio revenait sur son aveu et refusait, tout à l’heure, de signer le fameux papier, le fait était là : il l’avait dit, clairement, indubitablement. Ses antécédents feraient, de totue façon, pencher la balance pour sa première version plutôt que la seconde.

Dans les interrogatoires, on parlait souvent du phénomène de transfert et de contre-transfert. La façon dont le courant passait entre l’interrogé et le policier. Forcément, quand le contact était « mauvais », on obtenait de moins bons résultats. Milo classait sans l’ombre d’un doute sa relation avec Livio d’hostile. Sa présence suffisait à déclencher chez lui toute la morgue dont le militaire avait su faire preuve jusque là. La présence de Milo l’indisposait, mais ce dernier était sûr qu’être remplacé par l’inspecteur Cataldi n’aurait rien changé, même si celle-ci était nettement plus souriante et agréable à regarder que lui. L’hostilité de Livio allait envers la police en général ; il n’était pas là pour leur faire des cadeaux. Le contre-transfert, c’était le sentiment de Milo par rapport à l’interrogé ; là aussi, il n’était pas des meilleurs, même si l’inspecteur faisait son possible pour ne pas avoir d’a priori sur Gianelli et de rester le plus neutre, le plus professionnel possible. En tant qu’huître dépourvue d’émotions, ce n’était pas l’exercice le plus difficile que Milo eut connu. Mais il était impatient, intrigué, excité même à l’idée de pouvoir obtenir des réponses sur ce qui l’intéressait tant. Et ça, c’était nettement moins facile à contrôler, malgré toute sa réserve. Se forcer à se détendre, ça lui remettait les idées en place. Et l’écoute, ça incitait toujours les gens à parler.

Ecouter… « Arrête de t’intéresser au crime », lui chuchota une voix qui, curieusement, avait la voix de son ancien instructeur. « Intéresse-toi à lui ». Délaisser un sujet brûlant pour considérer la personne désagréable qu’était Gianelli ? Autant demander à Milo d’embrasser Alessia Prete, l’inspectrice de l’autre binôme, là, qui lui faisait penser à Marica dans ses périodes de régime. Mais… La voix avait raison ; Oui, il devait cesser d’être obnubilé par cette question du « qui », qui n’obtiendrait pas de réponse dans l’immédiat. Monter trois milles stratégies n’y changerait rien. Au pire, même, Livio s’enfermerait dans un silence irrité. Donc. Le plan actuel. Le laisser répondre. Entendre sa version des faits. A la rigueur, pousser vers le « pourquoi », mais pas sur le plan personnel, puisqu’il y en avait pas. Et comme ça ne marcherait sans doute pas, il prendrait vingt minutes pour s’intéresser à Livio, d’accord. « Pense professionnel, pas dominant. C’est pas un match de catch ».

Ouais. A d’autres.

- Alors quoi, cette page résume notre délicieux entretien ? Tu as tant appris de mon flot d’imbécilités ?

Et allez, un autre crachat verbal. Moi aussi, je t’aime, Livio. Qu’est ce que je ferais de mes soirées sans toi ! Quant à apprendre… Milo jeta un regard dubitatif à sa feuille. Mmmh, voyons. Oui, c’était pas mal de choses, finalement. Des choses qui tournaient surtout autour de la personnalité trouble de Livio et de ses motivations, et plus d’hypothèses que de faits mais, néanmoins, il y avait des idées nouvelles. Ce serait ces petits détails, aussi insignifiants soient-ils, qui feraient des connexions avec d’autres petits détails. Et avec ça, Milo finirait bien par cerner la vérité. Maigre récolte, mais mieux valait ça que pas de récolte du tout.


- D’habitude, je ne prendrais même pas la peine de te répondre, Gianelli. Mais puisque tu as été coopératif, je vais te faire une fleur : je cherche les réponses à trois questions fondamentales. Comment, qui, pourquoi ? Notre témoin et tes aveux répondent à la première. Pour qui, tu m’as permis d’éliminer deux hypothèses sur cinq. Ca m’en fait toujours deux de moins. Quant au dernier point… tu m’as donné une énigme, oui, mais je compte bien la résoudre.

Il se pencha pour bien faire pénétrer ses paroles dans le crâne dur du militaire et dit froidement:

- Je vais y arriver. Ce n’est qu’une question de temps. Je pense que j’ai tous les éléments en main pour obtenir la vérité sur ce qui se passe ici. Si je ne les avais pas, tu ne serais pas aussi faussement nonchalant. Alors, je ne rentrerais pas dans ton jeu, et tu peux bien persifler autant que tu voudras.

Bon, Milo ne lui avouerait quand même pas qu’il avait l’impression d’être un biologiste face au chaînon manquant. Un physicien à la recherche du boson de Higgs, quoique cela puisse être. Un ado devant une série télé policière débile. Il lui manquait une pièce du puzzle, une pièce cruciale. Il était incapable de la deviner, de la déduire, de la comprendre des éléments en sa possession. Sinon, il l’aurait déjà fait. C’était une chose à laquelle il ne penserait jamais, une chose qu’il n’arrivait pas à imaginer et donc à modeler sous la forme d’hypothèse. Il fallait qu’il l’ait sous les yeux. Et pour ça, Milo était prêt à remuer ciel et terre. Ce n’était qu’une question de temps. Quelqu’un finirait bien par faire une erreur : quelqu’un finirait bien par le lui dire. Et ce quelqu’un, ça pouvait être Livio. Alors, que le militaire n’espère pas être relâché de sitôt. Milo n’en avait pas fini avec lui, même si le meurtre de Mariano était élucidé dans ses grandes lignes.

Cela avait forcément un rapport avec le motif du meurtre. Pourquoi supprimer un banal adolescent ? Quel bénéfice en retirait ceux qui avaient commandités ce meurtre ? Et puis… Pourquoi passer de l’enlèvement à la suppression pure et simple, aussi ? La question venait de surgir dans son esprit et il l’entoura aussitôt de tout son intérêt. Les enlèvements et les meurtres étaient forcément liés, n’est ce pas ? Livio ne travaillait sûrement pas pour deux employeurs différents, non, pas à ce niveau. La menace augmente. La pression augmente. Ils ont changés d’avis… Non, ça ne menait nulle part tant qu’il ne savait pas qui était les antagonistes de cette histoire. Si Livio ne lui donnait pas une réponse plus précise à ce sujet, Milo n’aurait pas d’autre choix que de retourner aux bonnes vieilles méthodes et de chercher par lui-même les connexions entre les différents dossiers. Il avait déjà trié, grossièrement, ceux qu’il pensait être liés et les autres. Facile : il mettait toutes les affaires bizarres ou irrésolues dans le même panier. Peut-être qu’en les mettant en vis-à-vis et en prenant du recul, Milo découvrirait une nouvelle vision d’ensemble.

Donc, oui, l’inspecteur était toujours dans le flou. Mais finalement, une chose le consolait. Par son comportement – qui, bon dieu, agaçait Milo au plus haut point-, Gianelli confirmait ses soupçons. Milo n’était donc pas juste un gros paranoïaque qui faisait une fixette sur une banale histoire de meurtre dans une ville corrompue où la mafia pouvait danser la samba avec leurs valises pleines de fric devant le commissariat. Il était le seul à prendre ces « accidents » au sérieux ? Tant pis. Il n’avait pas besoin des autres –quoique un tout petit peu de coopération de la part de l’administration serait la bienvenue-.

Il n’était pas sans ignorer qu’il serait un jour confronté à un choix difficile. Céder et fermer les yeux, faire ses bagages si c’était trop dur, ou bien persister et devenir un de ces fonctionnaires obsessionnels qui raterait sa vie et la finirait frustré et ridicule. Il eut une pensée éphémère pour Marica en se demandant si de toute façon, elle serait toujours là le moment venu. Emettre des doutes à ce sujet était peut-être un peu insultant pour elle. Elle n’était pas si méchante que ça, la blonde, et à sa façon, elle était sincère.

Ca lui portait quand même sur le système. Tout comme le petit manège de Gianelli qui, s’il continuait se balancer sur sa chaise en baignant dans une béate autosatisfaction, finirait avec une canette de Coca vide pendant que Milo en buverait une bien remplie et fraîche. Chacun son tour.

- Et si je ne veux répondre qu’avec quelque chose à boire ?

Ben tu attendras . On verrait bien lequel des deux était le plus têtu.

- Eh bien, on se regardera dans le blanc des yeux jusqu’à ce que tu te déshydrates complètement, suggéra sèchement Milo.

Honnêtement, ça lui ferait plaisir, même si l’inspecteur avait tout de même d’autres projets pour sa nuit. A commencer par dormir, comme tout bon employé qui arrive à la fin de sa semaine. Quelle heure était-il ? Peut-être minuit. Il y en avait eu du temps écoulé, entre l’annonce pleine de promesses de Cataldi, l’arrestation de ce sombre type et le début de l’interrogatoire. Allez, une inspiration profonde. Courage. Un jour, l’abnégation de Milo serait récompensée, c’était évident. Il raconterait cette soirée comme un vétéran de la guerre du Vietnam tapotant fièrement une médaille soigneusement briquée à sa petite fille blonde en jupe bleue, quelque part sur la côte. Mais pas en Sicile. Il ne s’occuperait plus de mafieux, et se contenterait de signer des papiers pendant que des pauvres idéalistes idiots trimeraient à sa place. Un verre de limonade fraîche à la main, il se souviendrait de cet instant et en rigolerait comme lorsqu’on évoque le bon vieux temps et ses bons vieux ennemis, enterrés depuis belle lurette. Oui, oui, il devait y croire. Sinon, il irait se jeter sous les roues de la première voiture en sortant.

- Ah, ça t’intéresse maintenant. Tu reviens à des choses plus pragmatiques, inspecteur, C’est pas mon genre, c’est clair. Mais si j’avais tout prévu, je ne serai pas là. Parce que tu n’aurais jamais pu remonter jusqu’à moi. Je ne suis là que parce que je le veux.

C’était désormais officiel, la suffisance du militaire ne connaissait aucune borne. Rêver de l’étrangler n’était plus suffisant. Qu’est ce qui pouvait apporter autant de satisfaction qu’un étranglement en bonne et due forme ? Hmm. Briser les vertèbres, peut-être. Comme dans les films d’horreur où le monstre a suffisamment de force dans le poignet pour faire effectuer un 360° degré à la tête d’un imbécile. C’était sans doute trop radical et ça manquait de piment. Milo se contenterait donc de cette histoire de Coca. Allez, le match continuait.

- Bien sûr. Donc en plus de tuer des gamins, tu bâcles ton travail, maintenant ? Ca fait beaucoup de changements. Des problèmes sentimentaux ? Ou tu es devenu tellement prétentieux que tu ne prends même plus le temps d’y mettre les formes ? Ta cote doit avoir régressée. Ta réputation ne va plus être ce qu’elle était. En même temps, les militaires dans ton genre…

Ouais. On ne pouvait pas demander à un boucher de faire de la dentelle de son steak, quoi. Au moins, c’était direct. Relativement propre. Livio n’avait pas un mode opératoire qui indiquait autre chose que ce qu’il semblait être : un soldat qui faisait ça d’une manière aussi soigneuse que définitive, tout en étant on ne peut plus radical. Un type qui ne devait méditer sur son geste que dans l’obscurité de son appartement, une fois face à face avec lui-même. Un soupçon de culpabilité, comme tous les soldats. La morgue, c’était autant pour la galerie que pour eux-mêmes. Ils ne voulaient pas se voir comme des monstres, c’était bien normal.

- Allez, dis-moi, on pourra partir plus vite tous les deux, soupira Milo-. Pourquoi tu as fait ça ?

Il ne savait pas quelle heure il était, mais la tension d’un interrogatoire frustrant lui tiraillait la nuque. Aussi, son portable lui offrit une distraction bienvenue lorsqu’il se mit à vibrer discrètement dans sa poche. L’inspecteur y jeta un coup d’œil. Ca venait de Marta Cataldi, bien sûr, qui suivait de loin la discussion. « On n’arrive à rien ». Merci, cocotte, j’étais au courant. « On a tout ce qu’il nous faut, qu’est ce que tu fiches ? Fais lui écrire ses aveux et basta ».

Carrément. Après tout, qui se souciait du pourquoi quand on savait déjà comment les faits s’étaient déroulés, qui en était l’auteur et que ce dernier se présentait pieds et poings liés, comme un gentil agneau ? Le juge s’en ficherait. Il estampillerait une décision au tribunal et les parents du mioche se sentiraient vengés. Et ne sauraient jamais que dès le lendemain, l’assassin de leur fils serait sorti de prison et irait recommencer ailleurs. Gianelli le trouvait insensible ? Et lui, alors, qui ressentait une culpabilité tout juste suffisante pour le faire bondir de sa chaise une seule fois avant de s’en moquer comme de l’an quarante ? Qui n’avait même pas assez de dignité et de tripes pour prendre la responsabilité de ses actes et accepter sa condamnation ? Milo expédiait les dossiers comme les vulgaires feuilles qui les composaient, c’était vrai. Mais Livio faisait exactement la même chose avec les meurtres et enlèvements qu’il commettait. C’était des ordres, voilà tout. Il se contentait d’exécuter, il n’avait pas son mot à dire. Un autre nom rayé dans un carnet, caché quelque part dans son appart.

Néanmoins, lorsque Milo parcourait du regard ses notes, il ne pouvait s’empêcher d’émettre une hypothèse douteuse. Et si Gianelli, au contraire, se sentait concerné par ses assassinats ? Et s’il ne disait rien, ne protestait jamais, justement parce que ce qu’on lui disait de faire l’arrangeait bien ? Sa phrase, là. « Quand on demande l’impossible il faut être prêt à en payer le prix et à en subir la désillusion ». Il se prenait pour un ange vengeur, ou quoi ? C’était à explorer. On ne savait jamais, après tout. Et Milo se devait également de replonger dans le passé saumâtre du militaire. Il trouverait peut-être des connexions qui lui ouvriraient une nouvelle porte. Miam, encore plus de recherches ! Dès lundi, ça allait être saignant. Au moins, il n’aurait plus de temps à perdre à faire du corbeille-basket. S’il désirait réellement coincer Livio à l’ombre pour quelques mois, Milo devait agir vite. Avec un peu de chance, puisqu’on était le week-end, Livio ne sortirait pas avant lundi matin. Et avec encore plus de chance –aujourd’hui, il s’agissait d’un meurtre avec témoin, pas d’un enlèvement et de doutes-, on le garderait sous les verrous jusqu’à la fin de la semaine. Si seulement durant ce laps de temps, Milo pouvait mettre la main sur les éléments manquants… Le juge n’aurait pas d’autre choix que de le laisser croupir en prison jusqu’à la résolution de toute cette histoire. Et ici, Milo ne pensait pas uniquement au cas du jeune Mariano.

Vendu pour vendu, l’inspecteur tenterait sa chance encore quelques minutes. Après quoi, ils feraient une pause. Milo pourrait consulter Marta, requérir son avis et étudier les résultats de l’autopsie qui seraient sûrement arrivés. Et puis ils reprendraient, et si entretemps Livio reviendrait à son mutisme moqueur, Milo se contenterait de sa déposition avant de se libérer. Il y aurait toujours l’inspecteur de garde pour cuisiner le militaire jusqu’à l’aube. Ca ne dépendait que du concerné. On verrait si Livio se montrait toujours aussi gentil que jusqu’à présent. Et puis, il avait une large marge d’amélioration. Ca devait autant le gonfler que Milo d’être là, voir plus. Il avait déjà du tirer un trait sur cette affaire, et alors qu’il aurait pu être toujours calé au fond du fauteuil où la police l’avait cueilli, à siroter sa bouteille comme le militaire à cervelle de singe aux tendances maniaco-dépressives qu’il était, il se faisait harceler par l’antipathique lieutenant Vasco. C’est vrai que Milo lui-même aurait eu d’autres plans, à sa place. Mais bon. En appuyant sur la gâchette, Livio avait signé pour ce rendez-vous. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même. La police n’obligeait personne à commettre des crimes pour occuper ses vendredis soirs désœuvrés.