« Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir. »

C’était comme regarder la vie à travers une feuille pâle et usée, comme contempler un paysage abîmé par les aspérités du temps, comme se délecter d’une nourriture sans saveurs et prendre du plaisir à sombrer dans la décadence. C’était bien plus amusant ainsi, bien plus drôle, bien plus fun. Après tout, quoi de mieux que cette horreur sans fond, ce cercle vicieux dans lequel l’on se trouvait projeté dès que l’on osait toucher d’un peu trop près à ce que les commerçants des quartiers sombres de Milan appelaient avec beaucoup d’arrogance « la pilule magique ». Pilule, oui. Magique, pas éternellement. Ca c’était clair. Aussi net que les cernes qui avaient commencé à se creuser sur le visage de Lysandre, lui conférant un air maladif et un peu tordu, un échappé de l’asile peu ordinaire à qui l’on avait coupé sa raison de vivre.
Il en avait besoin.
Maintenant. Tout de suite. Ou il crèverait de son manque, de son orgueil, de sa propre fierté qui l’étouffait et l’empêchait de demander de l’aide aux passants tandis qu’il errait au milieu de cette foule qui ne lui accorderait aucune attention avant qu’il ne s’effondre sur le sol. Pourtant, les signes ne trompaient pas. Quiconque se serait arrêté sur son visage lui aurait proposé un aller simple pour l’hôpital. Mais à Milan, comme dans beaucoup de grandes villes, les autres s’intéressent rarement à ce que peut faire autrui.
C’était triste à en pleurer.
Mais Lysandre savait déjà qu’il existait dans les tréfonds de cette race jacassière qu’est l’homme des individus qui accepteraient avec moins de répugnance le supplice suprême s’il leur était permis de faire, du haut de l’échafaud, une copieuse harangue, mettant en doute sa santé mentale et encourageant les autres à ne pas lui porter secours, à le laisser pourrir dans son caniveau, aristocrate déchu, destitué et abandonné de tous. Autant dire qu’il valait mieux ne compter que sur soi-même.

Il sentit son estomac se tordre sous la souffrance et une goutte de sueur perla au coin de son visage pour en dégringoler lentement, suivant misérablement le galbe de sa joue.
Ce n’était pas un bon jour, voilà tout. Il lui faudrait encore une bonne heure avant de pouvoir rejoindre celui qui le délivrerait de sa souffrance. En attendant, il se sentait pris au piège, emprisonné au cœur de son propre manque, condamné à supporter une chose qu’il s’imposait lui-même en refusant d’écouter les rares personnes se considérant comme ses amis qui lui conseillaient de suivre une cure. Des inutiles. Des minables. Ils avaient juste peur de rater leur année là où Lysandre la réussirait et se faire dépasser par un toxico n’a rien de bien reluisant.
Au XVIIème siècle, commettre un crime de respect humain signifiait mépriser le jugement d’autrui. Si tel est le cas, alors notre sujet principal n’était rien de plus qu’un hors-la-loi bravant les autorités du haut de sa magnificence, s’enorgueillissant de la stupidité de chacun et vérifiant à chaque instant cette cruelle vérité encore trop peu connue du grand public : tout le monde est inutile, excepté Lysandre A. Hill. Après tout, lorsque cet ignare était venu s’adresser à lui dans l’espoir de déroger à la règle et d’attirer son attention, il aurait dû s’attendre à se faire rembarrer de manière cruelle et sarcastique. Mais le « petit » garçon (qui faisait une tête de plus que lui) avait cru bon d’être plus malin que les autres et était à présent parti vers le mystérieux pays des larmes, laissant couler les flots tumultueux de sa tristesse que Lysandre ne parvenait pas arrêter… Pas plus qu’il ne le désirait, en fait. C’était cette scène qui avait sournoisement réveillé son addiction, lui réclamant son dû, le poussant à quitter les couloirs fréquentés de la fac pour aller errer dans les rues. De toute façon, pour tous ces pauvres étudiants, il n’était rien.
Il représentait pour eux la défection à l’état pur, brut et corrosif, et ils se maintenaient avec application aux abords de cette démence, redoutant le moment où cette vague destructrice viendrait les emporter à leur tour. Il leur distribuait bien volontiers son regard sournois, langoureux et moqueur dont son visage mignard tempérait la froideur de son austérité.

Un poids s’abattant sur ses épaules le tira brusquement de son état semi-comateux, sans pour autant le gêner puisque la présence eut tôt fait de se retirer, emportée par une force que Lysandre devina énervé. Son don avait la fâcheuse manie de se manifester au moment où il en avait le moins besoin et il sentit la présence, invisible, de Heaven à ses côtés. Tantôt il bénissait la nature de son Stella, tantôt il la haïssait, incapable de prédire quand la jeune fille déciderait d’apparaître. Pour l’heure, elle préférait s’amuser à observer de loin le curieux manège de Lysandre qui déambulait dans les rues, victime de quelques hallucinations agaçantes. Chacun de ses organes semblait en proie à un incendie qui tordait chaque cellule qui le composait, son sang se refroidissait aussi vite qu’il se réchauffait et il comprit que la prochaine étape serait les tremblements incontrôlés qui animeraient chacun de ses membres.
Avant qu’il ne s’effondre, il lui fallait atteindre les bas quartiers, les ruelles sombres et sales, là où traînaient les malfrats qui pourraient lui procurer ce que son corps réclamait en hurlant et en plantant des millions d’aiguilles sous sa peau.
Un camé en manque. Charmant.

Une voix retentit, flottant aux abords de sa conscience qui commençait à vaciller, partant dans des méditations transcendantales qui ne lui ressemblait pas. Il sentait que sa volonté faiblissait et que son cerveau mettait plus de temps à assimiler chaque information que lui renvoyait le monde extérieur. C’était comme s’il voyait le monde de derrière une vitre, l’observant sans vraiment y goûter, écoutant sans vraiment tenter de s’y joindre.
Il lui fallut de longues secondes pour comprendre que ce que lui tendait l’inconnu était son portefeuille et une nouvelle réflexion pour se rendre compte qu’on venait de tenter de lui voler. Ce n’était pas le moment de tomber dans les vapes et de quitter cette terre ou il se retrouverait dépouiller, nu dans une ruelle ou, peut-être, attaché par un quelconque pervers dans un appartement luxueux ou miteux… Ces différentes perspectives ne l’enthousiasmaient guère.
Un sourire narquois apparut au coin de son visage alors qu’il comprenait peu à peu à qui il avait à faire. Un jeune homme maigre suivi d’un deuxième aux cheveux roses. Rien de bien méchant à priori.

« Psuchè ? C’est ton nom ? »

Hors de question de vouvoyer un gars qui devait avoir à peu près le même âge que lui, à quelques années près.
Il sentait que ses yeux prenaient feu eux aussi.

« Un bien joli nom, pas commun, pas difficile à retrouver aussi je suppose. A Milan, ils ne doivent pas être nombreux les gens à s’appeler comme toi, à condition qu’il y en ait d’autre. On pourrait aller discuter bien gentiment avec la police sur l’incident qui vient d’avoir lieu, non ? J’ai toujours su me montrer persuasif, surtout avec la police, rajouter un ou deux détails, expliquer mon état de santé actuel par un quelconque abus… Bref, enjoliver un peu tout ça. Qu’en dis-tu ? »

Son sourire s’élargit. Les menaces non voilées pouvaient aboutir ou non, ça dépendait de l’individu. Dans le cas contraire, il n’hésiterait à abuser de la Lune Rouge, une fois de plus. Il savait d’ors et déjà qu’il n’arriverait jamais tout seul jusqu’au lieu de rendez-vous. Il ne se fournissait pas chez n’importe qui.

« Ou alors tu acceptes de m’aider à rejoindre un ami et je ferai l’impasse. J’oublierai ton nom et ton visage. Où se situe ta préférence ? »

[HJ : C'est moche et en plus je suis en retard. Promis, je ferai mieux au prochain post].

« Moi, mon âme est fêlée, et lorsqu'en ses ennuis
Elle veut de ses chants peupler l'air froid des nuits,
Il arrive souvent que sa voix affaiblie

Semble le râle épais d'un blessé qu'on oublie
Au bord d'un lac de sang, sous un grand tas de morts,
Et qui meurt, sans bouger, dans d'immenses efforts. »

C’était pire qu’un feu d’artifice. Les langues de feu allaient et venaient, léchant avec avidité chaque parcelle de son épiderme pour s’introduire, pleines de belles manières insinuantes, par les pores de sa peau qui les accueillaient à bras ouverts, fous d’ivresse de cette torture non attendue. Il lui fallait sa dose d’opium, sa religion à lui. Il voulait pouvoir se foutre de la gueule de Dieu, en rire avec légèreté et retourner toiser les gosses qui hantaient les couloirs de sa fac. Il voulait pouvoir continuer à souiller les autres avec sa décrépitude, les entraîner avec lui au bord de l’enfer, continuer à sombrer avec délice dans les limbes du subconscient, préférant renoncer que lutter. Sûrement le punirait-on de choisir la voie de la paresse à celle de la pureté, mais c’était se fourvoyer, c’était croire en la bonté de tout être, se révéler plus naïf que nécessaire. Nul n’était bon jusqu’à la fin de sa vie. Même les prêtres bouseux qui erraient au milieu des pécheurs avaient leurs secrets inavoués. Les penchants peu catholiques qu’on leur attribuait n’étaient pas dus à quelques imaginations trop fertiles. Il devait bien y avoir un but, un sens, une relation de causes à effets.
Et c’était ce gars qui le toisait de haut qui essayait de lui inculquer les règles du jeu avec sa mine défaite et la tignasse rose qui ornait son épaule. C’était ce même gars qui croyait pouvoir le menacer à son tour, pouvoir rire de sa condition et n’en soutirer que les avantages. C’en était risible. Presque pathétique. A croire que les sous-entendus si évocateurs n’avaient pas su atteindre l’oreille d’un être doué d’intelligence, à croire qu’user de finesse pour voiler une seconde menace ne servait à rien lorsque l’on avait affaire à un être grossier et ordinaire, prêt à dégainer engins de guerre et grosse artillerie dans le seul but d’intimider. Et il riait intérieurement. Riait de cette condition à la fois si misérable et si avantageuse. Riait de ce paradoxe qui se dessinait avec ferveur sous ses yeux, dessin enfantin et simple sur une fastidieuse toile de sentiments tordus jetés pêle-mêle sans prendre la peine d’y mettre un peu d’ordre.
Il était marrant ce Psuchè, s’imaginant candidement être le seul à pouvoir terrifier autrui.

Mais lui, Lysandre, que connaissait-il de la vie ? Rien, sinon cette douleur lancinante qui lui bouffait peu à peu les entrailles, tordant ses boyaux et lacérant son épiderme. Il pouvait sentir le sang qui injectait ses yeux, entendre son cœur battre contre sa tempe à une cadence insoutenable, si bien qu’il le soupçonnait, sombre et miséreux, de vouloir s’arracher de sa cage thoracique pour servir d’ornements aux pavés du trottoir, aristocrate des caniveaux, perdus au milieu des clopes froides et des capotes usagées qui parsemaient les rues de Milan, les souillait et les rendaient plus laides qu’elles ne l’étaient déjà.
La traîtrise de chacun de ses organes lui sautait à la gorge, venant s’ajouter à cette culpabilité et à ces regrets gluants qui lui entravaient les pieds de lourdes chaînes, l’empêchant de se mouvoir à sa guise. « La volupté m’appelle et l’amour factice me couronne » s’était-il vanté. Il se riait à présent de ces mots qu’il avait pu prononcer quelques mois auparavant. Maintenant, c’était la lubricité qui l’appelait et la luxure qui le couronnait tandis que son esprit s’enfuyait hors de son cerveau, incapable de régir une matière putréfiée et décadente.
Et le corps, lui, ne pouvait se gouverner seul, inapte à prendre des décisions saines, inapte à voir sa déchéance sans quelqu’un pour le lui ordonner. Une frêle marionnette soumis aux contraintes et aux aspérités du temps qui tirait les ficelles pour lui. Il s’était mis tout seul dans sa merde et il avait besoin d’inconnus pour en sortir.
Une nouvelle langue de feu lui arracha une grimace. Sa moelle épinière continuait à remplir son rôle malgré l’absence de substrat inorganique pour relever la teneur de ses messages.
Esprit, es-tu là ?

« Oh… Je pense qu’à l’ambassade, ils n’auraient pas grand-chose à faire de mon cas. Comme je te l’ai dit, je sais me montrer persuasif et amener les gens dans mon sens. »

Oh oui, un petit tour dans leur tête et il pouvait leur faire avaler n’importe quelle histoire, les contraindre à n’importe quel acte. Seul le fait de tuer demeurait difficile à implanter dans le cerveau d’un forcené de la loi. Les policiers étaient, pour la plupart, des fanatiques épris d’une vague idée de la justice, oubliant jusqu’à leur propre liberté et leurs propres désirs.
De ce point de vue là, Lysandre ne pouvait pas faire grand-chose. Mais nul ne doutait qu’il n’aurait aucun mal à persuader ce Psuchè de descendre un ou deux types. Il ne devait pas en être à son premier meurtre et encore moins à son dernier. Un sourire s’étala franchement sur le visage de Lysandre tandis qu’il observait les doigts fins qui avaient l’air inoffensifs autour de son poignet tandis que la menace claquait dans l’air, sordide et inquiétante. C’était clair maintenant. L’agitation du morceau d’étoile stupide qui l’accompagnait, toujours invisible, acheva pour lui le puzzle qui se dressait déjà, majestueux et imposant.
Il était mignon, Psu chéri, dévoilant sans aucune peur son statut de Pactisant, révélant qu’il avait murmuré lui aussi un vœu à la lune rouge qui ornait le ciel de Milan à la nuit tombée.

Un rire inaudible secoua son corps alors qu’il désignait, un sourire hypocrite collé sur ses lèvres, les ruelles sombres qui partaient perpendiculairement à l’avenue principale. Les marchands de l’espoir, comme il se plaisait à les appeler, n’avaient pas pour habitude de révéler leur activité au grand jour et son fournisseur à lui prenait un malin plaisir à s’enfoncer toujours plus dans les venelles qui sillonnaient la ville. C’était toujours un défi de le trouver. Alors quand le manque se faisait ressentir, c’en devenait une torture.
Il soupçonnait le bonhomme de s’amuser à regarder ses clients se morfondre au milieu de la noirceur des rues, s’imprégnant de leur douleur avant de se décider à apparaître devant eux pour les soulager. C’était un tortionnaire qui choisissait la durée de douleur en fonction de l’affection qu’il éprouvait pour vous. Et plus il vous aimait, plus la torture était longue parce qu’il faisait partie de ces rares personnes à appliquer une philosophie inversée : faire souffrir ses amours et abréger les souffrances de ses ennemis.
Mais c’était son axiome à lui, son crédo, sa manière de concevoir la vie et tous ses privilégiés l’acceptaient sans rechigner parce qu’il ne vendait pas de la merde comme les jeunots qui cherchaient à arnaquer le premier pecnot venu avec leur drogue coupée avec des herbes qui donnaient la gerbe à quiconque en prenait.

« Je suppose que tu dois savoir où te diriger. Tu ne m’as pas l’air de faire parti de ces niais qui ne connaissent rien à la réalité. »

Flatter. C’était le meilleur outil. Il retint le ricanement qui menaçait de franchir ses lèvres, mais ses yeux amusés et dilatés en disaient long sur ce qu’il pensait. Le ridicule des menaces le chatouillait furieusement, le forçant à envisager diverses solutions pour ne pas tomber dans le même piège que son assaillant. Et, de toute façon, si jamais il était découvert, il pouvait toujours aller faire un petit tour dans le cerveau de Psu chéri – qu’il soupçonnait, étrangement, d’être bien vide – pour effacer de sa mémoire toute trace de son existence.
Pour Sôma, ça risquait d’être un peu plus compliqué. Les Stellas ont une constitution légèrement différente, mais Heaven l’aiderait en grognant un peu. Elle avait tendance à apprécier tous ceux qui étaient susceptibles de faire du mal d’une manière ou d’une autre à Lysandre. Autant dire que si elle pouvait le vendre aux salauds qui faisaient la chasse aux Pactisants, elle l’aurait déjà fait. Mais c’était se vendre elle-même et sa stupidité n’atteignait pas encore ce genre de sommets encore inconnus de l’homme.

« A moins que ce ne soit tes premières menaces envers un inconnu ? … Félicitations pour ton baptême dans ce cas, Psu chéri. »

Nargue. Nargue. Et pleure. Et rit. Et envisage le futur. Et redoute le passé. Putain, tu sers rien Lysandre.