Et nous venons d'ici.

« Jamais, c’est terriblement long... »

Peter Pan.

Et il valsait avec la mort. Dansait avec la vie. Se riant de chacune. Se riant de tout. Profitant de tout ce que son cerveau dépravé pouvait réclamer, pouvait quémander, pouvait salir. Il aurait voulu souiller son propre corps pour le laisser choir dans un cloaque de dégoût et d’immondices. C’aurait été encore pire. Il aurait été encore plus miteux. Pour peu qu’il sombre, pour peu qu’il puisse continuer à regarder avec un rictus amusé les gens bien propres sur eux exécuter des oratoires alambiqués sur tout ce qui concernait la sainteté, pour peu qu’il puisse envisager le pire dans tout ce qu’il y avait de meilleur… Alors il serait comblé. Il n’aurait pas besoin de toute cette mésestime, de toute cette connerie qui s’insère et zigzague entre les venelles de Milan, il n’aurait besoin de rien ni de personne.
Pas même de cette ombre fantomatique qui lui murmurait chaque soir ses plus noirs secrets, ses cauchemars les plus denses et les plus froids, qui lui rappelait qu’avec sa disparition, elle sortirait de son long coma pour revenir vers lui, pour présenter à nouveau à ses yeux ses mains dévastatrices, pour avaler son autre œil. Son dernier. Il avait peur. Il n’était qu’un gamin effrayé perdu dans un monde dans lequel il ne se reconnaissait pas. C’était le vice et l’amertume qui l’avaient accueilli. C’était son cerveau désinhibé, c’était les grands yeux sépulcraux de la luxure, l’orgie indigente qu’il pouvait réaliser avec son corps.
Et lui, cet étranger, tentait de dicter son comportement, tentait de lui inculquer un mode de vie qui lui donnait envie de vomir. Ce n’était pas drôle. Il n’avait pas besoin de vivre correctement. Il n’avait pas besoin d’aimer la vie pour réussir. Ce n’était pas pour rien qu’il avait fini sa première année de médecine major. Ce n’était pas parce qu’il avait étudié, parce qu’il avait fait du gringue à ses professeurs ou parce qu’il s’était acharné à paraître. Il n’y avait pas de faux-semblants. Il y avait juste la came, l’acide. Tout ce qui pouvait rendre son cerveau inapte à réfléchir, tout ce qui pouvait calmer ses neurones sans cesse en mouvement, toujours en fonction. Il haïssait l’humanité et elle le lui rendait bien.

Et il lui aurait ri au nez si sa bouche avait pu fonctionner correctement. Il se déclarait plus fort. Meilleur. Maîtrisant son corps et son âme. C’était drôle. C’était bien pour ça qu’il accompagnait un gamin éploré dans les ruelles les plus sombres de Milan. C’était pour ça que son regard s’était illuminé comme les guirlandes décorant un sapin de Noël lorsqu’il avait évoqué l’idée de se rendre de ces lieux insalubres et pestilentiels.
90% de la population aurait refusé sa proposition, se serait détourné avec répulsion. Les 10% restants concernaient les camés comme lui et ceux ayant sombré encore plus bas, ceux ayant déjà atteint le fond et creusant encore pour continuer à s’enterrer dans toute cette pourriture, pour se couvrir de tous les vices et de tous les péchés de ce monde. Sa réaction apathique en disait long. Témoignait elle-même de sa condition. Mais il ne prit pas la peine de lui signaler le paradoxe de sa phrase. C’était trop stupide. Un sourire vint orner son visage alors qu’il se détournait, maîtrisant une nouvelle crise.

Le manque se faisait de plus en plus ressentir. Ca le torturait. Ca lui faisait mal. C’était comme anéantir le peu de vitalité qu’il lui restait, comme consumer chaque cellule de son épiderme, brûler chaque organe au fer rouge, marquer, détruire, écrouler, renverser, ruiner, démanteler… Il avait l’habitude. Ce n’était pas la première fois. Ce n’était pas si terrible. Il savait qu’il serait vite soulagé, il savait que ce n’était qu’un mauvais passage à franchir. Une étape de plus dans sa longue descente vers les enfers. Aurait-il le droit de confier son obole à Charon ou serait-il condamné à errer sur les rives du Styx, esprit esseulé, incapable de rejoindre son Cerbère, prisonnier à jamais d’un entre deux-mondes, rejeté par le vivant et expulsé par la mort même.
La tête rose l’emmerdait.
Psuchè avait saisi sa main, l’empêchant de tomber. Ce contact lui avait arraché un frisson, au milieu de son délire. Depuis combien de temps ne l’avait-on pas touché pour autre chose que pour en réclamer plus ensuite ? C’était doux. Ca lui rappelait elle avant que la démence ne vienne ronger sa cervelle et ne la rende totalement dépendante, soumise à une force qui la dépassait, ne se sentant pas capable de lutter pour tenir éveiller sa raison et préférant enterrer tout ce qui composait autrefois son être. Elle avait été faible. Une pauvre créature rapidement dévorée. Il les avait entendus rire. Se congratuler. Se féliciter de cette prise. Ces graines de la folie qui avait éclos au sein même de son esprit, déchirant son âme et poussant son intelligence et tout ce qui constituait sa gentillesse, sa bonté, sa générosité, son envie, ses désirs, à se retrancher derrière des remparts desquels ils n’étaient jamais ressortis.

« Ma gueule d’ange sert seulement à payer ma came. »

Marmonna-t-il entre ses dents, ignorant la tête rose qui s’acharnait à se coller à lui, à glisser ses lèvres au creux de son oreille pour y murmurer des insanités et des conneries dignes de lui. Il n’avait jamais vu un stella con. C’était le moment ou jamais de pouvoir se cultiver.

Un soupir s’échappa de sa bouche alors qu’ils atteignaient enfin les ruelles tant attendues. L’Eldorado. Le Paradis. La lumière vers laquelle se dirigent tous les esprits errants une fois qu’ils ont accompli leur vengeance. Pour lui, c’était l’apogée de la douleur, parce qu’il savait qu’elle se calmerait bientôt. Alors elle en profitait pour s’insinuer partout, prenant de l’ampleur et allant déchirer ses organes, labourant ses poumons de coups, l’empêchant d’avaler l’air nécessaire à sa survie. Sa respiration s’était faite sifflante alors qu’il sentait que son seul œil encore présent allait bientôt quitter son orbite.
Il aperçut Psuchè écarter le cadavre d’un chat. Pour un gros dur, le voilà qui jouait les timorés devant un malheureux petit animal mort. Il était mignon, quand il le voulait. Pouvait-il se montrer adorable derrière les airs d’armoire à glace qu’il voulait se conférer ? Ca le fit sourire. Ca lui donnait envie de s’amuser, malgré les langues de feu qui sillonnaient son corps à la recherche de matière à détruire là où il ne restait déjà plus rien.
Une catin ? Vraiment ? Psuchè avait des airs apostoliques, une sorte de tyran déguisé qui voulait remettre les gosses dans le droit chemin. Lysandre n’avait plus rien d’un gosse. Il avait passé depuis longtemps cette douloureuse étape, l’achevant avec ce baiser caché avec la lune, terminant la fin de cette époque avec l’apparition de la crétine qui continuait de masquer sa présence. Heaven. Il la sentait. Toute proche de lui, lui caressant le dos de temps à autre. Si elle n’avait pas voulu demeurer invisible, sûrement aurait-elle ri tout le long du chemin.

« Une catin ? »

Et ses lèvres s’étirèrent en un immense sourire alors qu’il se saisit de sa main, entrelacent ses doigts avec les siens et le pousse contre un mur. Il colle son corps au sien, s’amuse avec sa main libre à effleurer chaque parcelle de son visage, chaque petite touche de sa peau hyaline. Il était beau, Psuchè. Il avait cet air de splendeur inachevée, arrêté avant la concrétisation du rêve de l’artiste. Il sentait couler sur ses doigts un sang factice, invisible, alors que son esprit touche le sien, y pénètre, découvre une série sanglante, mortuaire, effrayante à souhaits, digne d’un drame familial.
Ses lèvres cherchent les siennes, ne lui laissent pas le temps de réagir avant de se poser et de se retirer. Il veut en savoir plus. Il veut deviner ce qui se cache derrière tous ces meurtres, derrière ce costume de cours compliqué et fastueux que Psuchè tend à dresser devant lui pour brouiller les pistes. Ce ne serait pas difficile de deviner. De savoir. D’agencer chaque morceau du puzzle qu’il distingue pour former une phrase qui s’étirerait avec délice dans les méandres de son esprit.

« Mais n’est-ce pas toi, le vrai prisonnier ? Condamné à errer, tuant tous ceux qui t’empêchent d’atteindre ton but. »

Son but. Il ne sait pas encore ce que c’est. Ca ne saurait tarder. Il y mettrait tout son cœur et toute son âme. Et sur sa tombe, il pourrait rédiger une opulente épitaphe, vantant ses mérites, occultant ses gloires avortées.
Ci-gît, Psuchè Hadzis, citoyen modèle, capable de tout pour atteindre ses rêves.

Et il dépose un nouveau baiser sur ses lèvres, souriant, oubliant jusqu’à son manque avant de se détourner et de se saisir à nouveau de sa main, s’enfonçant dans les ruelles sales, contemplant les graffitis, ornements aristocratiques de ces artères alimentant le trafic interne de Milan.

« On ne sait jamais où il est. Il faut le trouver. Mais soyez certains que lui nous trouvera en premier et s’amusera à nous regarder. »

Son dealer. Son maître. Son tortionnaire. Son cauchemar.
Il en avait besoin. Maintenant.

« Deuxième étoile à droite et tout droit jusqu’au matin. »

Peter Pan.

Et il le veut. Il le cherche. Il quémande sa présence pour maintenir le sursaut de vie qui agite ses entrailles. Il a besoin de lui, pauvre soumis, indigent baratineur, dandy des beaux quartiers venus réclamer son dû pour tous ses beaux tours joués aux habitants. Au creux de ses poches, il sentait le poids si lourd de l’argent qu’il lui donnerait en échange de quelques grammes, de quelques doses dont il pourrait abreuver son sang qui le mettait au supplice, bouillonnant au cœur de ses veines, hurlant, se cassant la voix dans son manque et dans sa détresse. Juste un peu. Un dernier effort et il pourrait accéder à sa libération, à la fin de cette torture qui le maintenait au bord de l’évanouissement. Sur son front, quelques perles de sueur menaçaient de dégringoler le galbe de son visage alors qu’il s’accrochait désespérément à cette main qui le maintenait dans un état de conscience à peu près stable.
Elle se raffermissait, l’enivrant, lui rappelant avec douceur, sulfureux élixir, tout ce qu’il avait perdu en la laissant à demi-rongée, à demi-inachevée, pas totalement morte, mais pas totalement en vie non plus.

Il n’avait plus d’elle que le pâle souvenir de ses longs bras spectraux, de ses grands yeux obituaires, de sa voix traînante et fatiguée, toujours assise dans ce vieux fauteuil aux bras râpés par le temps. Vers la fin, elle n’avait plus été que l’ombre d’elle-même. Une chose qui se baladait en envisageant un tout autre avenir là où il n’y avait déjà plus rien. Un esprit qui errait d’un bout à l’autre de l’appartement, n’ayant plus la force de manger ou de boire pour se maintenir en vie, aspirant juste à changer le cours du temps, à remonter sa longue pente raide pour faire les choses autrement.
Et il l’entendait déblatérer. Promettre monts et merveilles à une déité impalpable et inconnue. S’abandonner aux bras d’êtres qu’elle seule voyait. Elle ne lui faisait même plus peur. Elle ne lui inspirait que de la pitié. Une espèce de compassion qui le poussait à la détruire, à l’enterrer sous le poids de sa culpabilité, à aimer sentir son échine se courber face à tous ses remords. Il n’attendait plus que le craquement sinistre du moment où sa colonne vertébrale se romprait, incapable de supporter tout ce qu’on lui faisait endurer.
Mais ça n’était jamais arrivé. Elle avait toujours gardé un semblant de fierté. De tête haute. Une grande dame de l’aristocratie ancienne préservée par son éducation rigoureuse qui l’empêchait de sombrer définitivement. Alors il la haïssait pour ça. Il aurait voulu qu’elle se brise, qu’elle lâche prise et se laisse aller à son humeur spleenétique. Mais elle avait tenu bon malgré tous ses efforts.
Il avait fallu aller murmurer son noir secret à la lune, aller lui chuchoter ce désir inavoué, interdit pour se débarrasser de ce cadavre qui lui encombrait les bras. Il avait tout simplement voulu qu’elle disparaisse, au milieu du rouge carmin de la lune, avalée par les derniers reflets d’un passé trop peu glorieux. Dis, Maman. Je t’ai juste libérée, n’est-ce pas ? Je t’ai libérée de ce monde aux couleurs irisées, de cette vie qui ne voulait plus de toi. Tu es fière de moi ? Il aurait voulu lui demander si ça lui avait fait plaisir, si elle se sentait mieux maintenant, si toute l’attention que lui prodiguait les médecins lui plaisait et la rendait plus forte. Mais c’eût été se leurrer. Accorder trop d’estime à un acte qui ne méritait même pas le plus petit des applaudissements.

Un frisson remonta le long de son corps, secouant son cerveau lorsque le bras s’enroula autour de sa taille pour le propulser contre un torse inconnu. C’était futile comme geste… Et pourtant, il sentait son cœur qui s’accélérait, sous l’effet du manque, sous l’effet de l’envie de rester au milieu de ces bras qui le rassuraient et le révulsaient. C’était contradictoire. Ca embrouillait son esprit. Ca dérangeait ses pensées d’habitude si organisées. Perturbant. Les règles si soigneusement établies qui régissaient son monde d’une poigne de fer s’effondraient les unes après les autres, s’entremêlant, déclenchant un chaos inacceptable, bouleversant l’ordre, renversant les idées, se focalisant sur les sensations. Son besoin, son manque, renforçaient cette cacophonie qui lui donnait l’impression d’être scié en deux, partagé entre le dégoût et le désir.
Qu’est-ce que tu fous ? Lâche-moi ! aurait-il voulu hurler. Mais sa langue s’était nouée dans sa bouche, l’empêchant de prononcer le moindre mot. Il se serait retourné et l’aurait frappé si ses membres n’avaient pas refusé de lui obéir ; poupée de chiffons détraquée. Il n’aimait pas perdre le contrôle. C’était à lui de perturber. A lui d’interagir avec les sentiments de l’autre, de les bousculer pour n’en laisser qu’un désordre inhumain. Mais là, c’est lui qui se fait avoir. C’est lui qui se fait marquer par cet inconnu. C’est lui qui sent ses dents se planter dans son cou, qui voit la main se faufiler sous son pull, touchant sa peau, déclenchant de nouvelles langues de feu qui labourent son corps, lui rappelant qu’il est toujours sous l’effet de sa came qui lui souffle à l’oreille des mots qui l’empêche d’entendre ceux de Psuchè. C’était imprévisible. Improbable. Et déjà la lueur de la vengeance s’allumait dans son regard. Rendre coups par coups. Au centuple. Décupler chaque sensation.
Mais pour le moment, il se tait, parce que la souffrance a atteint son paroxysme. Il aurait aimé pouvoir se replier dans un coin et se rouler en boule, tenant ses côtes qui menacent de quitter son organisme, envisageant la possibilité de réduire à néant tout son squelette pour oublier cette douleur lancinante qui régit pour l’instant sa vie. Il aurait aimé mourir. Il se sentait mourir. Petit à petit. Plaie béante qui s’ouvre, déchire, corrompt, avale dans un bâillement d’ennui chaque molécule, chaque pensée, chaque salve desservie par son corps pour régir ses hormones. Comme à chaque fois qu’il attendait trop, il fantasmait sur toutes les possibilités de meurtre, sur tous les moyens de mettre fin à son existence en un claquement de doigts. Parce que ce manque-là, c’était pire que de la torture. C’était pire que de se jeter au milieu de flammes pour sentir peu à peu sa chair brûler et se nécroser sous leurs coups de langue. Là, c’était avoir la sensation de brûler tout en sachant que l’on est parfaitement indemne.

Sa misère ne fait rire que lui.

Il n’arrivait plus à distinguer les ruelles qui se succédaient, mais ce n’était pas important. Son marchand de rêves, son marchant de sable à lui, saurait le trouver sans qu’il n’ait besoin de le rejoindre. C’était toujours comme ça. Toujours cette même farandole qui se profilait devant son champ de vision.
Il sent toujours la main de Psuchè contre la sienne, sa paume chaude qui le maintient en contact avec la réalité et l’empêche de s’évanouir là, sur les pavés froids, qui l’empêche de s’endormir dans un coin pour échapper à ce qu’il ressent. Mais la main s’enfuit, les doigts s’éloignèrent, le forçant à se tenir tout seul debout, alors qu’une silhouette apparaissait au milieu des deux murs qui encadraient la ruelle et que le propriétaire de la main se plaçait devant lui.
Un sourire se dessina sur le visage de Lysandre. Il retint son rire. Faisait-il donc tellement pitié que l’on arrivait à ressentir le besoin de le protéger ? Il ne prit même pas la peine de répondre à sa question tant la situation lui semblait grotesque. Son marchand de sable, de rêves, de bonheur et d’ecstasy, était indescriptible. Charismatique. Il aurait couché avec lui sur le champ si ce dernier le lui avait permis. A chaque nouvelle rencontre, il ne pouvait s’empêcher de dévorer son visage, de détailler son corps, d’envisager mille et une possibilités pour l’attirer à lui. Mais jamais il n’avait osé. Alors oui, il le sacrifierait à Psuchè. Parce qu’il n’aimait pas être dépendant de la drogue et de son propriétaire.

« Les catins n’aiment pas être dépendantes de leur mac. Je n’aime pas me savoir dépendant de mon dealer. »

Un nouveau paradoxe tellement risible. Volontiers dépendant de la drogue, mais refusant sa dépendance à un être humain. Parce que les humains le répugnaient, lui donnaient la nausée et secouaient ses boyaux à chaque fois qu’il avait besoin de les côtoyer. Mais il s’accrochait à Psuchè comme un gosse désespéré.

« … Tout comme toi tu ne sais pas s’il est utile ou non de continuer à être dépendant d’un seul avenir. »

Un seul destin. Celui de tuer. Encore et encore. Faire couler le sang, en barbouiller les rues de Milan. Dis, Psu chéri, tu la connais la fin de ton histoire ? Tu veux que je te la raconte ou tu la devines déjà ? Tu la sens se dessiner au fur et à mesure sous tes pieds ? Cette fin horrible qui te projettera bien plus loin dans la déchéance que moi. Bien plus profond. Bien plus bas. Là où personne ne pourra plus jamais te récupérer.

Et il l’entraîna, agrippant sa main et changeant de direction, guettant chaque signe, chaque geste, chaque petite ombre qui trônait au milieu des poubelles sales et des préservatifs usagés. Il savait qu’il était là. Il pouvait sentir sa présence. Il jeta un regard à Psuchè qu’il traînait derrière lui sans ménagements, sa main en contact avec la sienne lui laissait voir des bribes de souvenirs, de pensées inachevées, jamais complétées, des cris… Et cette recherche infinie, surplombant le désespoir et l’empêchant de se morfondre dans la pourriture de Milan.

« Il connaît celui que tu recherches. Il pourrait même t’indiquer où le trouver. Mais une fois que ce sera fait, qu’adviendra-t-il de toi, mon petit Psuchè ? Une fois que tu auras perdu le seul et unique but qui dictait ta vie... »

Il se retourna et se colla contre lui, levant son regard, braquant son œil et enlaçant son cou avec ses bras.

« Une fois que ce que tu as toujours recherché ne sera plus… Est-ce que tu te crois capable de continuer à vivre ? Sans rien, sans terminus vers lequel te diriger. Toute ta colère, elle se dirigera vers quoi ensuite ? Tu crois peut-être qu’elle s’évanouira dans le néant ? »

Il approcha ses lèvres de son oreille, le serrant plus fort contre lui, comme un gamin désespéré qui veut empêcher sa nouvelle découverte, son nouveau centre d’intérêt de s’échapper.

« Si c’est ce que tu crois, tu te leurres, Psu chéri. Elle ne partira jamais, cette rage qui te dévore l’esprit. Et tu resteras inachevé. Incomplet. »

Un frisson. Il se retira et reprit sa main pour continuer à avancer.
Et c’est là qu’il le distingua, au milieu de deux poubelles, accroupi face à un chat, cherchant à capter son attention par tous les moyens… Lui. Celui dont il avait le plus besoin à l’heure actuelle. Celui que son corps réclamait à cor et à cris, Comos. Bientôt la libération, le soulagement, la fin de cette souffrance fastidieuse et agaçante.
Il lâcha la main de Psuchè pour se précipiter vers lui, pour réclamer son dû, pour le payer et échanger quelques billets contre quelques doses. Déjà, il sentait son corps se détendre, ravi de ce futur apport, ravi de combler ce vide, ravi aussi de pouvoir à nouveau détailler son dealer, de suivre la courbe de son visage avec une envie non-dissimulée, avec un désir qui faisait battre son cœur plus fort. Il se pencha, déposa un baiser sur ses lèvres. Ils concluaient toujours comme ça. Mais là, il sentait que c’était aussi un baiser d’adieux. Un baiser de fin. Et Cosmos l’avait senti aussi. Il s’était levé, tournant son regard vers l’invité que lui avait apporté Lysandre.

« Psuchè Hadzis, Cosmos. »

Présentations faites.
Maintenant, il ne rêvait plus que de combler le vide de ses veines.

« Je veux que les fées existent ; j’y crois, j’y crois ! »

Peter Pan.

Ça devait arriver. C’était écrit. Il ne regrettait même pas d’avoir guidé Psuchè jusqu’à Cosmos parce qu’il savait que si ce n’était pas lui qui s’en chargeait, Lysandre aurait fini par le tuer de ses propres mains, dévoré par la passion qui s’embrasait au creux de son ventre à chaque fois qu’il croisait son visage. Il avait juste envie de le voir disparaître, d’effacer son existence de la surface de la terre, de rayer son prénom des registres, de détruire chaque parcelle de sa vie pour pouvoir l’oublier. Il aurait aimé tempérer cette scène d’une foule de cris discordants, d’un amas de belles manières insinuantes, insignifiantes. Il aurait aimé pouvoir aller réclamer l’aumône pour la comédie qui allait se jouer à l’abri des regards indiscrets.
Mais il s’en fout, Lysandre. Il s’en fiche. Il a eu ce qu’il voulait. Il a comblé son désir le plus vil et le plus abscons. Il a juste envie de remplir ce vide qui saille au creux de ses veines qu’il entend pulser à l’idée de récolter la précieuse poudre. Déjà, l’aiguille emmitouflée dans sa poche lui pique doucereusement la cuisse pour rappeler à son esprit sa présence. Il a l’impression que ça fait une éternité que les molécules qui pulsent au fond de son corps n’ont pas été satisfaites. Combien de temps depuis la dernière fois ? Un jour. Peut-être deux, au grand maximum. Quand on se drogue, on perd la notion du temps. La notion de tout. On ne regarde plus le monde qu’à travers une feuille pâle et usée qui reflète une réalité déformée par les affres de l’acide.
Il ne veut pas savoir ce que Psuchè va faire. Il veut juste faire flamber sa poudre, l’insérer dans son aiguille et combler sa veine pleine de trous immondes. Une bonne fois pour toutes. Avant que Cosmos ne disparaisse. Avant que Cosmos ne soit plus qu’un vague souvenir, en équilibre précaire sur le bord d’une psyché branlante et instable.
Il aurait voulu lui dire au revoir, lui demander de lui pardonner, mais il n’en a pas le temps. Psuchè est impatient. Il peut sentir chaque fibre de son être s’embraser à l’idée d’éliminer un nouveau proche de l’homme qu’il recherche : Camilleri. Il n’a même pas eu besoin d’aller fouiller sa tête, de passer son cerveau sous une loupe pour avoir le nom de l’homme qui hantait ses rêves. C’en devenait presque ennuyant. Pour un peu et il regrettait que Psuchè ait révélé aussi rapidement le nom de celui qu’il désirait abattre plus que tout. Pour lequel il aurait tout sacrifié. Son monde. Sa vie. Son identité.

Il n’y avait rien à dire. Rien à faire. Juste à sentir le bras de Psuchè autour de sa taille. Juste à regarder l’horreur qui se déroulait sous ses yeux, enfer limpide, rempli de cristaux de haine et de coulées de rage qui embrasaient tout sur leur passage. C’était à la fois beau et fascinant. Révulsant et infâme. Ignominieux. Mais il le savait. Il savait ce qu’il faisait en l’amenant ici. Ce n’était pas comme s’il avait cherché à jouer les naïfs stupides.
Alors il regardait. Jusqu’à la fin. Jusqu’à ce que le sang de Cosmos ne finisse par le tuer. Jusqu’à ce qu’il ne le voie s’étirer loin de son corps, recouvrant les pavés froids de Milan, les tâchant un peu plus de la folie meurtrière animant la ville depuis l’apparition de la Lune Rouge. Elle était responsable de tout, ce disque carmin qui errait dans le ciel, narguant les étoiles et les hommes, répondant aux souhaits les plus profonds et les plus atroces. Ce que, habituellement, le refoulement permet de sublimer dans un autre désir, dans une autre action.
Là, on sait que c’est possible. On sait qu’on peut tuer. Que la police est indifférente, faible devant cette nouvelle ville qu’elle ne maîtrise plus. Un meurtre n’a plus rien d’excitant. Ce n’était qu’une chose banale de la vie quotidienne. Pour un Pactisant. Parce que les humains, ceux qui ne croyaient ou refusaient de prêter oreille aux racontars, menaient leur vie tranquillement, aveugles à ce qui se déroulait dans les bas-quartiers, sourds et muets aux appels à l’aide et aux hurlements qui enflaient et recouvraient toute la ville d’un voile obituaire.

Seule la drogue avait son importance. Tout le reste est factice. Toute cette opulence, tous ces étalements de luxe et de richesses, de désespoir et de mésestime, rien n’était parfait. Rien n’était complet. La drogue, elle, était achevée. Le reste n’était que puzzle désordonné qui se mélangeait un peu plus à chaque nouvelle lune, embrouillant les esprits, créant pour les génies un labyrinthe impossible à démanteler, des fils impossible à démêler.
Alors mieux valait se maintenir loin de tout ça pour ne pas sombrer avec le reste, pour garder pour soi sa propre décadence. Parce que si l’on commence à se mêler de ces histoires compliquées qui torturaient déjà bon nombre de Pactisants, le monde ne s’en sortirait jamais. Parce qu’il était trop instable pour se relever d’une telle cacophonie, d’un tel chaos. La Lune Rouge était en train de détruire les croyances, de bousculer toutes les déités pour ne laisser que la sienne, ténébreuse et impalpable, insaisissable et qui, pourtant, distribuait chaque jour des preuves de son existence. La lune était tâchée de sang. Elle pleurait. Saignait. S’épanchait en lamentations et en misères. Elle était faible face à la bêtise de l’homme. C’était bien pour ça que Lysandre ne les aimait pas. Ne pouvait pas les aimer. Ils étaient tous trop bêtes pour saisir l’importance de ce qui les entourait, pour se satisfaire de ce qu’ils possédaient.

Son regard se tourna vers Psuchè. Oh oui, il aurait aimé le suivre, s’accrocher à lui, pauvre désespéré, SDF à la recherche d’un endroit où rentrer le soir, désireux d’avoir quelqu’un pour l’attendre. Mais il n’était pas prêt à franchir ce pas. Psuchè le fascinait. Psuchè était important. Le sang qu’il avalait avec insolence ne parvint même pas à le révulser. Il était trop fascinant. Sa première vraie énigme qui se dévoilait à lui d’elle-même, lui posant de nouveaux puzzles à achever, de nouveaux choix à déterminer. Qu’est-ce qui importait réellement ?
Il aurait tout oublié, et alors ? Il n’y aurait plus personne, et alors ? Il n’y aurait plus de souvenirs, et alors ? A la fin, il n’y aurait plus que le néant, la fin de sa personne, la fin de tout. Et alors, merde ?
Alors il se saisit de sa main pour se redresser. Dans sa poche, ses doses l’attendaient sagement, attendaient de pouvoir pénétrer son organisme pour continuer le massacre entamé par leurs prédécesseurs. Souiller, répandre ce doux nectar qui l’envoyait bien au-delà des étoiles, loin de Milan et son enfer perpétuel. Il noua ses bras autour de son cou et alla chercher ses lèvres pour quémander un nouveau baiser, entrouvrit sa bouche, poussant l’audace plus loin, introduisant sa langue pour caresser la sienne. Il en voulait plus. Tellement plus. Mais ce n’était pas possible. Ç'aurait été un sacrifice trop grand. Une décision stupide et irréfléchie.

Il s’écarta avec précaution, déposa un léger baiser sur sa joue et lui adressa un sourire orgueilleux.

« Oui. Adieu. »

Il le dépassa, gagna les ruelles, s’y enfonça, plongeant toujours plus loin dans l’obscurité.
Oui, adieu, Psuchè Hadzis.

« Et merde, va falloir que je trouve un autre camé aussi bon que Cosmos. »



Et nous allons ici.