Toute la journée, des questions avaient trotté dans la tête de Cassidi Natale – sarabande de mots, d’échos, danse à laquelle s’invitaient des points d’interrogation aux courbes acérées. Alors la jeune femme s’était penchée sur ces réflexions, alors elle s’était perdue dans leur labyrinthe, dédaignant presque le bureau. Presque, car les dix heures passées au journal n’en avaient pas moins été dignes d’intérêt. Et d’une certaine façon, cette journée aurait dû lui paraître, sinon agréable, au moins stimulante.
Cassidi n’aimait pas particulièrement s’éterniser à la rédaction. Aux fauteuils à roulettes, elle préférait le confort du terrain ; c’était lorsqu’elle interviewait, interrogeait, enquêtait, et que l’on la lançait sur des grosses affaires, qu’elle était heureuse. A sa place. C’était dans ces moments-là qu’elle se sentait comme l’orfèvre devant un arrivage de pierres précieuses – car c’était là qu’elle œuvrait, artiste chargée de peindre la vérité, chirurgienne aux prises avec le cancer du mensonge, et se rendait utile. Dans ce cas de figure, il semblait évident que Cassie ne vouât pas un culte au bureau sur lequel ses coudes, des heures durant, avaient reposé. Non pas qu’elle n’aimât pas rédiger des articles, surtout avec le temps qu’il avait fallu pour qu’on lui en confiât certains, mais l’ordinateur … L’ordinateur et son écran impavide, l’ordinateur et son clavier désagréablement tiède …

Le PowerBook, certes, constituait un bel objet, qui plus est un outil offert par sa boîte en guise de cadeau de bienvenue, mais c’était tout ce qu’il était. Un gadget. Un véhicule de l’information. A choisir, Cassidi passerait ses journées à mener à bien des interviews, à pousser jusqu’au fin mot des affaires que lui confiaient ses patrons. Elle préférait être payée à ça qu’au temps qu’elle perdait dans ses tête-à-tête avec les logiciels de traitement de texte. Ces derniers restaient nécessaires, elle le savait bien ; et c’était volontiers que Cass s’en serait chargée chez elle, en dehors de ses horaires de travail. Le journalisme, plus qu’une profession, restait sa passion et sa religion – argent ou pas à la clé, elle la prêchait avec plaisir. Les mots ne trouvaient pas moins de grâce à ses yeux que les informations qu’elle soutirait à des connards.

Et pourtant. Aujourd’hui, Cassidi avait eu la tête ailleurs. Tout avait commencé le matin même, lorsque, pour se rendre au journal, elle avait emprunté l’itinéraire habituel. A savoir celui qui lui faisait traverser l’une des grandes rues marchandes de Milan – de celles où l’on trouvait tout le monde et personne à la fois tant elles voyaient du passage. Cassie avait depuis longtemps saisi que les secrets les mieux gardés étaient ceux qui pendaient au nez et à la vue de tous ; c’était un peu pour ça qu’Othello, après tout, ne soulevait pas la moindre question.
Des secrets, la miss Natale en avait. Elle en trimballait toute une palanquée derrière elle, même. Il lui semblait parfois que ceux-ci, à force d’envahir la moindre parcelle de sa vie, finiraient par l’engloutir ; elle les gardait à l'esprit comme ces nuages bas que l’on ne peut ignorer en dépit du toit au-dessus de nos têtes. Aya Murazaki était l’un de ces secrets, au même titre qu’un certain nombre de contacts officieux. Ces derniers représentaient une part importante du carnet d’adresses de Cassidi – à ceci près que les noms ne figuraient pas ailleurs que dans sa tête bien organisée. Lesdits contacts n’étant pas toujours des gens que la société aurait jugés honnêtes, ils préféraient, pour la plupart, rester invisibles, et n’avoir ainsi rien à voir avec l’existence aux apparences soignées que menait la pactisante. On pouvait dire, globalement, que l’inverse était réciproque. Si quelqu’un se mêlait de découvrir dans quels milieux trempait la jeune femme, elle aurait tôt fait de perdre son boulot, ou tout du moins d’écoper d'une suspension. Ce n’était pas là des risques qu’elle pouvait se permettre de prendre – le journal était trop important à ses yeux. Alors, la relation qu’elle entretenait avec ces contacts-là était tissée d’ombres. Elle se plaisait à y voir une forme de secret médical : rien ne filtrait du cadre de leurs échanges. Chacun taisait l’existence de l’autre et tout le monde s’en portait mieux. C’était une espèce de contrat, aux termes et à la clause muets, que les deux partis connaissaient par cœur.
Il allait de soi que Cassidi avait placé une confiance toute particulière en ces personnes. Elle se fichait de savoir d’où ils venaient, ou ce qu’ils faisaient ; seule comptait leur propension à offrir la vérité. Elle n’aurait évidemment pas fricoté avec des criminels pervertis sous prétexte qu’ils ne mentaient pas, mais en dehors de tout ça, elle se moquait de la toile sur laquelle on avait dépeint les faits passés. La vérité, la vérité, rien d’autre ne comptait. Blanc. Et ces gens-là, ces mêmes être qu’on lui aurait déconseillé de côtoyer, pouvaient la lui proposer. Alors elle gardait le contact. Alors elle allait au-devant des apparences et s’attardait sur ce qu’elle pouvait retirer de cette connexion.

Encore fallait-il lui donner les moyens d’exister, à cette connexion. C’était la partie compliquée. De même que Cassidi Natale n’était pas prompte à donner le sésame chiffré, ses fréquentations préféraient, en général, passer sous silence leur numéro de téléphone. Pareil pour les adresses e-mail – avec l’informatique, à moins d’installer un canal crypté, et encore, on n’était sûr de rien. Quant au lieu de résidence de ces individus, la question ne se posait même pas. D’ailleurs, s’il était bien un mensonge que Cassie autorisait à chacun, il portait sur le véritable nom de ce beau monde. Certains contacts, même au bout de deux ans, ne lui avaient jamais fait part des mystères sommeillant derrière les pseudonymes. Ça aussi, Cassidi s’en foutait. Si elle l’avait voulue, cette vérité, elle l’aurait obtenue. Il lui suffisait de demander. Des recherches au bureau, en outre, auraient pu lui fournir les réponses qui lui manquaient. Mais comme elle faisait confiance à ces relations particulières, elle leur passait ce genre de détails.
Pour permettre au contact d’exister, donc, Cassidi avait dû trouver autre chose. Rapidement, elle avait imaginé un stratagème inspiré de ceux déployés par les résistants au cours de la dernière guerre mondiale. C’était-à-dire une astuce à l’ancienne, et par là infaillible. Les rues marchandes de Milan, dont celle, donc, par laquelle elle était arrivée au journal ce matin, avaient de l'âge. Les façades des bâtiments, elles, se voyaient fréquemment rénovées – pas suffisamment pour voir leur apparence changer, mais assez pour les garder en état. Par conséquent, les vieilles pierres les constituant étaient d’époque. Cassie usait des interstices découverts entre certaines de ces briques comme de boîtes aux lettres. Une par contact. Chacune localisée à une adresse précise. Via Montenapoleone, mur à droite de la bouquinerie, troisième brique en partant de la devanture, à hauteur de hanche. Elle les vérifiait toutes deux fois par semaine, avec la rigueur d’un métronome. Quartiere de la Fiera, mur en face de l’église, une brique en-dessous du rebord de la fenêtre bleue … C’était ainsi que, en début de journée, Cassidi était allée relever le courrier d’Aya Murazaki.

Aya était une figure à la fois ordinaire et singulière parmi les contacts officieux de Cassidi. Ordinaire, parce qu’elle ne changeait pas exactement des autres ; ils avaient en commun l’amour de la tranquillité et le soin mis à arrondir les angles des secrets. En outre, la nippone appartenait à la même catégorie de personnes que Cass – celle des pactisants. Ces êtres humains qui, peut-être par prétention, s’étaient révélés assez audacieux pour passer un pacte avec une étoile. Cela, Cassidi l’avait rapidement soupçonné, mais elle n’avait jamais titillé son informatrice – et cliente, à l’occasion – sur le sujet. Ç’avait payé ; une fois un climat de confiance installé, l’information était tombée. Non pas comme un couperet, plutôt à la façon de ces barrières que l’on abaissait au fur et à mesure que la relation sous-jacente évoluait. La journaliste, certaine de trouver une oreille attentive en la personne d’Aya, avait fait le premier pas. Elle lui avait signifié, à mots voilés, qu’un évènement l’avait rendue capable d’extorquer la vérité à qui que ce fût. Ce fut en utilisant de semblables périphrases qu’Aya évoqua Sky et un conte à propos d’électricité.
Le sujet ne revint plus jamais sur le tapis. Les jeunes femmes s’en tinrent aux affaires, des informations en échange d’informations. La dernière en date concernait une personne qu’Aya avait voulu retrouver ; en retour, la fille à l’abeille en avait appris un peu plus sur le GDP.
Murazaki, en revanche, trouvait sa singularité dans son côté réglo. Et dans le fait que Cassidi Natale lui faisait confiance. Sans avancer qu’elle ne se posait jamais de questions existentielles à son égard – on parlait de Cassidi –, elle ne passait pas son temps à remettre en question les mots d’Aya. C’était comme ça. Si la japonaise disait un truc, la reporter l’acceptait. Presque aveuglément, quand on y pensait. Tant et si bien que, à aucun moment, elle n’avait ressenti le besoin de recourir à Othello. C’était à peine si, de temps à autre, elle voyait ses échanges avec Aya comme un mouvement de pions sur l’échiquier. Une aubaine, donc.

C’est pour cette raison que le contenu de la boîte aux lettres avait surpris Cassidi. Comme il ne fallait pas exclure la possibilité que quelqu’un tombât dessus par erreur, le courrier, que ce fût avec Aya ou quelqu’un d’autre, se limitait à l’essentiel. Tous veillaient évidemment à ne pas y glisser d’informations compromettantes. La boîte aux lettres, sans servir à communiquer purement et simplement, était là, dans la majorité des cas, pour fixer des rendez-vous, en un lieu que le contact et Cassie avaient établi à l’avance. Pour Aya, c’était le bar où elle bossait – le Magenta. Et dans le mot d’aujourd’hui, elle réclamait une entrevue : « Il faut qu’on se voie. Tu auras tes informations. »
Oh, c’était simple, comme message. Succinct et clair. Peut-être un peu trop. Cassidi y lut surtout ce que les lettres, calligraphiées d’une main leste, ne pouvaient dire. A savoir une procession de questions. La note était trop neutre pour l’être réellement, et la journaliste, sans s’en inquiéter, s’en trouva préoccupée. L’aura de ces deux petites phrases ne laissait rien augurer de paisible. Toute la journée, à la rédaction, elle y réfléchit. Les non-dits étant la porte ouverte aux problèmes avant même de donner sur les mensonges, elle préférait en avoir le cœur net le plus tôt possible. C’est pourquoi elle décida de se rendre au Magenta le soir même, à la sortie du boulot. Othello ne s’était pas manifestée, pas même pour se fendre d’un commentaire, mais ça n’était pas un grand changement dans la partition.
Othello parlait peu – état de fait, blanc. Après tout, n’était-elle pas un bête insecte ?

Peu avant vingt heures, la fin de la journée de travail de Cassidi s’annonça. Elle ne traîna pas comme il pouvait lui arriver de le faire lorsque le cœur lui en disait. Elle salua une associée, destina une politesse à son patron, et quitta la rédaction, sans prendre le temps de grignoter un morceau au coin cuisine du journal. Les collègues présents sur les lieux, loin de s’en offusquer, avaient tôt fait d'intégrer que le comportement de Cassidi Natale ne répondait à des règles connues que d’elle seule. Alors ils ne s’étonnaient plus de la trouver cordiale un jour et fuyante le lendemain. A leurs yeux, elle était la fille à l’abeille, et la fille à l’abeille avait ses habitudes. Vous n’imaginez pas les excentricités que l’on passe aux gens dont le travail se révèle exemplaire.

Une fois dehors, la pactisante prit le chemin du bar, en songeant que, au pire, elle mangerait quelque chose sur place. Elle traversa le centre-ville de Milan, portée par de rapides enjambées ; et le casque sur les oreilles, encore, pour ignorer les badauds, toujours. En parvenant devant l’enseigne du Magenta, qu’une ruelle dérobait aux regards, Cassidi abandonna à l’appétit de son sac Mp3 et accessoires. Ses doigts trituraient le feuillet laissé par Aya dans la boîte aux lettres tandis que ses yeux, à l’affût, cherchaient à percer les mystères de la vitre. Cet examen ne lui apprit rien de plus que ce qu’elle savait déjà – le bar était ouvert. Alors elle en poussa la porte, décidée à tirer cette histoire au clair, vaguement consciente de l’insecte bourdonnant à hauteur de son oreille.

Elle repéra Aya, derrière le comptoir, dans la seconde qui suivit son arrivée. Il n’y avait pas encore grand monde dans le négoce – trop tôt. Ce qui signifiait que les jeunes femmes pourraient s’entretenir tranquillement, sans que les clients n’entravassent leur conversation.
Cassidi s’approcha et gagna le bar, où elle jeta le papier ; ce faisant, elle adressa un sourire à la serveuse ayant gagné son attention.

« Aya. Bonsoir. J’ai cru comprendre que tu avais à me parler … ? »

Si ses propres pas l’y avaient menée, s’il ne s’était pas presque agi d’un lieu de travail, Cassidi Natale aurait pu apprécier le Magenta pour ce qu’il était. Bien sûr, il n’aurait pas fallu compter sur elle pour fréquenter l’établissement lorsqu’il abritait une centaine d’individus ayant eu l’idée d’y passer la soirée. Mais l’endroit lui-même était doté de ces caractéristiques appréciées par la fille à l’abeille – notamment concernant la luminosité ambiante. De fait, l’éclairage, en fond de salle, permettait tout juste de différencier le contenu des verres lorsque l’on se penchait dessus. C’était un gage de tranquillité ; ainsi, pas de regards venus errer sur votre silhouette, puisque celle-ci demeurait sujette aux devinettes, et nul lourdaud pour se souvenir de vous au point d’être capable d’établir un portrait robot. C’étaient là, outre la bulle de quiétude immédiatement générée par de telles dispositions, des détails qui pouvaient avoir leur importance lorsqu’il s’agissait de passer plus ou moins inaperçu.
Trouvait grâce aux yeux de Cassidi une autre particularité locale : l’acoustique du bar. Là où certains auraient jugé l’architecture hésitante, voire bâclée, la jeune femme aimait la façon dont la seule configuration de la pièce étouffait les sons. Le plafond les suffoquait de ses reliefs ; quelques piliers, un ou deux paravents judicieusement placés, les brisaient. Au bout du compte, il devenait possible de converser presque librement, pour peu que le nombre de clients fût inférieur à trente et dépassât la demi-douzaine. Lorsque ces conditions se trouvaient satisfaites, Cassie, en dépit de l’ouïe performante dont elle disposait, échouait à écouter les causeries. Ce qui n’était pas plus mal, puisque cela évitait à une certaine obsession de prendre le dessus.
Cet aspect était d’autant plus pratique qu’il permettait à Aya et la journaliste de s’entretenir en toute sérénité.

Aya Murazaki, justement, revêtait à elle seule bien plus d’intérêt que le Magenta dans toute sa superficie. Aussi le regard de Cassie ne s’attarda-t-il pas sur le lieu ; il en revint bien vite à la nippone, qu’elle dévisagea sans vergogne aucune. Au demeurant, les pactisantes ne s’étaient pas vues si souvent que cela. On devait même pouvoir chiffrer le nombre de leurs entrevues au moyen des doigts des deux mains. Et pourtant, Cassidi était capable de noter un changement chez Aya – du genre ténu, bien maquillé mais pour le moins perceptible. Cela tenait à peu de choses, en soi. Tant et si bien que pour un peu, si les souvenirs offerts par sa mémoire n’étaient pas si nets, elle aurait pu croire qu’elle rêvait ces détails. Aurait pu.

Ça commençait par le regard de Murazaki. C’était le même rideau de cils épais qui l’encadrait, les mêmes billes de nuit se heurtant à celles des interlocuteurs, mais il semblait à la journaliste que les yeux d’Aya étaient plus sombres. Certains pourraient arguer, avec raison, qu’il était tout ce qu’il y avait de plus glorieux que de discerner une nuance plus obscure dans l’ébène japonais. Cassidi s’en foutait. Elle avait raison. Du blanc dans le noir. En outre, il n’y avait pas que la couleur qui parlait. Un mariage d’émotions étrécissait les yeux de la pactisante, donnant naissance, aux coins de ces derniers, à d’imperceptibles rides d’angoisse et de colère mêlées. Mais plus que cela, la périphérie immédiate des globes oculaires d’Aya – ses paupières, les sourcils surmontant les disques bruns – semblait figée, et ce depuis un certain temps. Un peu comme si la main d’un sculpteur s’était amusée à ciseler une émotion torturée avant que, paresseuse, elle ne s’arrêtât et laissât son œuvre se calcifier. Et le résultat était saisissant, chez une personne telle qu’Aya. Cassie avait pris l’habitude de trouver à ses traits des accents impassibles, et aujourd’hui, c’était un cocktail explosif qu’elle laissait à ses collaborateurs le soin de distiller.
Venait ensuite la bouche. Les lèvres crispées en une moue, les commissures étirées pour dessiner le dégoût. Puis les réserves de son attitude, la tension couvant sous le galbe de ses épaules. Un langage corporel on ne pouvait plus équivoque. Et, finalement, cette agitation qu’Aya peinait à garder pour elle, lame à la fois effilée et émoussée qu’elle était devenue. Autant de pièces d’un puzzle unique qui eut tôt fait d’intriguer la fille à l’abeille : la bartender avait un problème. Confusément, Cassidi se douta que le problème d’Aya allait rapidement devenir le sien.

« Bonsoir Cassidi. Tu veux boire quelque chose ? »

C’était une question simple, en apparence. Sauf que l’on ne posait pas de questions simples avec une voix aussi acérée, à moins que quelque chose ne sommeillât au-delà. Plus qu’un quelconque intérêt pour sa réponse, la journaliste lut en Aya la hâte d’embrayer sur un autre sujet, ainsi qu’un ras-le-bol appuyé des politesses. Avec un haussement d’épaules, Cassidi laissa faire. Alors que son contact officieux réclamait un break dans sa soirée de boulot, elle répondit par la négative. Elle avait beau avoir faim, elle se sentait incapable d’ingurgiter quoi que ce fût tant qu’elle n’aurait pas obtenu une explication de la part de Murazaki quant au petit mot de la boîte aux lettres.

Lorsque la japonaise filiforme lui fit signe de l’accompagner dans un coin plus reculé du bar, où elles pourraient parler, Cassie obtempéra. Elle se coula à sa suite entre les tables vides ; un pli soucieux, qu’elle ne chercha pas à dissimuler, barrait son front. Elle avait remarqué le boitement d’Aya – lequel confirmait qu’il lui était arrivé un ennui autre qu’une chute dans les escaliers –, et réfléchissait. Dans les chaises inoccupées, sous ses yeux, venait s’asseoir une foule de questions, au point où il commençait à lui sembler que la présence de quelques clients au Magenta n’excluait pas qu’Aya lui saute à la gorge afin de l’étriper. Mais quelles raisons pouvait-elle trouver à l’inimitié émanant du dos de la pactisante ? Que lui reprochait-elle, qui pût justifier une telle animosité ? Etait-ce à propos de leur dernier business en date – celui qui avait requis qu’elle retrouvât une personne du nom d’Hanako … ?
D’instinct, Cassidi laissa la distance physique entre Aya et elle se creuser. Dans le bourdonnement d’Othello lui-même, elle distinguait des vrombissements plus mordants que la normale. Un peu comme si le rythme du petit cœur de l’insecte s’était emballé, et l’abeille n’avait jamais tort. Tout ceci perturbait la journaliste. D’aussi loin qu’elle s’en souvînt, elle avait toujours accordé, sinon sa confiance, au minimum le bénéfice du doute à la nippone. Othello, à son habitude, ne s’était jamais fendue du moindre commentaire, pas plus qu’elle n’était déjà intervenue pour avertir Cassie de quoi que ce fût. Le stella, dès le début, avait été sans équivoque sur ce point : elle ne se mêlerait pas de ses affaires. Mais voilà que ce soir, contre toute attente, elle semblait inquiète. De quoi troubler la pactisante, dont les convictions se trouvèrent renforcées. Aya, qu’est-ce que tu vas nous faire … ?

Levant la main, Cassidi invita l’abeille à s’y poser. Elle choisit de se loger sur l’index de la jeune femme, où elle demeura même après qu’elle se fût assise en face d’Aya, les mains posées en évidence sur la table. La bestiole resta là, en observatrice attentive de la scène en tournage sous ses yeux. L’humaine dont elle réalisait le vœu, elle, ne prêtait plus attention qu’à son interlocutrice – interlocutrice qui s’empara enfin de la parole :

« Tes informations étaient presque exactes Cassidi … Qu’est-ce qu’elle t’a dit exactement ? »

Ainsi, le problème portait bien sur la mission Hanako. La première réaction de la journaliste, en entendant Aya, fut de s’insurger, de façon épidermique. Faux, faux, faux et archi-faux. Noir ! Les informations qu’elle lui avait fournies étaient exactes. Elles n’étaient pas seulement le reflet de la vérité : elles étaient la vérité, fin de la discussion. Hanako elle-même n’aurait pas pu mieux renseigner Murazaki quant au nom d’emprunt qu’elle utilisait et à sa localisation dans Milan si elles avaient discuté de cela au téléphone. Que lui fallait-il de plus ? En quoi pouvait-elle se permettre de penser que Cassidi lui avait occulté des informations ?
En réponse à l’accusation implicite, la jeune femme fronça les sourcils. Cass n’était pas souvent étonnée. Ou plutôt, elle n’était pas impressionnable, et du moment qu’il ne s’agissait pas d’un mensonge, elle était capable de tout entendre. Du moins l’avait-elle cru, jusqu’à cet instant précis. Elle se trouvait surprise, bien sûr, voire interloquée, mais surtout, elle était en colère. Elle se savait lunatique et sujette à des sautes d’humeur, en particulier lorsque son intégrité était remise en question. Elle n’ignorait pas non plus qu’il lui fallait éviter de donner libre cours à ses émotions. Mais ce soir, elle manqua de peu de se lever et de quitter le bar en claquant la porte. Deux choses, sans doute, firent qu’elle resta là, tendue et arborant un masque rageur. La première était une raison pratique : il coulait de source qu’Aya ne lui aurait pas donné ne fût-ce que le temps de se lever. La seconde fut que la japonaise enchaîna, et que les mots balancés frappèrent Cassidi de plein fouet.

« J’ai retrouvé Hanako. Mais j’aimerais bien que tu m’expliques pourquoi elle avait le GDP au cul. »

GDP. Un acronyme magique, apte à scotcher la plus furibonde des journalistes sur sa chaise. Capable, également, de faire perdre à Cassie le peu de contenance qu’elle possédait encore. Sur son visage, la colère avait cédé la place à une surprise totale. Elle en restait pour ainsi dire comme deux ronds de flan.
Les implications de ce qu’Aya venait de jeter dépassaient le seuil de l’entendement. Elle n’était pas certaine de pouvoir tirer de ces quelques mots toutes les conclusions vers lesquelles son instinct la dirigeait. Elle était capable de faire le calcul, pourtant. Elle ignorait juste jusqu’où elle devait le pousser. Elle ne s’était donc pas trompée dans les infos qu’elle avait filées à Aya, pas plus qu’Hanako n’avait pu lui mentir – pas sous l’influence d’Othello. Sauf qu’il y avait eu un problème, et non des moindres … Le GDP, bien sûr, mais pas uniquement. Il devait s’être passé autre chose. Un truc qui expliquait les changements opérés en Aya Murazaki. En outre, l’emploi de l’imparfait par cette dernière, lorsqu’elle avait évoqué Hanako, était prétexte à de multiples interprétations. Son utilisation était rendue obligatoire par une syntaxe correcte, mais … mais.

Cassidi croisa les bras, soudain glacée. Othello avait anticipé le mouvement ; elle gagna le creux laissé par la fourchette sternale de son manubrium, au niveau de la double terminaison de ses clavicules. Comme un avertissement.
La pactisante fixait toujours Aya.

« Hanako a juste … répondu à mes questions, Aya. Tu voulais t’assurer que c’était bien elle et connaître l’endroit où elle vivait dans Milan, alors c’est ce que je lui ai demandé, et ce que je t’ai rapporté. Comme prévu. Il n’y a pas une chose qu’elle m’ait dite et que je ne t’aie pas rapportée. Elle marqua une pause, pensive. Je ne savais rien du GDP. Elle non plus, je pense. Elle a semblé plus surprise qu’inquiète quand je l’ai retrouvée. Pas l’attitude de quelqu’un qui redoute d’avoir une brigade anti-pactisants au cul. Et s’il y avait une raison particulière pour que ce soit le cas, tu ne m’en as pas parlé, Aya. »

La fille à l’abeille savait bien que ce n’était pas là le fond de la conversation. Murazaki jouait là-dessus, elle s’en doutait ; elle devait guetter ses réactions. Ou plutôt, à tourner ainsi autour du pot, elle avait sûrement établi, dans un coin de sa tête, la culpabilité de Cassidi Natale. Celle-ci avait conscience de tout cela. Le problème n’était pas de trouver les mots qui viendraient étayer son innocence. Il s’agissait plutôt de faire en sorte qu’Aya comprît d’elle-même que son informatrice n’était en rien connectée à l’étiquette de délatrice dont elle l’avait affublée.
Ce qui n’était pas exactement plus simple.

Cassie adopta une moue pincée. Ne la contrarie pas plus qu’elle ne l’est déjà.

« Qu’est-ce qui te fait penser que je l’ai balancée au GDP ? Et qu’est-ce qui vous est arrivé ? »