Ah, la robe de Marica. La robe. La cerise sur le gâteau à la crème, la touche de mascara sur ses beaux yeux bleus, la mousse du café crème du matin. L’accessoire indispensable pour faire du cauchemar de Milo une réalité. Avant l’heure, même. Merci, ma chérie. Une belle pièce taillée dans un tissu azur, tout en drapés et en dentelles –sans faire froufrous-. Sans ironie, hein ! Marica avait un goût exquis en matière de mode. Moins ambitieuse et plus superficielle, elle aurait finit en mannequin amatrice de lèche-vitrines plutôt qu’en futur procureur. Seulement, en dehors de sa grâce, cette robe, c’était l’horrible petite note sur l’agenda, en rouge, signalant « Gala de police ». La traditionnelle petite fête du monde de la justice de Milan, annuelle, inlassablement. Dans deux semaines. Juste le temps pour mademoiselle Vespa de préparer sa toilette et de choisir sa paire de talons, son vernis, son maquillage, ses boucles d’oreilles. Cordonnées au collier offert par son galant fiancé, lors de leur dernière soirée au restaurant. L’enfer était pavé de bonnes intentions. Un petit cadeau par-ci, un autre par-là, et tout se parait de la couleur rose du pays des Bisounours. Plus de cris stridents, plus d’assiettes qui volent, plus de dîner brûlé. La paix de tout mari qui se respecte. En ce moment, ils tenaient le bon bout. L’essentiel était de ne pas le lâcher, histoire de pouvoir se présenter aux barbecues estivaux en famille sans rougir.

Néanmoins, la bonne volonté de Milo se heurtait violemment à son désir de tranquillité et de fuir toute mondanité. Mais jamais la redoutable Marica, avide de bonne société, n’accepterait de préférer une soirée télé à un gala racé. Et elle comptait bien y traîner son cavalier fétiche, qui, docile pion sur l’échiquier de sa petite amie, s’en allait chercher l’instrument de sa propre torture. En fait, Milo y allait surtout parce qu’il en avait occasion. L’un des chemins pour se rendre au commissariat passait par la galerie touristique Vittorio Emmanuele II, pas loin de laquelle se trouvait le pressing de Marica, le seul digne à ses yeux de faire une mise en pli impeccable à sa robe chérie. De toute façon, la commission attendrait la fin de sa journée, soit quand il rentrerait. Pour le moment, le nouvel inspecteur croulait sous les dossiers qui s’entassaient dans son bureau à une vitesse ahurissante. Aujourd’hui, comme il comptait se rendre sur plusieurs terrains, Milo avait emmené avec lui Lorenzo, qui trottinait gaiement devant, reniflant ici et là quelques lampadaires douteux.

Son nouveau travail lui plaisait bien ; plus, en tout cas, que le précédent. Il avait fait une croix sur son bureau dans la grande salle du deuxième étage où se succédaient racailles et autres filles bien trop maquillées pour migrer un escalier plus haut, là où se trouvait le repère des cellules d’enquêtes. Son collègue de travail était en réalité une collègue. Un joli brin de fille, petite, dynamique, la peau légèrement mate et les yeux vert amande. Quand elle souriait –et ça lui arrivait souvent-, une fossette complice se creusait dans sa joue rebondie. Marta Cataldi –c’était son nom- lui était surtout agréable par son efficacité, que ne trahissait pas sa jovialité naturelle. On aurait pu croire que leurs caractères respectifs se seraient violemment opposés : Mais ils avaient tous les deux le goût du travail bien fait et cela les amenait à bosser ensemble sans trop de problèmes. Tant que l’un faisait bien son boulot, ils n’avaient rien à redire quant aux habitudes de l’autre. De plus, ils partageaient la même façon de travailler, et Marta adorait les chiens. Que demander de mieux ?

Les relations avec les autres inspecteurs dépendaient de nombreux détails. Milo ne supportait absolument pas la blondasse cassante du bureau d’en face, par exemple. Sans doute parce que ses manières, sa blondeur argentée et ses yeux froids lui faisaient trop penser à Marica, version dragon. Très à cheval sur les protocoles et d’un aplomb qui frisait la prétention, Alessia Prete considérait à peu près tout le monde sauf son binôme comme d’enquiquinants amateurs. Pour quelqu’un comme Milo, qui ne disait rien mais n’en pensait pas moi, cela ne pouvait conduire qu’à la formation d’intempéries et de petits nuages noirs très agressifs autour de leurs deux têtes. Le lieutenant Anconi, lui, était quelqu’un de discret, à l’air vaguement maussade qui n’adressait la parole qu’à Prete. Milo n’avait pas encore eu trop l’occasion de discuter avec les autres, mais il les croisait régulièrement dans les couloirs, un papier à la main, quelques agents sur leurs talons. Pour l’heure, Milo s’était attaqué au cas de N. Andreani, un jeune homme retrouvé la nuque brisée dans la cour d’un immeuble. Il aurait pu s’agir d’un suicide, étant donné les contusions apparentes sur son corps et la cause du décès. Mais les résultats envoyés par le médecin légiste ne correspondaient pas : L’intérieur d’Andreani était en parfaite santé, mis à part le fait qu’il s’agissait d’un cadavre.

Ce n’était pas le premier cas de mort étrange à Milan ; non, c’était plus un nouveau à ajouter à une série déjà bien longue. Et encore, ce n’était pas l’affaire la plus bizarre de tout le lot, loin de là. Celle-ci semblait étrangement normale en comparaison. Milo avait consulté d’anciens dossiers, tous plus extravagants les uns que les autres. Un type avait passé l’arme à gauche, paralysé par un poison foudroyant. Problème : On n’avait retrouvé aucune trace de substance toxique dans ses veines. Un foudroyé : pas d’orage la nuit du décès. Et la liste était interminable. Sans compter les dossiers plus normaux, les meurtres entre gangs et petites frappes qui avaient pris un essor insoupçonné. Quand même, on aurait pu croire que dans une ville aussi importante que Milan, avec autant de moyens et d’agents zélés, on aurait réussi à faire baisser la criminalité de quelques points. Visiblement, ce n’était pas le cas. Résultat des courses, Milo avait énormément de travail et rentrait tous les soirs bien après dix-huit heures, complètement crevé. Il avait peut-être exécuté un bond professionnel ; il n’en demeurait pas moins qu’il n’avait jamais eu autant la sensation de pédaler dans le vide.

Milo consultait son portable, tout en pénétrant dans l’imposante galerie, celle qui charmait les cœurs de tous les touristes. Lui, il l’avait vu suffisamment de fois dans sa vie de Milanais pour en être totalement blasé. Il ne jeta aucun coup d’œil admiratif autour de lui, le regard rivé à l’écran de quelques centimètres carrés, évitant les nombreux passants instinctivement. Peut-être parce qu’on était un jour ensoleillé, il lui semblait que le passage était encore plus engorgé que d’habitude. La foule dense prenait un malin plaisir à tenter de battre le record du monde du mètre carré le plus rempli. S’il y avait une chose que Milo détestait –outre les coups de téléphone intempestifs, les crises d’hystérie de Marica, le café refroidit, Acceturra et ses blagues vaseuses, ou encore ne pas trouver ses clés juste avant de partir- c’était bien le piétinement épuisant que lui imposait ce genre d’endroits quand ils étaient aussi remplis. Pas moyen d’avancer correctement, et encore moins d’avancer vite. La mamie devant lui prenait un malin plaisir d’avancer avec la rapidité d’une limace atteinte de lumbago. Et quand il tenta de feinter sur la droite, un couple avec une poussette face à lui fit exactement la même chose, le contraignant à se ranger derrière Mémé en pestant entre ses dents. Il lança un regard assassin au bébé de quelques mois qui cherchait à attraper ses pieds avec ses mains. Enfin, il pu exécuter un exercice de contorsion pour raser les murs.

Bon, il laissait tomber. Hors de question de traverser l’artère dans ces conditions. Il allait emprunter l’escalier qui menait jusqu’au parking souterrain pour remonter à l’autre bout. Ignorant avec superbe les vitrines tentatrices –« Oh Milo, regarde ces gants ! On va chez le bijoutier ? »- , le lieutenant se faufila, Lorenzo sur ses talons, jusqu’aux portes du paradis. Il s’apprêtait à ouvrir la porte des escaliers quand celle-ci explosa vers lui, sous l’effet de la grande impulsion qui lui avait été donnée par une gamine de dix ans de l’autre côté. De nouveau, Milo fit une démonstration de ses talents de contorsionniste en évitant à son nez de rencontrer le battant. La mioche manqua de lui rentrer dedans et pila juste à quelques centimètres de lui, interdite. Elle sembla se ratatiner comme une pomme trop mûre devant l’expression du visage de Milo. Il ouvrit la bouche pour lui adresser une remarque bien sentie… Et la porte s’ouvrit de nouveau sur le passage d’une deuxième fillette, un brin plus jeune, gloussant de toute sa petite bouche en forme de cœur. La sœur de la première, sûrement. Elle se figea à ses côtés, ses lèvres esquissant déjà les premiers mots d’excuse lui venant à l’esprit. Bien élevée, mine de rien, la sauvageonne. De même que Milo, elle ne put formuler sa phrase vocalement ; elle fut interrompue par un jappement craintif de Renzo.

Milo connaissait suffisamment les chiens et surtout le sien pour savoir que ce genre d’aboiement signifiait un problème, du genre « danger ». Seulement, à part un voleur, Milo ne voyait que la crainte du cabot de voir son maître exploser. C’était ce que Milo se disait mentalement à la seconde qui suivit, et à cette seconde qui précéda l’explosion de la galerie Vittorio Emmanuele II. Il n’eut pas vraiment le temps de se rendre compte de son erreur. Toutes préoccupations d’avertissement canin furent balayées par un souffle brûlant destructeur, précipitant l’endroit dans le chaos. De nombreuses choses se brisèrent sous le choc. Pas les murs. Milo heurta brutalement un coin en même temps que la petite alcôve s’effondrait dans un fracas qui se noya dans le bruit de la déflagration. Le reste de la galerie disparu.

Plusieurs choses réveillèrent Milo, un temps indéterminé plus tard. Tout d’abord, la douleur globale qu’il ressentait, en particulier celle de sa tête. Il avait l’impression que quelqu’un venait de lui transpercer le crâne d’un sabre, d’une oreille à l’autre. Ses tympans n’avaient visiblement pas appréciés ce qui s’était passé. D’un autre côté, il y avait des couinements plaintifs justes derrière lui, une langue humide sur sa main et des sanglots effrayés quelque part pas loin. S’il était déboussolé, son entraînement reprit vite le dessus et il décida de quitter sa position pour le moins confortable, allongé par terre, pour se lever. Il le fit, cependant, très progressivement. Tout d’abord, il ouvrit les yeux. Cette simple étape lui demanda quelques secondes car sa paupière droite lui donnait l’impression d’être collée à sa peau. Un contact de la main lui apprit que la colle était en réalité du sang, en quantité suffisante pour dégouliner de sa main. Il ne s’en inquiéta pas trop. S’il avait été gravement blessé à la tête, il n’aurait sûrement pas été en état de faire ses quelques gestes. Les plaies au visage et au crâne étaient toujours impressionnantes. Prenant sur lui, Milo se redressa sur son séant. Vertige conséquent. Après le sabre, l’individu s’acharnait à donner des coups de marteau sur son cuir chevelu. Merci, mec.

Bien évidemment, tout était désolation autour de lui. De la poussière volait encore. Il faisait relativement sombre, et Milo se trouvait en face de la porte de l‘escalier, comme tout à l’heure. Eventrée, la porte. Une des gamines était recroquevillée à côté, la tête entre ses genoux. Coup d’œil derrière. Le plafond, en s’effondrant, avait entassé suffisamment de débris pour que le passage menant à la galerie soit clôt. Super. Extraordinaire. Trop cool. Une jambe dépassait d’un énorme bout de plâtre. Milo préféra passer sur les détails pour se tourner vers la petite. Sa sœur était à côté, évanouie. Lorenzo, voyant son maître en pleine forme, était venu la renifler.

- Dégage, marmonna Milo en se penchant sur la fillette.

Sonnée, mais vivante. Bon. Tandis qu’il ôtait sa veste, désormais bonne pour la décharge, pour la placer sur le corps frissonnant, Milo retournait une question dans sa tête. Que s’était-il passé ? Une explosion, oui, ça, il avait compris. Mais pourquoi, comment ? Qui avait décrété que toute la galerie se transformerait en champ de bataille aujourd’hui ? Milo n’avait jamais connu d’aussi gros accidents. Quelques alertes à la bombe à l’aéroport ou à la gare, des incendies, voir même des fusillades mais jamais, oh encore jamais, d’explosion. Les seules qu’il avait vu, c’était dans les films, avec de beaux effets pyrotechniques et des ralentis, et aux infos, éventuellement. Mais qu’est ce qui s’était passé ? Il s’adressa à la fille consciente :

- Ca va aller. Ta sœur va bien. Je suis policier.

Il n’avait jamais été doué pour ce genre de choses. Lui, son truc, c’était de s’énerver, pas de rasséréner ou de réconforter une mioche traumatisée. Sa compagne sanglota encore plus fort. Il préféra laisser tomber, et s’intéressa au passage de l’escalier. La cage était très abimée, il y avait des gravats partout et le terrain semblait relativement dangereux, mais il valait mieux passer par là que par l’autre côté. De toute façon, c’était bouché. Il y jeta néanmoins un coup d’œil, par acquis de conscience. D’autres gens se trouvaient derrière ; il entendait leurs cris. Dégageant prudemment quelques blocs de pierres, il put construire une sorte de fenêtre. Effectivement, tout dans la galerie était désolation. Il percevait quelques silhouettes errant dans la poussière, des formes qui se tordaient par terre et, en se penchant bien, la sortie, complètement bouchée. Bon.

Faisant volte-face, il choisit l’escalier. Ca serait plus rapide d’évacuer les fillettes par là, plutôt que de les faire passer dans un passage douteux vers une libération toute aussi douteuse.. Milo encouragea donc la première à suivre le chien, ce qu’elle fit en tremblant de tout son corps, sans problème. Puis, il se tourna vers la sœur, encore toute groggy du choc mais recouvrant peu à peu ses esprits.

- Allez, on y va, ordonna-t-il, et il prit dans ses bras la demoiselle incapable de marcher. Sois prudente, ajouta-t-il à l’intention de l’autre.

Sa propre tête se faisait marteler par une armée de cosaques, et il dut essuyer son visage avec sa manche pour empêcher le sang de lui brouiller la vue, mais il survivrait. Il prit la main de la seconde gamine, laissant le soin à Renzo d’ouvrir la marche. Le parking avait dû tenir le coup, lui. Avec un peu de chance, les secours seraient arrivés et il pourrait leur confier les mioches, évitant ainsi de devoir poursuivre dans ce rôle qui ne lui convenait absolument pas de super-héros à la Spiderman. Il n’avait qu’une envie, s’en débarrasser, la conscience tranquille, rejoindre la police qui devait sûrement être arrivée depuis, et être mis au courant de ce qui s’était passé. Avec la taille de la galerie et le nombre de personnes se trouvant dedans au moment de l’explosion, les sauveteurs allaient avoir du pain sur la planche et ils auraient besoin de tous les coups de main qu’on pourrait leur donner.

La suite se passa dans une atmosphère un peu confuse qui n’était pas sans rappeler le bloc de pierre qu’il s’était pris sur la tête et sa rencontre avec le mur à une vitesse dépassant sûrement celle autorisée. Péniblement, il parvint à remonter à la surface après avoir traversé le parking étrangement silencieux. Une heure devait s’être écoulée depuis l’explosion –Milo évaluait sa perte de connaissance à quinze voir vingt minutes-. Il eut à peine mit un pied dehors que des braillements éclatèrent de nouveau autour de lui. Des mains secourables happèrent les deux petites victimes tandis que lui-même racontait vaguement ce qui s’était passé aux pompiers. Ils souhaitaient emprunter le chemin utilisé par Milo pour accéder au bâtiment. Enfin, il se débarrassa des infirmiers trop zélés qui voulaient absolument lui bander la tête, prendre sa tension, lui passer une couverture et le voir allongé. Après leur avoir assuré à grands renforts d’éclats de colère qu’il allait parfaitement bien et que d’autres personnes nécessitaient sûrement des soins plus urgents, il joua des épaules pour passer et rejoignit la première voiture de police qu’il aperçu.

Ce fut une injonction prononcée d’une voix impérieuse, même pas dix minutes après que Milo soit sortit de feu la galerie Vittorio Emmanuele II. Il racontait ce qui s’était passé –enfin, le peu qu’il en savait- à un agent dont il ne connaissait pas le nom. Un gars d’un autre service, supposerait-il en l’absence d’informations. Tous les deux s’étaient éloignés de la pagaille, dans l’abri relatif qu’offrait la portière d’une voiture de service grande ouverte. Machin s’était à moitié assis sur le siège conducteur, tandis que Milo résumait d’une voix morne la petite histoire qui allait faire tous les journaux. Cataldi lui avait passé un coup de fil, pour dire qu’elle arrivait d’ici cinq minutes et effectivement, les rejoignit en temps et en heure. Milo avait alors laissé tomber Machin pour la présence plus habituelle de sa nouvelle coéquipière. Il avait à peine eut le temps de la saluer qu’un remue-ménage du côté des ambulances les interrompit, en même temps que l’ordre lancé par le capitaine présent.

" Lieutenant Vasco, rattrapez-la ! »

Milo tourna la tête dans sa direction, puis dans celle vers laquelle tous les regards convergeaient. Une jeune femme se barrait en courant, un infirmier se lamentait. Mais pourquoi moi ? râla-t-il. Comme s’il avait une chance de rattraper ce cabri furieux qui s’éloignait plus vite que Bambi devant les chasseurs, en direction du tas de ruines fumant. Enthousiaste, Lorenzo aboya et se jeta en avant, bien décidé, lui, à rattraper la jeune fille. D’accord, message reçu. N’ayant guère le choix, Milo se mit également en mouvement et ignorant les signaux douloureux que lui envoya son corps à cet instant même, courut à son tour. Une vingtaine de mètres le séparait de la demoiselle, un chiffre qui, de l’humble avis du policier fraîchement promu, aurait dû mal à baisser.

Très vite, ils abandonnèrent l’espace à ciel ouvert pour rejoindre les pompiers qui s’affairaient à dégager diverses entrées. Milo n’avait pas vu ce qui s’était passé du côté des ambulanciers, mais la femme était sûrement une rescapée pas spécialement choquée qui avait autre chose à faire que de se plier au bon sens, comme lui quelques minutes auparavant. C’était assez flagrant du fait qu’elle dérapait régulièrement sur le terrain accidenté et qu’elle semblait légèrement boiter. Pourtant, elle courrait toujours, ignorant royalement le pauvre hère qui se trainait après elle, comme si sa vie en dépendant. Cocotte, c’était avant qu’il fallait cavaler. Sûrement était-elle inquiète pour quelqu’un, sa sœur, son petit ami ou autre individu très import…

Elle venait de lui jeter un coup d’œil, tout en dégringolant le long d’un escalier accidenté. Des cheveux sombres, peints à l’encre, des yeux noirs, comme des puits sans fond et surtout, cette forme de visage propre aux asiatiques que l’on croisait au détour de chaque monument historique. Une touriste qui avait laissé son Pont des Soupirs miniature dans un sac high-tech ? Non. Milo avait déjà vu cette petite tempête. Son regard mauvais éveillait en lui des souvenirs pas si anciens que ça. Il chercha quelques secondes. Ah oui, la petite copine d’Accettura le casse-pieds ! Bien sûr. Il l’avait déjà vu plusieurs fois en sa compagnie, frémissante d’indignation refoulée, surtout quand Leo passait une nuit en cellule de rafraichissement d’idées. Mais surtout, c’était l’unique témoin dans une affaire de meurtre dont Milo s’était occupé il y a déjà de cela plusieurs mois. Malgré son âge et sa féminité, Milo n’avait pas du tout été convaincu par l’histoire qu’elle lui avait servie. Elle était toute aussi douce et fragile que Marica un jeudi soir. Après, de là à dire qu’il la connaissait réellement, il y avait tout un monde. Voir un univers parallèle. Ils avaient dû échanger, quoi, dix phrases en tout ? Pas de quoi savoir ce que cachait la caboche de la jeune demoiselle. Ni de deviner pourquoi elle détalait devant lui, sans s’arrêter, nullement émue de l’avoir reconnu.

Manque de chance pour l’inspecteur Vasco –ben voyons-, un morceau de plafond décida de se détacher au moment précis où Milo s’apprêtait à passer en dessous. En entendant le crac sinistre qui précéda la chute du plâtre, Milo bondit sur le côté et s’aplatit au sol. Lorsque la poussière blanche se dissipa, il aperçu sa cible s’éloignant à une vitesse qu’il avait perdu. Bon, c’était raté. Bientôt, elle disparaitrait dans un tournant et lui n’aurait plus la moindre idée de l’endroit où elle se trouvait. Fort heureusement, Renzo, lui, ne s’était pas laissé déconcentré et gagnait du terrain. D’ici quelque secondes, il rattraperait la fugitive et la stopperait, d’une quelconque façon. Pestant entre ses dents, crachant toute la rancœur qu’il ressentait pour son patron, la poussière, son genou, sa tête, le plâtre, les ouvriers du bâtiment, l’ingénieur de sécurité qui avait conçu la galerie, Murazaki et quelques autres sujets dans une bile fleurie, Milo se releva et se remit à la poursuite de la nippone. Son genou protesta vigoureusement –deux chutes en l’espace de trois heures, ça suffisait- et Milo se promit une chose. Lorsqu’il l’aurait enfin rattrapée, pas de protection diplomatique qui tienne ; si la fille ne s’arrêtait pas, Milo utiliserait son arme de service pour se rendre plus persuasif.

Comme prévu, elle avait disparue de son champ de vision. Cependant, un cri bref suivit d’un aboiement lui indiqua la bonne direction et il s’engouffra dans l’un des corridors du parking. Murazaki était étalée par terre, sur le ventre, son compagnon à quatre pattes pesant de tout son poids sur ses jambes égratignées. Visiblement, il avait commencé à enfoncer ses griffes dans la chair dorée pour l’empêcher de trop remuer et de se dégager. Immédiatement, Milo tira son revolver de son étui situé sous le bras –quand on travaillait en civil, c’était fini, les temps simples du holster accroché à la ceinture- et visa. Renzo s’aplatit d’autant plus, consciencieusement, histoire d’être certain que sa proie ne s’enfuirait pas comme ça. Un peu de bave coula de sa gueule pantelante pour s’écraser sur la nuque offerte.

- Ca suffit maintenant, Murazaki, ordonna l’inspecteur de son ton le plus glacial. Si tu te remets à courir, je tire, coréenne ou pas.


Il s’approcha résolument, jusqu’à n’être plus qu’à un mètre de la jeune femme. Règle numéro un, dans ce genre de cas : Ne jamais coller son flingue contre sa cible. Il n’y avait rien de plus facile à dévier avant que le coup ne parte, et c’était la voie royale pour se faire casser le poignet. D’un sifflement, il ordonna à l’élément canin de la scène de le rejoindre. Ce dernier obtempéra, beaucoup plus docile que le pékinois étalé au sol.

- Lève-toi. Et mets tes mains en l’air, poursuivit-il sans la lâcher des yeux.

Voilà comment on avait l'air du méchant policier tatillon de la farce. Bouh, gros yeux, grosse voix. Ras le bol de lui boiter après. D’autant que sa tête lui sonnait comme si on avait installé une cocotte-minute à la place de son cerveau. Et ce n’était pas loin de ce qu’il ressentait émotionnellement. Sur Leo, il n’aurait pas hésiter à se montrer plus brusque, mais devant Murazaki, son esprit ressortait des bribes de politesses inusitées qui n’avaient aucunement lieu d’être depuis au moins trois siècles. Ceci dit, si elle n’esquissait aucun geste, Milo n’avait aucune raison de continuer à passer ses nerfs dessus.

Voilà, mon capitaine, je l’ai rattrapé. Ouaf. J’en fais quoi, maintenant ? se demanda-t-il avec exaspération. C’était aussi ce que semblait penser Lorenzo, qui, de ses grands yeux bruns, posait successivement son regard sur la chinoise puis sur Milo. Ce dernier songeait surtout à la ramener ; après quoi, que les autres en fassent ce qu’ils souhaitaient. Normalement, même si elle avait désobéit et qu’elle avait fuit, elle n’avait réalisé aucun acte réprimandable, non ? N’étant pas membre de la police et encore moins citoyenne de l’Italie, on ne pouvait pas vraiment lui reprocher d’avoir délibérément ignoré une sommation. Quoique… Enfin, ça restait ridicule, on allait pas lui flanquer une amende sous prétexte qu’elle voulait porter secours à quelqu’un, même si ce faisant, elle avait mis en danger autant les victimes que les secours. Et ça, par contre, ce n’était pas bien. Mademoiselle Murazaki, vous allez nous faire cent lignes sur « Je ne dois pas désobéir et faire des actes insensés », après quoi nous vous renverrons dans votre Vietnam.

- Pourquoi es-tu revenu ici ? Tu cherches quelqu’un ? finit par questionner plus diplomatiquement Milo, sans baisser sa garde.

Dans sa poche, son portable vibra brièvement. Il supposa que ce texto ne pouvait venir que de l’unique personne qui lui envoyait des messages au moment le plus inapproprié. Marica devait avoir entendu le bruit de l’explosion depuis son bureau et, au mieux, lui demander des informations supplémentaires, au pire, s’inquiéter de son état de santé.

Eh bien, soleil de ma vie, je suis de nouveau à l’intérieur de cette maudite galerie quand j’ai mis vingt minutes pour en sortir, face à une fille plus braquée que toi après nos disputes, dès que je tourne la tête trop vite, le décor part en vrille, et pourtant, je m’obstine à la garder dans le viseur que je n’ai pas, puisqu’il n’y en a pas sur de simples semi-automatique, alors même qu’un de ces horribles singes que l’on trouve dans les boutiques de vieilleries et d’arnaques pour touristes là, ceux en costume de fanfare, joue de la grosse caisse au fond de mon crâne. Tout baigne.

« - Japonaise. Japonaise pas coréenne » corrigea la jeune femme avec froideur, en le dévisageant de ses yeux noirs furibonds.

Milo manqua de hausser les épaules, en lui répliquant vertement que très franchement, il n’attachait pas une grande importance à sa nationalité –pour ainsi dire aucune- et qu’elle pouvait bien lui répondre qu’elle était d’origine tibétaine, gabonaise ou vénusienne, ca n’éveillait pas en lui ne serait-ce qu’un soupçon d’intérêt. Après tout, pour lui, il n’y avait aucune différence entre une nippone et une niakouée ; c’était toutes les deux des faces de citron, avec une peau dorée, des yeux bridées, une chevelure fine et lisse et cette façon de vous dévisager comme s’ils descendaient tous de la dynastie Ming.

Les deux volontés s’affrontèrent quelques secondes, visiblement tout aussi dérangées l’une par l’autre de leur présence mutuelle. Puis, l’asiatique finit par obéir, et elle se releva avec lenteur tout en exposant ses mains vides. Cool, on suit la procédure. Un peu d’ordre dans ce chaos. Brave fille. De toute façon, elle n’avait pas besoin d’adopter une posture menaçante pour que tout son corps clame à grands cris son envie de voir Milo réduit en tas de cendres si fines et si fragiles que le premier mouvement de la main qu’elle ferait éparpillerait ces restes au petit bonheur la chance dans le capharnaüm les environnant. Milo, pour sa part, se contentait de penser au bienfait qu’aurait procuré l’explosion si seulement elle avait envoyé un projectile un peu plus lourd sur le crâne vide de son interlocutrice. Cela leur aurait épargné de la salive, du souffle et de l’énergie. Le visage figé dans son habituelle expression fermée, il opposa à ce regard meurtrier la froideur de ses propres iris.

« - A ton avis ? Non, je cherche à cueillir des pâquerettes. Plusieurs ... Plusieurs personnes ».

Dans une autre vie, Milo aura levé les bras en l’air en piaillant « Concours de répliques mordantes, ma poule ! ». Visiblement, Milo n’inspirait à la jeune femme qu’un dédain nappé dans la plus superbe des morgues, tel un splendide gâteau de mariage ou de communion, avec des choux à la crème et du caramel coulant de partout. Bien évidemment, le sentiment de la japonaise était bien moins appétissant. Loin de s’en vexer –c’était parfaitement réciproque-, Milo ne releva pas le ton moqu… Non, insultant. Pas la peine d’entrer dans ce petit jeu ; il y avait des choses un tantinet plus importantes à faire que de se regarder vingt minutes durant en chiens de faïence et s’envoyer des vannes comme des balles de ping-pong trempées dans de l’acide sulfurique. Et puis, contrairement à certains dans le service, Milo n’était pas quelqu’un obtus, loin de là, et bien que tout le monde fut à peu près persuadé du contraire. Il pouvait parfaitement comprendre que Murazaki cherchait à retrouver des gens qu’elle aimait, quitte à envoyer balader les pauvres envoyés de l’ordre qui tentaient de faire autre chose que de la représentation. Elle était inquiète, la pauvre créature. Mais la jeune femme était loin d’être une enfant de chœur et son comportement n’incitait pas du tout un Milo couvert de plâtre et de sang à se montrer patient et poli. Déjà que c’était difficile au quotidien, mais alors là…

« - Réponds. »

Instant d’hallucination. Attends, tu viens de me donner un ordre, ou ta permission ? Dans les deux cas, l’énervement de l’inspecteur monta d’un cran. Le problème de ce dialogue, c’est qu’il glissait fatalement dans une affaire personnelle digne de chamailleries enfantines. Milo mourrait envie de lui répliquer, juste par fierté blessée, qu’il répondrait que s’il en avait envie et que ce n’était certainement pas une fille qui n’avait même pas fini les cours préparatoires de lui dire ce qu’il devait faire parce que lui, au moins, était sortie de la période rebelle qui naissait de longues années de souffrance acnéique et qu’il était par conséquent parfaitement capable de se passer de son téléphone mobile l’espace de quelques instants, voir même de réfléchir intelligemment et de prendre une décision par lui-même, ce qui, bien sûr, et il pouvait le comprendre et le pardonner, n’était pas le cas de son interlocutrice qui était tellement encore petite qu’elle ne pouvait même pas imaginer qu’un jour elle aussi, elle aurait cette possibilité là. Néanmoins, il prit sur lui pour se retenir. Ce qui ne l’empêchait pas de répugner à ouvrir son portable, comme s’il avait obéit à l’injonction de l’asiatique. D’un autre côté, il était sûr de passer pour le plus stupide des deux en faisant ça et s’obligea à réagir d’une façon plus adulte en réfléchissant à ce que ça lui apporterait de répondre ou non au message de Marica. Dans une autre situation, aurait-il répondu ? La réponse se méditait. Oh, il l’aurait fait, sûrement, à son bureau ou tranquillement assis dans la voiture qu’il occupait un quart d’heure plus tôt. Franchement remonté contre sa petite amie pleurnicheuse qui avait le don de se pointer au plus mauvais moment, mais il l’aurait fait quand même. Cependant, là, il était en service, des gens agonisaient sous les débris et ce n’était pas vraiment sa priorité.

- Ce n’est pas le moment, rétorqua-t-il sèchement après ce long débat intérieur entre son ego et le bon sens. Eh, reviens, je ne t’ai pas autorisé à partir.

Qu’est ce qu’elle croyait, la gamine ? Qu’elle avait le droit de filer après un échange verbal bien senti ?

« - Bon, t'as l'air de pas vouloir me lâcher et me ramener, puisque c'est votre "devoir", suis-moi. On en profitera pour dégager le plus de gens possible. »

Visiblement, oui.

Pour la première fois depuis un certain temps, Milo haussa les sourcils. Non, il n’avait pas de problèmes d’audition, même si la déflagration avait dû percer les tympans de plus d’une personne. Murazaki venait bel et bien, encore, de lui dire ce qu’il devait faire. Marica avait-elle une tante japonaise ? Serait-ce une cousine inconnue, ayant hérité du même fichu caractère à grande gueule que sa chère et tendre ? Après avoir inspiré profondément, Milo baissa son arme, les dents serrées, tentant de digérer sa colère qui ne faisait que d’enfler. S’il ne finissait pas par la buter purement et simplement, ça serait sa propre tête qu’il ferait sauter. A moins qu’il ne meurt d’une crise cardiaque prématurément.

- Que ça soit clair, Murazaki, avertit-il d’une voix qui ne souffrait aucune réplique, et encore moins cinglante. Tu es en état d’arrestation. Pour le moment j’ai autre chose à faire que me chamailler avec toi mais dès qu’on aura fini de retrouver les gens que tu veux aider et qu’on aura plus besoin de bras pour dégager les survivants, je te ramène au commissariat que tu connais si bien et tu y restes pour la nuit. N’essaye pas de filer entre temps et dépêche-toi de te rendre utile avant que je change d’avis devant tes bras ballants.

Maintenant que ce point-là était fixé, clou bien enfoncé dans la cervelle de moineau de la jeune femme, il consentit à la suivre dans les décombres. Uniquement parce qu’elle savait où chercher et que ce n’était pas son cas. La tension était presque plus palpable que la poussière. Fort heureusement pour Aya, l’antipathie que lui inspirait la jeune femme se calma un peu après qu’ils aient portés secours à quelques personnes bloquées comme lui quelques heures auparavant. La vue des corps et les crises de larmes avaient jeté un froid, et Milo se contenta de garder un silence grave lorsque son visage fin se vida de couleurs, après le décès d’une personne que visiblement, elle connaissait. La trêve aurait pu durer plus longtemps, mais comme pour pallier son brusque accès de faiblesse, elle lui lança hargneusement à la figure quelques instants après :

« - Y'a pas quelqu'un qui t'attends inquiet, que tu veuilles à tout prix me suivre ? »

- Oh si, répondit sarcastiquement Milo. Mais elle peut attendre. Je m’en voudrais de te laisser filer alors que j’ai quelques petites questions à te poser plus tard, au calme.

Mais Murazaki n’insista pas et tout allait s’engoncer dans une sorte de banale routine –on trouve quelqu’un, on le débloque, on appelle les secours, on le rassure vaguement, on le laisse entre bonnes mains et on repart-, ce qui permit à Milo de retrouver un peu de sang-froid et de se sentir un peu moins exaspéré par la suffisance de sa compagne. C’est alors qu’il se passa quelque chose de totalement inattendu. De totalement inhabituel, de totalement bizarre. Et ce n’était pas ce bizarre un peu loufoque qui nous fait sourire un moment en levant ensuite les yeux au ciel, non. C’était un bizarre bien plus grave, sérieux et presque angoissant qui allait subvenir et faire voler en éclats une bonne centaine de principes clairement établis dans la tête de Milo depuis sa naissance.

Tout commença avec un énième morceau de plafond qui choisit de choir en contrebas, histoire d’écrabouiller encore une ou deux personnes, et forcément au moment où Aya et Milo passaient en-dessous. Milo s’en rendit compte au moment où Aya lui enfonça son coude dans le ventre pour le projeter derrière elle, le souffle coupé. Furieux, il s’apprêtait à lui passer un savon quand il comprit que ce n’était pas juste une vengeance mesquine de sa part. Ce n’était pas uniquement une dalle du niveau supérieur, non. C’était carrément une partie du mur qui menaçait de les aplatir tous les deux comme des crêpes, et Milo se dit alors qu’il aurait peut-être du répondre au texto de Marica. C’était assez stupide de mourir après avoir survécu à une explosion dans la même journée. Il maudit les crétines qui se croyaient au-dessus de tout le monde et pensaient pouvoir se mouvoir dans des ruines branlantes en toute impunité. Et alors qu’il était plongé dans ce qui était sûrement les dernières récriminations de sa vie, le pan s’immobilisa. Oh, il ne s’immobilisa pas comme brusquement retenu par la grâce de Dieu ou la lévitation tibétaine. Il ne s’immobilisa pas d’une façon aussi discrète qu’inexplicable. Non, s’il ne s’effondra pas sur leurs cuirs chevelus respectifs, c’est qu’il y avait bien une raison ; sauf que Milo pensa être victime d’une hallucination due à un traumatisme crânien plus profond qu’il ne s’en doutait.

Parce qu’il était impossible de croire, de concevoir, il était impossible de penser que des câbles électriques venaient de s’enrouler autour pour empêcher la chute, comme s’il s’agissait d’une dizaine de pythons intelligents et dressés qu’un architecte un peu fou avait placé dans les murs au cas où celui-ci viendrait à être victime d’une explosion. Alors, certes, les étincelles qui en avaient jaillis pouvaient laisser rationnellement suggérer que c’était un court-circuit qui était responsable de cette attitude. Comme les tuyaux d’arrosage sous trop de pression. Mais, dites-moi, quel était le pourcentage de chance que cette force les pousse à passer derrière le pan de béton pour le retenir comme un filet de pêche ? Pour prendre ce maillage caractéristique ?


« - Vite ! On se casse ! »

La voix perçante de Murazaki réveilla Milo de sa stupeur, ou du moins, le secoua assez pour qu’il s’ébroue et s’éloigne vite des gravats qui penchaient lentement mais sûrement vers l’avant, plus forts que ceux qui retenaient leur chute. Dès que le joyeux duo se fut mis en sûreté, le temps reprit sa course et le mur s’effondra sur le sol dans un sinistre bruit de briques brisées . A quelques pas de là, Milo regardait toujours, les yeux grands écarquillés, les câbles qui pendouillaient désormais lamentablement, à l’air, sans vie.

… Bien sûr, sans vie. Les câbles électriques n’avaient pas de volonté propre. Ce n’était que des amas de cuivre, de fils et de plastique isolant. C’était tout ce que c’était et les câbles ne retenaient pas les pans de murs, sauf quand un brusque regain de courant les tordait implacablement dans un sens qui ici avait été providentiel. Bien sûr.

Néanmoins, Milo jeta tout de même un coup d’œil à la japonaise pour vérifier qu’il n’avait pas la cervelle en train d’imploser et qu’ils étaient deux à avoir vus la même chose. Visiblement, elle était occupée avec un problème beaucoup plus grave qu’un phénomène de physique impossible. Elle aussi, ses blessures étaient plus graves qu’elle ne le pensait. Ou peut-être le savait-elle, et les avait parfaitement ignorées jusqu’à là. Ses véhémences d’incrimination oubliées, Milo allait lui proposer son aide et de revenir aux ambulances quand elle darda sur lui son regard d’obsidienne agressif. OK, message reçu. Mais quand même, peut-être devait-elle…

Enfin, des câbles qui arrêtent un mur ? Sérieusement ?

Le plus naturellement du monde, Aya continuait d’avancer, une main sur son flanc ensanglanté. Visiblement, elle, ça ne l’étonnait pas. Peut-être que chez les japonais, il y avait effectivement des câbles armés d’un programme pour se comporter ainsi en cas de problème. On ne savait jamais, avec ces fanatiques de la robotisation et de l’informatique.


« - On devrait y être ... Ça devrait être là. » finit-elle par annoncer alors que Milo la suivait machinalement, complètement abasourdi depuis au moins cinq minutes.

Des câbles qui bougent ?

« Ca devrait être là » était effectivement le terme exact, constata Milo en se forçant à relever la tête et à véritablement regarder ce qu’il avait sous ses yeux au lieu de passer devant comme un zombie. Visiblement, c’était un ancien magasin, récemment régressé au statut de scène de désastre. Plus de vitrines, des corps, comme partout, des restes de carrelage, de poutres, de tuiles. Prise d’angoisse, Murazaki piqua un sprint que l’exclamation de Milo ne ralentit pas. Le lieutenant la suivit, au pas, jetant des regards pour repérer un quelconque blessé nécessitant des soins. Il ne savait pas ce que la jeune femme voulait trouver ici, et à quoi se rattachait la bâtisse désormais détruite. Sans pour autant oublier leur antagonisme, il ressentait de nouveau ce sentiment qui n’était pas de la pitié ou de la condescendance, mais une sorte de gravité compatissante.

- Ca va ? finit-il par demander au bout de quelques longues minutes d’un silence de plomb.

Il venait de rejoindre la japonaise et se tenait juste dans son dos, sans savoir trop quoi faire pour lui venir en aide. Il essayait de rester connecté au moment présent, mais son esprit revenait toujours sur le même sujet, comme un tourne-disque abimé.

Des câbles s’animant comme par magie ? Quoi ?

La solution la plus évidente, celle qui sautait aux yeux, c’était de se donner des claques jusqu’à ce que ça lui remette les yeux en face des trous. Brutale, mais efficace. Pour le peu de fois que ça lui arrivait, Milo détestait ne pas réussir à se concentrer parce qu’il était trop perturbé par autre chose. Autre chose qui, somme toute –tentative de se raisonner- n’était pas si importante. Qu’est ce que ça pouvait lui faire, que des câbles sur un mur crépitent, s’animent et leur sauvent la vie ? Il devait simplement le gober comme il le ferait pour un ordre. Techniquement, c’était dans ses cordes. C’était son boulot. Avec quelques inspirations plus profondes que d’ordinaire, Milo se calma et fit le point sur ce qui se passait. Murazaki qui pétait les plombs. Une explosion. Murazaki pétait les plombs parce qu’elle cherchait des gens, à un endroit précis, et que de toute évidence, ils étaient morts, ensevelis sous les décombres. Et c’était cette façon désespérée de chercher, désespérée mais résolue, qui donnait naissance à une note discordante dans cette symphonie dramatique.

Milo ne savait pas si c’était sa bosse qui grossissait à vue d’œil, mais sa tête lui brûlait, comme si dans un désir de l’éclairer, on lui collait les yeux juste devant la lampe à néon. Un truc voulait sortir, mais il était trop déconcentré pour arriver à le formuler. Les grattements de poussière des ongles d’Aya sur le ciment, les sirènes au loin, l’halètement de Lorenzo, la lumière qui perçait du toit en miettes, cette douleur qui pulsait, les insultes de la nippone… Milo secoua s’ébroua, le regretta immédiatement, considéra cette silhouette accroupie qui voulait qu’on l’aide. Mais personne ne pouvait l’aider, et certainement pas Milo qui avait à peu près autant d’empathie qu’une cuillère. Lui tapoter l’épaule ? La bonne blague. Ca ne la consolerait pas de la perte de ses amis. Milo ne pouvait pas la réconforter. Ce n’était même pas qu’il ne le souhaitait pas ou n’en avait pas les capacités, c’était juste elle, elle qui était trop refermée sur elle, elle qui étouffait sa douleur en même temps que le sang qui cherchait à s’épancher sur son ventre. N’importe quel crétin l’aurait compris. Et pour le moment, il valait mieux qu’elle se défoule sur lui. C’était ça ou l’hystérie. Et, dans la mesure où Milo n’écoutait absolument pas ses récriminations, ça ne lui faisait ni chaud ni froid.

Ils étaient… dans un endroit différent de celui où Milo s’était réveillé. Ici, la bâtisse avait été pulvérisée, soufflée, d’une façon presque propre. Circulaire. Ce n’était pas comme dans l’entrée, où tout s’était effondré sous des pressions multiples. Ici, la déflagration avait été claire, implacable, souveraine. En fait, réalisa l’inspecteur de police, c’était ici qu’elle avait débutée. Ils étaient dans ce qu’il restait de l’œil du cyclone. Ce n’était pas une explosion accidentelle. C’était un attentat. Et eux… eux, songea Milo en regardant le sang qui faisait suffoquer sa charmante compagne, ils n’étaient pas des victimes. Ils étaient les cibles.

Milo eut la sensation qu’on venait de l’assommer pour la, quoi, deuxième ? troisième fois de la journée ? La rage d’Aya prenait un tout autre sens, sa détermination, cette façon qu’elle avait eut de vouloir retrouver l’endroit… Elle n’avait pas cherché au hasard. Dès le début, elle savait où les trouver. Et elle savait également ce qu’elle allait y trouver. Elle aussi, ça avait été une cible, qui par un étrange hasard, une bonne étoile sans doute, avait eu la chance toute relative d’être ailleurs au moment de l’explosion. Ce n’était pas des amis qu’elle pleurait, mais des compagnons tombés au combat. Morts sans gloire.
La question qui planait, désormais, c’était : Qui, dans cette ville, était assez ligués contre un autre groupe pour carrément faire sauter une bombe, et pas qu’une petite ? Ca ne pouvait pas être une agression venant d’un parti politique, d’une faction religieuse, ou quelque chose dans ce goût là. C’était trop localisé pour être ça. Dans ce genre de cas, on déviait des avions, on faisait sauter le métro ou la gare, voir carrément le plus gros bâtiment politique du coin. Pas une galerie commerciale où on trouvait plus de vendeurs et de touristes au mètre carré que de véritables cibles.

Milo se frotta machinalement le front, grimaça pencha sa tête en arrière dans une vaine tentative de détendre sa nuque et ses épaules crispées. Oui, ça le surprenait. Mais il n’en était pas véritablement choqué. Il y avait eu trop de choses étranges, ces derniers temps, pour que ça ne lui ait pas mis la puce à l’oreille. Tous ces meurtres bizarres, sans aucun rapport avec les petites bandes locales et la mafia, ces disparitions, ces phénomènes dont on entendait parler dans les médias… Tout ça, c’était sans doute connecté, et visiblement, il y avait plus de monde concerné qu’il se l’était imaginé. Et lui, sombre petit fonctionnaire, il n’était qu’un chasseur de fantômes. De mirages, de chimères, de n’importe quoi. Presque un an de travail dans le vide, à courir après un lapin quand un ours dévastait tout ce qui se trouvait sur son passage. Oh, Seigneur. Je suis un cheval de trait avec des œillères ! Ses lèvres se pincèrent dans un sourire sans joie. Tout ce après quoi il cherchait une réponse, depuis des mois, des nuits blanches, toute cette frustration, cette incompréhension, tout s’évanouissait sous la lumière glacée de cette prise de conscience. Le meilleur moyen de cacher quelque chose est de le mettre en évidence.

Sinistrement dégoûté, avec une envie mordante de rire de sa crétinerie –il n’y avait pas d’autres mots-, Milo chercha à reprendre pied. Il fallait qu’il se repositionne dans un monde qu’il maîtrisait. Dans un rôle qu’il connaissait tellement par cœur qu’il pouvait le joueur en mode automatique, avec le cerveau en pause. Bien. La pêche.

A l’école de police, on n’apprenait pas seulement aux élèves à tirer et à se comporter comme des armoires à glaces. Certes, on ne les nourrissait pas spécialement pour autant avec du stimulant intellectuel, mais, tout de même, une part importante de la formation portait sur les relations humaines. Si, si. Milo, l’huître sans joie, avait reçu des cours de psychologie. Et il ne s’agissait pas exclusivement de connaître comment fonctionnait un criminel, hein, on apprenait aussi à parler aux témoins… Et aux victimes. Or, à ce moment précis, Murazaki était une victime. Une victime non-coopérative, pour être exact, une de celle qui refuse de porter plainte et d’être aidée. Une qui connaissait l’origine de la chose qui lui portait préjudice. Elle était, et elle serait réticente à dire quoique ce soit à Milo, parce qu’elle préférait de loin s’arranger elle-même avec ses affaires, en pensant qu’elle peut se maintenir toute seule hors de l’eau. La clé, bien sûr, c’était d’obtenir la confiance de la Japonaise. Et ça, c’était mal parti, depuis toujours. Milo n’avait jamais considéré cette partie de son travail comme sa préférée. Oh, il savait faire, il le devait bien. Il voulait tellement être le premier. Il n’était même pas si mauvais, parce que les études laborieuses étaient devenues des automatismes, qu’il avait tout intégré, par cœur. Il ne réfléchissait même plus quand il les sortait. Il le savait, voilà tout. C’était comme utiliser sa main, comme tirer sur une cible mouvante, comme servir du café. Bon. Tout ça allait être délicat.

« - Tu t’es fait avoir, tu auras resté et répondre à ta copine, tu m’as suivi pour rien … Enfin presque, on a en d’autres à retrouver…T’es pire qu’une moule accrochée à son rocher toi … mais Leo avait raison, t’es pas bien dangereux. Juste un moustique qu’on aurait envie de claquer contre une vitre.»

Vraiment très délicat.

Tout d’abord, rester calme. Aussi calme que l’on pouvait l’être à ce moment-précis et qu’on s’appelle Milo. C’est-à-dire, ne pas s’insurger et dire à sa susceptibilité d’aller se faire cuire un œuf quand celle-ci vous suggérait de prendre la tête de son interlocuteur et de le lui coller contre le poêle grésillant. Il s’approcha de cette petite femme fière, campée sur ses jambes tremblantes, du sang plein ses vêtements. Milo n’était pas certain d’être très porté sur les asiatiques, mais il n’avait jamais su résister à un menton hautain et des yeux furibonds. Bon, comment elle s’appelait, déjà ?

- Aya. Malgré ce que tu sembles penser, je suis loin d’être bête et il suffit d’observer un tant soi peu autour de soi pour comprendre clairement ce qui s’est passé. Je peux comprendre ce qui s’est passé. Et je comprends également que tu n’as pas confiance en moi, au système qu’il y a derrière moi –et ça, tu n’as pas tord, mais Milo garda cette remarque pour lui- et que tu ne seras jamais satisfaite de la façon dont les autres vont régler ça. Cependant, essaye de te montrer plus fine que ce que tu penses de moi, je sais que tu le peux. Alors, écoute ce que j’ai à dire. Ca ne te servira à rien de t’énerver et de passer ta colère sur les ambulanciers. Oui, je sais qu’ils sont lents, qu’ils ne comprennent pas ce à quoi ils ont à faire, qu’ils sont incompétents et j’en passe. Je suis sûr que c’est vrai. Seulement, crois-tu vraiment que tu es actuellement plus compétente qu’eux, alors que tu tiens debout par la grâce d’une porte en aussi mauvais état que toi ? Tes amis n’ont pas besoin d’une Murazaki en lambeaux, et moi je n’ai aucune intention de te porter jusqu’à la sortie. Et une autre chose de laquelle je suis certain, c’est que tu sais que pour le moment, tu ne peux rien faire. Même si c’est frustrant et que tu brûles de ne pas pouvoir agir pour les aider. Je comprend que tu sois en colère contre tout le monde et surtout envers moi. Mais…

Il la regarda droit dans les yeux.

- … Tu sais ce qu’il y a à faire, et c’est pas me mettre ton poing dans la figure. Alors assieds-toi un moment, repose-toi quelques minutes et après, si tu es d’accord, on ira voir un médecin. Et ce n’est pas la peine de m’assassiner du regard, je pense que tu connais tes limites et que tu es capable de te rendre compte que tu les as bien entamées. Si tu veux, je suis prêt à discuter avec toi de ce qui s’est passé.

Il attendit qu’elle le suive un peu à l’écart, dans une zone moins accidentée, et qu’elle accepte de se poser sur un banc de fortune pour lui laisser quelques minutes avec elle-même. Le temps de voir si elle était d’accord ou pas, de voir si elle préférait continuer d’hurler ou de rager en silence, de voir si elle était prête à se calmer et à reprendre doucement pied avec l’affreuse réalité qui s’étalait sous leurs yeux. Lorenzo, beaucoup plus empathique que ne l’était son maître, prouva sa sollicitude envers son ancien jouet à mâchouiller en posant sa tête sur le genou d’Aya, la contemplant d’un air pensif. Milo, lui, s’accorda le droit de fermer les yeux et de nouveau rejeter sa tête en arrière. Ce fut seulement après avoir laissé ce moment de répit à la Japonaise, durant lequel sa soupape, espérait-il, était descendu de quelques crans, que le lieutenant demanda doucement, comme si c’était pour lui-même :

- On ne s’y attendait vraiment pas, à cette bombe, non ?

« Je ne peux pas. » lâcha Murazaki dans un souffle.

Ben voyons. Elle ne voulait pas, surtout. Belle différence. Belle histoire. La jeune femme avait très bien le pouvoir de décider de laisser tomber, de revenir gentiment à son point de départ et de libérer Milo de son rôle de chaperon. C’était les deux qu’elle entraînait, ici, et l’inspecteur espérait avec mauvaise humeur qu’elle en avait conscience. Lui ne pouvait pas décider de la planter ; il avait l’ombre d’un ordre lui planant au-dessus. Qu’est ce qu’elle pouvait être têtue comme une mule ! Elle allait lui fournir une explication, n’est ce pas ? Résigné, Milo attendit la suite, en examinant machinalement ses mains un peu écorchées. Ouaip, ça venait, mais les mots venaient difficilement aux lèvres poussiéreuses d’Aya.

« Leo. Leo. Il est ici, je le sais. Il faut … Il faut que je le retrouve.»

Quoi ? Leo ? Accettura, l’horripilant effronté qui passait son temps à se moquer de Milo et à lui donner des informations quand bon lui chantait ? Le type en qui notre lieutenant plaçait une confiance très modérée, et qui trouvait toujours le moyen de finir bêtement en cellule alors que tout, de la candeur de ses yeux bleus à son large sourire, le désignait comme un innocent spécialiste des ennuis ? Après un bref instant de réflexion, c’était logique que ce nom vienne dans la conversation. Aya et Leo n’étaient-ils pas toujours fourrés ensemble ? Comment expliquer, sinon, qu’Aya soit seule en ce moment même ? C’était vrai que cela avait étonné Milo de ne pas la voir avec lui, au sortie de la galerie. Parce qu’en général, Leo disait Aya. Aya disait Leo. On ne savait jamais vraiment qui suivait l’autre. Que cela soit la jeune femme qui vienne chercher Accettura après une nuit au commissariat, ou une ombre se découpant dans son dos lors de ses rares visites, voir l’inverse, les deux semblaient former la paire. Un duo qui mettait un point d’honneur à s’empêtrer dans des affaires louches qui, visiblement, touchaient plus que ce que Milo soupçonnait.

Beaucoup de choses s’éclairaient. Déjà, les raisons du pourquoi Leo était-il toujours au courant de tout et celles de pourquoi les deux trempaient dans l’illégalité en toute impunité. D’une certaine façon, Milo regrettait d’avoir accordé à son informateur autant de passe-droits. Il n’avait jamais rien su de qui il était réellement –à part un gentil crétin-, mais il lui avait fait confiance, à sa façon. Il n’avait jamais réellement remis en question ce que Leo lui disait. Sans se tromper sur sa fausse innocence, Milo l’avait tout de même classé dans les types à bon fond. Honnêtes, malgré tout. Mais… maintenant que Milo découvrait l’ampleur de la machine, il se demandait s’il avait bien fait. Il ne connaissait absolument le rôle que jouait Leo, Aya et leur bande dans cette histoire. Oui, aujourd’hui, ils apparaissaient comme des victimes. Mais qu’en était-il vraiment ? Si cela se trouvait, ils étaient exactement les mêmes que ceux qui avaient lancés cet attentat. Ils avaient fait d’autres choses, à leur façon. Après tout, Aya était vaguement connue des services de la police et Milo la soupçonnait fortement d’être plus qu’une gentille témoin sur place au mauvais moment. Pas couplée à Leo. Pas avec son fichu caractère.

L’autre point qui s’éclairait, c’était les motivations de Murazaki. Depuis le début, tout ce qui intéressait la nippone était de retrouver son pareil. Peut-être un peu plus que retrouver la planque où étaient morts ces compagnons. Parce qu’au fond d’elle, elle avait du savoir qu’elle ne retrouverait rien, qu’ils avaient tous disparus, effacés, avalés par un nuage de poussière. Elle avait sûrement eu le besoin inconscient de le constater de ses propres yeux, mais ce qui la faisait tenir encore debout tandis que son sang goûtait de chacune de ses blessures, c’était l’espoir de retrouver Leo. C’était pas Milo qui aurait fait ça pour Maric… Aïe ! Lorenzo venait de lui donner un coup de tête dans le genou et l’observait de son regard grave. Voilà que le cabot se prenait pour sa conscience. Rien ne l’étonnait plus. Bien sûr qu’il plaisantait. A défaut de la trouver toujours d’une compagnie très agréable, Marica restait une amie intime de longue date, hein. Il ne l’aurait pas laissé sous une poutre, même si certains soirs, l’envie devenait très forte.

Mais bon, pour revenir à Aya… si elle croyait encore, après avoir pratiquement traversé la galerie en constatant qu’il n’y avait quasiment personne debout que Leo était là et vivant, elle se fourrait le doigt dans l’œil. Ou alors, il ne devait pas être en très bon état et Aya ne pourrait rien y faire, une fois à ses côtés. Milo ne voulait pas être pessimiste, mais c’était déjà assez exceptionnel qu’eux deux aient survécus et tous le monde n’avait pas leur bonne étoile. Etait-ce possible que Leo, qui semblait aussi immuable que le café de la pause de dix heures, fusse anéanti, soufflé, rayé de la vie depuis déjà quelques heures ? C’est vrai que cela paraissait impensable, inacceptable, et Milo pouvait comprendre que sur le moment, la jeune femme n’ait strictement rien à faire de la logique. De plus, si croire à ce mince filet d’espoir pouvait la calmer, après tout, ce n’était pas plus mal. Après, ce n’était pas comme si Milo avait eu le temps d’en placer une, pour approuver ou non. Il aurait voulu s’étonner, peut-être essayer, encore une fois, de la ramener doucement à la réalité, à la préparer à des recherches aussi vaines que désespérantes. Il savait déjà que tout ce qu’il aurait pu lui dire ne l’aurait jamais fait changer de cap. Il savait qu’elle repartirait illico comme une tornade infatigable. Mais si ça ne comptait pas maintenant, ça compterait plus tard, Milo en était persuadé. Seulement, avant même qu’il puisse ouvrir les lèvres, d’un air autoritaire aussi redoutable que celui de sa chère et tendre, Aya fit d’un ton coupant :

« Pas d’objection possible. Je sais qu’il est vivant et qu’il n’est pas très loin. »

Avec son index menaçant et levé, on aurait dit une maîtresse d’école réprimandant un petit garçon. Ne parle pas de choses d’adultes que tu ne sais pas, voyons. Cesse de raconter des bêtises –mais enfin, qui était la morveuse, ici ? -. Milo préféra ne rien ajouter et haussa les épaules – Re-aïe –. Si Aya souhaitait trépasser bêtement, ce n’était pas son problème. Il laissait aux gens le libre choix de vivre ou mourir. D’autre part, il ne pouvait décemment pas laisser agonir quelque part, s’il se trouvait ici, son insupportable informateur. Cela faisait plusieurs mois qu’ils jouaient ensemble à Jiminy Cricket et à Pinocchio, voir à qui est l’ange gardien de qui. De plus, Milo lui devait bien ça, pour toutes les informations, même maigrichonnes et incomplètes, que Leo lui avait donné. Malgré son total manque de fiabilité, Leo ne l’avait jamais mis dans un mauvais pas et semblait avoir toujours tendu une main secourable. C’est vrai, Milo ne pouvait s’empêcher de le critiquer et de le maudire, de râler à chacune de ses apparitions, de soupire dès qu’il apparaissait dans son champ de vision et autre manifestation de joie, mais c’était le cas également pour Marica, sa mère, et l’informaticien du commissariat. Le lieutenant ne souhaitait pas leur mort pour autant et tout le monde savait pertinemment que Milo était un gentil ronchon qui ne pouvait s’empêcher d’être bien prévisible.

- Ca marche, soupira-t-il en conséquence. Je t’aiderais. Tu es certaine qu’il est là, au moins ?

Pas question de se casser la tête pour rien quand Milo en avait plein le dos, la tête, les genoux, la nuque et compagnie. Il avait l’impression d’avoir chacun de ses os en miettes et rêvait d’un bon verre de liqueur forte ainsi que d’un oreiller. Fort heureusement, après une tentative avortée pour se remettre debout, Aya préféra se rassoir, les jambes toujours flageolantes. Ce ne fut pas Milo qui cracha sur ce répit. Il l’observait, avec cette petite moue ferme au coin des lèvres, ces iris brûlantes, ces sourcils obstinément froncés, comme une métaphore de la volonté qui lui servait de squelette. Un petit bout d’asiatique, trois fois rien, une brunette aux yeux plissés, toute menue, qui compactait en elle trois tonnes de détermination et d’obstination, avec un soupçon de sauvagerie. Joli programme, en vérité. Un truc étonnant que cela charme Leo, mais Milo le lui laissait bien. Il avait sa dose de tigresse et se demandait s’il existait encore une douce et charmante créature fragile dans le monde.

« - Pas maintenant non. Tu faisais quoi ici ? ...
Mais … mais ça devait arriver un jour ou l’autre, je crois. Ils n’avaient pas le droit. Ils auraient pu nous frapper uniquement et pas faire … autant de victimes innocentes. Des ordures … Des lâches, incapables de venir nous affronter en face ! »

- J’allais bosser, répondit-il en désignant d’un coup de menton ce qui était autrefois la porte de sortie de la galerie. Le commissariat n’est pas loin. Et j’emmenais Lorenzo avec moi.

Sous-entendu qu’il ne pouvait utiliser sa voiture sous peine de la voir la moquette couverte de poils et de bave, ce que Milo préférait éviter.

- Pourquoi vous ont-ils attaqués ? demanda-t-il doucement. J’imagine que ce n’est pas une histoire de trafics.

Les seuls qui commettaient des attentats, en général, étaient les partisans d’un ordre particulier, religieux ou politique. La mafia avait toujours su se débrouiller plus discrètement et ici, Milo ne voyait pas en quoi elle était mêlée ?

Avec une sorte d’angoisse diffuse, une douleur bizarre qui portait le nom de nervosité, la pensée que cela avait peut-être un rapport avec ce que Milo avait vu quelques minutes plus tôt et qu’il refusait d’admettre l’effleura. Dérangé par cette idée, il se leva comme un ressort. Préférait vite changer.

- Ca va mieux ? s’enquit-il pour la forme. Comme je l’ai dis, je t’accompagne. Je suis passé par les galeries souterraines, peut-être Leo s’y trouve-t-il. Si jamais il est sous des gravats, les secours le trouveront avant nous. Fais comme tu veux, je te suis.

Il ne le formula pas, mais Lorenzo pouvait éventuellement les aider, bien qu’il doutait qu’Aya, avec sa redoutable fierté, garde contre son cœur un bout de chemise appartenant à un certain jeune homme effronté.


[Je suis en retard pour mon couuurs, je finirais la mise en forme plus taaard xD]